Elles Se Rendent Pas Compte. (1950)

Par Boris Vian. (1920-1959

(Initialement Publié Avec Le Pseudonyme De Vernon Sullivan.)











TABLE DES MATIERES.

Chapitre I	
Chapitre II	
Chapitre III	
Chapitre IV	
Chapitre V	
Chapitre VI	
Chapitre VII	
Chapitre VIII	
Chapitre IX	
Chapitre X	
Chapitre XI	
Chapitre XII	
Chapitre XIII	
Chapitre XIV	
Chapitre XV	
Chapitre XVI	
Chapitre XVII	
Chapitre XVIII	
Chapitre XIX	
Chapitre XX	
Chapitre XXI	













Chapitre I

D’abord, ça devrait être interdit, les bals costumés. Ça assomme 
tout le monde et au XXe siècle, on n’est tout de même plus d’âge à 
s’habiller en bandit sicilien ou en grand air de la Tosca, juste 
pour avoir le droit d’entrer chez des gens dont on fréquente la 
fille -parce que c’était ça le problème. On était le 29 juin et le 
lendemain, Gaya débutait dans le monde. À Washington, ça 
représente quelque chose comme corvée. Et moi, l’ami d’enfance de 
Gaya, genre frère de lait... vous vous rendez compte. 
Rigoureusement forcé d’y aller; jamais ses parents ne m’auraient 
pardonné.
Mais est-ce que Gaya n’aurait pas pu faire ses débuts dans le 
monde comme tout le monde en question? Et en robe du soir normale? 
avec des garçons en smoking? À dix-sept ans, on n’a plus l’âge de 
se coller sur le dos toute une friperie de théâtre... à quoi ça 
rime?
Sans prendre la peine de me poser d’autres questions, je 
continuais à me raser devant ma glace grossissante; ces questions-
là me suffisaient bien; elles avaient déjà réussi à me mettre en 
colère. Je me rappelais la bouche de Gaya, les mains de Gaya, et 
le reste... le tout assez bien entraîné pour pouvoir se passer de 
cette comédie.
Allons. Ma colère montait de plus en plus. Dommage que mon 
frangin, Ritchie, ne soit pas là -je lui aurais demandé de me 
mesurer ma tension artérielle. Les étudiants en médecine, ils sont 
ravis qu’on leur demande ces trucs-là. Ils exhibent des machines 
nickelées avec des aiguilles, des cadrans, des tubes, et ils vous 
comptent les battements du coeur ou vous mesurent le volume 
pulmonaire, et aucune de ces chinoiseries n’a jamais servi à rien 
de rien. Mais je m’égarais. Je me mis à repenser à Gaya.
Ah, elle l’aurait voulu. C’est en femme que je me grimais. Et tous 
ses petits amis allaient me tourner autour. Même mon nom, Francis, 
ça collait. Ils comprendraient Frances et le tour serait joué. 
Toute la soirée, Gaya allait se mordre les doigts d’avoir donné un 
bal costumé: Comme si le meilleur costume, pour elle, ça n’était 
pas une petite fleur entre les dents et sa jolie peau sur le 
râble, à l’exclusion de toute autre sophistication.
De ma fenêtre au châssis relevé, je voyais un bout de la statue de 
Mc Clellan, au carrefour de Connecticut Avenue et de Columbia. En 
les ouvrant un peu plus, j’arrivais à repérer le coin du drapeau 
de la Légation Finnoise, entre Wyoming Avenue et California 
Street. Pas assez clair. Mal aux yeux. Fermons la fenêtre. Je 
revins à ma glace.
Rasé à fond, j’avais la peau lisse comme une vraie peau de souris; 
et avec un poil de fond de teint, ce serait parfait. Ma seule 
inquiétude, c’était ma voix. Bah... un verre dans le nez et aucun 
de ces idiots ne s’y arrêterait. Ce qui me faisait le plus 
rigoler, c’était l’idée que Bill ou Bob allaient m’inviter à 
danser... avec les faux seins de ma mère et un bon slip bien 
serré, je ne risquais rien du côté des signes extérieurs, mais je 
ne pourrais pas m’empêcher de me tenir les côtes...
Question costume, je m’étais pas décollé les méninges. Une robe 
des joyeuses années 90, de la dentelle, du corset, du jupon, des 
bas noirs à baguette... et des bottines en chevreau, mes 
enfants... j’avais eu tout ça avec l’aide de mes potes qui 
travaillaient dans le théâtre.
Il faudrait peut-être que je me présente. Francis Deacon, sorti de 
Harvard (mais pas entièrement exprès), muni d’un papa spécialement 
rupin et d’une maman extradécorative. Vingt-cinq ans -dix-sept en 
apparence -mauvaises fréquentations: boxeurs, buveurs, tapageurs, 
et jolies dames qu’on aime pour de l’argent, excellent parti. Pas 
méchant type. Horreur des intellectuels. Plutôt sportif. Sports 
doux: judo, catch, yachting, un peu d’aviron, ski, etc. L’air d’un 
minable -soixante-quinze kilos et cinquante-six centimètres de 
tour de taille. Ma mère me battait d’un. Mais ça lui coûtait cher 
de massages.
Je m’assis près de la glace et je saisis l’objet avec lequel je 
m’apprêtais à me supplicier. Un gros bâton de cire spéciale que 
j’avais acheté chez le Chinois de maman et dont il affirmait se 
servir régulièrement pour l’épilation de ses clientes.
Un briquet d’une main, la cire de l’autre, je frottai la molette 
et la petite flamme bleue commença à lécher le tronc de cône 
translucide.
Ça fondait. J’allongeai ma jambe et bing! Je collai l’engin sur 
mes poils en « étendant rapidement », comme disait le papier.
Cinq minutes après, revenu à la raison, je me mis à considérer que 
tout de même, si dès le premier coup ça me coûtait une torchère de 
cristal et une glace de deux mètres sur deux, je ferais mieux 
d’aller directement chez le Chinois. Je regardai ma montre. 
J’avais le temps. Je décrochai le téléphone. Au diable l’avarice.
-Allô! Wu Chang? Ici Francis Deacon. Avez-vous une minute?
Il dit oui, naturellement.
-Je viens! dis-je. Dans cinq secondes je suis chez vous.
Quand même, cinq secondes pour un type qui boite, c’est peu -j’en 
mis dix.











Chapitre II

En regardant opérer Wu Chang, en toute objectivité, je fus forcé 
d’admettre qu’il valait mieux se confier aux mains du spécialiste.
-Ça ne va pas laisser de traces? demandai-je à Wu Chang en 
désignant l’emplacement, cramoisi, de mon premier essai.
-Pas du tout, me dit Chang. Tout le reste va être rouge comme ça 
dans cinq minutes et d’ici une heure ça sera passé.
Il me regarda mais on ne pouvait pas savoir ce qu’il pensait. Faut 
les connaître pour ça, les Chinetoques.
-Je vais à un bal costumé, lui dis-je. Et je dois porter des bas.
-Ce sera tout de suite fait, dit-il.
Il étalait la cire, arrachait, d’un geste vif et précis, les poils 
enrobés par le produit et remettait le bâton au-dessus d’une 
petite veilleuse à gaz -mes mollets ressemblaient au dos d’une 
volaille flambée.
En une demi-heure, c’était fini. Je remerciai Wu Chang, le payai 
et sortis. Ça me démangeait un peu -pas grand-chose. Je sentais 
dans ma poche la boule dure du petit pot de crème qu’il m’avait 
donné pour m’enduire les jambes. Je remontai presto mes deux 
étages et me remis à ma toilette.
Je ne vous la décris pas en détail, mais quand je me suis regardé 
dans la glace de la salle de bains (si vous vous souvenez bien, je 
venais de flanquer en l’air celle de la chambre) j’ai eu 
l’impression que si je ne me retenais pas, j’allais me faire 
passer un sale quart d’heure. Je suis tombé amoureux de moi -comme 
ça... mes enfants, vous auriez vu cette fille qui me regardait 
avec mes yeux... de tout là où il fallait -de la hanche, du sein -
(et du qui tenait, ma mère achète pas de la camelote) -et une 
allure à affoler tous les durs de Bowery.
Je regarde ma montre. Ça fait tout de même trois heures et demie 
que ça dure. Poil par poil, je les ai épilés, mes sourcils. Grain 
par grain, je l’ai étalée, la poudre -je comprends pourquoi cette 
brute de Gaya me fait toujours attendre... Au fait, elle va 
drôlement vite, si vous voulez mon avis.
Je suis dans la rue. J’espère qu’on ne va pas s’étonner de me voir 
monter dans ma voiture parce que, sans blague, je ne ressemble pas 
précisément à Francis Deacon... Maintenant, je ne suis plus très 
fâché contre Gaya -je sais de source sûre qu’elle va s’habiller en 
page -mais avec la poitrine qu’elle a, vous pensez que tout le 
monde s’en apercevra. Tandis que moi, je vous fiche mon billet que 
celui qui me reconnaîtra, il me fera plaisir, et je suis prêt à 
lui donner deux cents dollars, comme si je les avais.
La vieille Cadillac de papa -elle est d’il y a deux ans, il m’en a 
fait cadeau en rachetant la nouvelle -m’emmène vers Chevy Chase. 
Je tourne dans Grafton et je prends Dorset Avenue. C’est le 
quartier des rupins -mes parents aussi ont une propriété dans le 
coin; mais moi, j’aime drôlement mieux habiter en ville. Je tourne 
dans une des petites voies privées sur la droite. Il y a au moins 
soixante bagnoles parquées devant la propriété de Gaya, quelques-
unes dans le jardin. Je me case entre la Rolls du gars de 
l’ambassade britannique, Cecil, et une vieille Olds 1910; c’est 
sûrement celle de John Payne -drôle d’idée de s’appeler John 
Payne. Quelle bagnole, Seigneur!
Je descends. Il y a une grosse Chrysler blanche qui arrive une 
seconde après moi et le gars fait cligner ses phares en me voyant; 
comme si il en avait dans l’aile. Tranquille, ma perruque tient 
bon, tu peux me reluquer sous toutes les faces.
Je ramasse délicatement mes jupes et je grimpe les trois marches 
du porche. C’est plein de lumières et de bruit et la musique joue. 
Dégueulasse, d’ailleurs -Gaya, elle n’y a jamais rien pigé; pourvu 
que ça soit bien sucré ça lui suffit.
Je fais mon entrée. Il y en a toute une bande là-dedans, et au 
moins quinze brigands siciliens; ça, j’en étais sûr. Occasion de 
porter une chemise échancrée largement et des culottes collantes 
pour montrer aux souris primo, qu’on a du poil sur le thorax (ou 
qu’on n’en a pas) et secundo, que le petit Jésus ne vous a pas 
oublié dans la distribution des avantages naturels (ou qu’il vous 
a oublié: c’est aussi utile, car il y a des filles à qui ça fait 
peur).
Moi, je bombe le torse un bon coup et mes faux seins tendent la 
soie de mon corsage à tout faire sauter. Ils sont bien faits, on 
voit les pointes en relief. Ça loupe pas; un grand idiot de Robin 
Hood vient m’inviter et il en a les mains qui tremblent. C’est 
drôlement gênant de se faire conduire par un autre gars. Je lui 
fais un effet terrible, ça doit être à cause du Soir d’Amour de 
maman, je me suis vidé le flacon sur le crâne. Le gars est presque 
évanoui du coup. Heureusement, le disque s’arrête. Gaya est là-
bas, près du buffet, elle me regarde d’un sale oeil. Elle est en 
petit page, j’ai été bien rancardé. Et il y a un gros Lil’Abner à 
côté d’elle, et un Superman de l’autre côté, qui pèse bien trente-
cinq kilos... il y a des gars gonflés. Je vous dis que Gaya n’a 
pas l’air contente de me voir; le fait est que je ramasse quelque 
chose comme succès; et elle ne sait pas qui c’est. Je m’approche 
d’elle. J’ai trouvé le truc pour parler: une voix basse et voilée, 
un peu rauque. Je vais faire comme si j’étais une vieille copine.
-Hello, Gaya!... comment allez-vous?
-Ça va, dit-elle... qui êtes-vous? Je ne vous reconnais pas.
-Vous, dis-je, on vous reconnaît tout de suite. Pas moyen de vous 
prendre pour un homme.
Peut-être que je vais un peu fort. Comment elles se parlent, les 
souris entre elles? Je me rends pas compte. Au fond, elles doivent 
s’en dire de raides; d’ailleurs, elle ne sourcille pas.
-Vous n’avez même pas pris le risque, vous, ma chère Flo, me dit-
elle en regardant ma poitrine d’un air faussement dédaigneux.
Je ris, très flatté (e). Donc, je suis « Flo ».
-Oh!... dis-je, j’ai tout essayé, mais je n’ai pas pu les 
aplatir... vous savez, j’avais tellement envie de me mettre en 
brigand sicilien... mais je crois que j’en ai trop.
-Moi, j’y suis arrivée, dit-elle sèchement.
Le grand gaillard en Lil’Abner m’enlace.
-Qu’est-ce que c’est, dit-il à voix basse, en s’assurant que Gaya 
ne nous entend pas. Vous êtes Florence Harman? Tiens?
-Oui, dis-je. Ne me vendez pas.
-Ouais... Je suis Dic Harman, me dit-il en serrant très fort, et 
du diable si je danserais avec ma soeur. D’ailleurs...
Il rougit...
-Elle... danse moins bien que vous. Notez que vous lui ressemblez.
-Où est-elle votre soeur? dis-je.
Parce qu’une souris qui ressemble à ce que je suis en ce moment, 
sûr et certain que ça m’intéresse. Le dénommé Harman hausse les 
épaules. Maintenant, je le reconnais. C’est l’un des gars de 
l’équipe de football de l’Université, je l’ai déjà rencontré chez 
Gaya.
-Florence est stupide, dit-il. Elle a fait la même bêtise que 
Gaya. Elle s’est habillée en garçon. Et je vous jure que... Ça y 
est, et il déglutit péniblement.
-Enfin, poursuit-il, ça se voit... euh... autant que vous...
Je ris encore, amusée et très garce.
-Qu’est-ce que vous en savez? dis-je. Je suis peut-être un garçon.
Il se serre tendrement contre moi. Bon sang, que c’est désagréable 
d’être serré tendrement par un homme. Ça râpe et ça sent la crème 
à raser. Vivent les filles.
-En quoi est Florence? dis-je.
-Elle voulait se mettre en Tarzan, dit-il.
Ce coup-là, il tourne au cramoisi.
-J’ai réussi à la dissuader. Elle est en seigneur français, Louis 
XIV ou Louis XV, je n’y comprends rien à tous leurs chiffres. Avec 
de hauts talons. Tenez, elle est là-bas. La rousse. Avec un loup 
de velours.
Le pauvre Dick paraît atrocement gêné.
-C’est horrible, me dit-il. Elle invite toutes les filles à 
danser. Elle croit qu’on la prend pour un homme.
-Gaya ne l’a pas reconnue? dis-je. Elle m’a prise pour elle.
-Elle s’est fait teindre, dit Dick. Et avec le loup, c’est 
difficile. Est-ce que je peux vous demander la prochaine danse?
-Présentez-moi plutôt votre soeur, dis-je en me faisant aussi 
roucouleur que je peux. J’aime énormément les filles.
Il me considère, franchement épouvanté, plein de réprobation. Fi! 
que c’est idiot, un homme. Je lui presse tendrement l’épaule.
-Je vous en prie, Dick. Je m’appelle Frances.
Bon gré, mal gré, il y va. Flo a l’air ravie de me voir prise à 
son piège. Elle a dû faire la leçon à Dick qui se tourne vers moi 
et me dit:
-Mon frère Johnny. Johnny, c’est Frances. Elle voudrait te 
connaître.
-Content de vous rencontrer... me dit Flo-Johnny en me regardant 
tendrement.
Nous nous serrons la main. Je comprends, en la voyant, pourquoi 
Dick n’apprécie pas son déguisement masculin. Mes enfants, les 
faux seins de ma mère ne sont rien à côté des vrais siens. Ce 
qu’il y a de drôle, c’est qu’elle a l’air tout émue par mes 
charmes. Encore une qui se figure qu’elle est une nouvelle Sapho. 
C’est crevant. Elle sera horriblement déçue à l’usage.
Je danse une fois avec elle et je la quitte, après lui avoir donné 
des signes de mon intérêt, pour me laisser inviter par une bonne 
douzaine de garçons... des vrais, ceux-là. Gaya est furieuse, je 
suis trop entouré pour son goût... elle va même jusqu’à engueuler 
ce pauvre Dick Harman. Elle croit toujours que je suis la soeur 
Flo et le malheureux n’ose pas la détromper. La vraie Flo-Johnny 
me suit à la piste et chaque fois qu’un garçon m’invite, elle fait 
un de ces nez... Moi je m’amuse comme un petit fou et, de temps en 
temps, je fais des effets de châssis que j’emprunte sans vergogne 
à notre chère Betty Hutton, qui sait ce que c’est que rouler la 
hanche dans le style 1890. Enfin, vers trois heures du matin, Flo 
arrive à me mettre le grappin dessus. Il y a déjà pas mal de 
couples solidement formés, et d’autres sont prêts à se dissoudre 
pour cause d’ébriété partielle. Gaya a abandonné l’espoir de se 
faire passer pour un homme. Elle danse avec un type assez moche; 
il n’est pas costumé. Je ne le connais pas et je me demande ce 
qu’elle lui trouve. Pendant que Flo se presse contre moi et tente 
de me faire partager son émoi par des allusions discrètes à mes 
appas troublants, je surveille Gaya du coin de l’oeil. On dirait 
que le type la tient complètement dans le creux de sa main; elle 
baisse les yeux quand il lui parle et dit oui avec une moue de 
bébé battu. C’est drôle.
-Alors, me dit Flo, ça vous est égal, ce que je dis là?
-Pardon! dis-je -parce que je pensais à tout autre chose.
-Je vous ai demandé si vous vouliez que je vous raccompagne, vous 
avez demandé pourquoi, et je vous ai dit pourquoi.
-Pourquoi? répété-je.
-Parce que vous me plaisez beaucoup... physiquement, me dit Flo-
Johnny.
Je rigole, mais à l’intérieur. À l’extérieur, je prends l’air très 
troublé.
-Ne dites pas des choses comme ça, dis-je. Est-ce que vous ne vous 
rendez pas compte que je sais très bien que vous êtes une fille?
Ça l’excite encore plus.
-Vous le saviez, hein, dit-elle...
Et sa main vient caresser doucement un de mes plantureux 
attributs... un des attributs de ma maman, devrais-je dire.
-Oui, dis-je en baissant les yeux pour les relever aussitôt.
J’essaie de prendre une physionomie voluptueuse. C’est du boulot, 
je vous garantis. Surtout que j’ai plutôt envie de me fendre la 
pipe à en éclater.
-Et... qu’est-ce que vous répondez à ma question? dit-elle en 
respirant plus vite.
Je la regarde. C’est une superbe fille, malgré son costume idiot. 
Elle a des yeux saphir et une bouche charnue avec les plus belles 
dents du monde, un ovale à fossettes, un cou bien rond... les 
jambes sont de première qualité. Quant au reste, cette idiotie de 
costume Louis XV dissimule tout. Ma foi... elle sera déçue dans 
ses impurs désirs, mais j’arriverai bien à la consoler...
-Je veux bien que vous me raccompagniez chez moi, dis-je, mais je 
ne peux pas partir maintenant. Je dois rester encore un peu. 
Voulez-vous qu’on se retrouve dans vingt minutes, à la porte du 
jardin?
-Sûr! souffle-t-elle, les jambes coupées.
Le disque s’arrête.
-À tout à l’heure, dis-je en lui pressant tendrement la main.
Et puis je file dare-dare vers la porte qui donne dans le 
vestibule, par laquelle Gaya vient de disparaître avec son 
danseur.
Un type qui ne me revient pas, je vous l’ai déjà dit. Je veux voir 
ça de près.











Chapitre III

La maison des parents de Gaya est une belle bicoque bien meublée, 
mais bien tarabiscotée aussi. Un de ces trucs construits de façon 
à récupérer toute la lumière du jour, quand il fait jour, 
naturellement, et ceci par le moyen d’un tas d’angles, de vérandas 
et de murs de verre. Tout ça c’est solide et épais parce que 
Washington n’est tout de même pas la Californie et qu’en hiver, on 
a besoin d’un petit minimum de protection. Heureusement, je 
connais le chemin et je me doute que Gaya a dû monter dans sa 
chambre, au premier. Je mets le pied sur la marche et je vois le 
type déjà mentionné, qui redescend. Les domestiques sont couchés à 
cette heure-là, et les parents de Gaya se sont octroyé un repos, 
bien mérité sans doute, car le début de la soirée a dû être 
gratiné et riche en vieux débris de toutes sortes. C’est quand 
même marrant que ce type, que je n’ai jamais vu, soit assez intime 
avec Gaya pour l’accompagner dans sa chambre. Je m’en fous qu’il 
l’accompagne dans sa chambre, mais ça m’étonne de ne jamais 
l’avoir vu. Au moment où il passe, je trébuche et on s’accroche.
-Pardon! dis-je, toute mignonne et douce.
-Désolé, dit-il.
Il me jette un coup d’oeil précis, scrutateur et parfaitement 
froid.
-J’ai buté sur la marche, dis-je.
-Je vois, dit-il.
-Je ne connais pas la maison... Et puis j’ai un petit peu bu...
-Vous avez tort, me dit-il. Il y a des choses tellement plus 
chouettes.
-Je n’en connais pas, dis-je, très distinguée. Moi, j’adore boire.
-À votre guise, dit-il.
Il se tait. Visiblement, il veut s’en aller. Je suis pourtant bien 
coquine dans ma petite robe.
-Eh bien... au revoir, dit-il.
Et il s’en va, comme ça. Je le rappelle.
-Gaya est là-haut?
Il s’arrête.
-Non, dit-il. Je crois qu’elle est à la cuisine. Elle avait faim. 
C’est par là.
Il m’indique le chemin. Pas d’erreur, il sait où c’est aussi. Et 
ça, c’est du sport. Pour trouver la cuisine chez Gaya, il faut 
être dans la maison depuis au moins dix ans. Mais bon sang, est-ce 
que ce n’est pas du fard qu’il a sur les joues? Il est pourtant en 
smoking.
-Merci, dis-je.
Je fais mine de m’y rendre, mais sitôt qu’il est rentré dans la 
salle où on danse, je refonce dans l’escalier et je grimpe quatre 
à quatre. J’entre sans frapper. Il y fait presque clair, la 
lumière est allumée en grand dans la salle de bains dont la porte 
entrebâillée laisse passer de quoi lire un livre sans lunettes de 
soleil. Je vais jusqu’à la salle de bains. Gaya est là, assise sur 
une chaise, l’air groggy, un sourire idiot aux lèvres. Elle est 
pâle, elle a les narines pincées.
-Gaya! dis-je de ma voix normale. Tu es malade?
Elle me regarde à travers un brouillard.
-Qui... qui est-ce... dit-elle.
-Francis, dis-je. Francis Deacon.
-C’est Flo!... soupire-t-elle. Flo avec la voix de Francis... il 
m’a pas volée, ce coup-là. C’est de la bonne.
Elle se met à rire, d’un rire à vous rendre malade.
-Gaya... qu’est-ce que tu as? dis-je.
-Il m’a pas volée, répète-t-elle, pâteuse.
Je m’approche d’elle et je la gifle à la volée, pour la changer. 
Je jette un coup d’oeil dans le lavabo. Non, elle n’est pas 
malade. Elle n’a pas bu. Elle ne sent rien. Ni l’alcool, ni la 
marihuana.
-Fiche-moi la paix, dit-elle.
Je la regarde de près. Elle a le nez pincé et des yeux comme des 
pointes d’aiguilles. La pupille complètement rétrécie. Ça me 
rappelle quelque chose. Je regarde autour de moi. Rien. Un de ses 
poignets est déboutonné. Je relève sa manche. Ça va, j’ai compris.
Il n’y a rien à faire pour l’instant. La coller dans son lit. La 
laisser digérer son truc. Morphine ou autre.
Parce que c’est ça qu’elle a sur le bras. Une bonne dizaine de 
petits points rouges, bruns ou noirs suivant leur degré 
d’ancienneté. Il y en a un tout frais. Une gouttelette de sang 
perle encore sur la peau.
Voilà. Une fille de dix-sept ans. Bâtie comme une Vénus de Milo 
avec bras -peut-être que vous n’aimez pas ça, mais alors, vous 
n’aimez sûrement pas non plus une belle jument bien balancée -une 
fille avec des cuisses, des seins et un corps comme on n’en trouve 
pas des douzaines, et une belle tête de Slave, un peu plate, avec 
des yeux obliques et des cheveux blonds tout frisés. Et une fille 
qui a de quoi vivre, en plus de ça. Elle a dix-sept ans; elle est 
comme ça et elle se fait coller des piqûres de morphine par un 
gars qui ressemble à un maquereau de bas étage... et qui est 
maquillé, en plus. Je vous jure. Elles se rendent pas compte. Je 
l’attrape et je la mets sur ses pieds.
-Amène-toi, sale gourde, je lui dis.
Je m’en fous pas mal, qu’on entre. Je suis habillé en femelle, 
oubliez pas... ça n’a rien de choquant de voir une vieille copine 
mettre au lit une autre vieille copine parce qu’elle a un peu trop 
pinté.
Si seulement c’était ça. Ma petite Gaya, un de ces jours, tu auras 
ma visite, et je te garantis que tu vas entendre quelque chose 
comme salade. Je lui enlève sa blouse de soie et son petit gilet 
serré -je ne sais plus comment ils appellent ça en France. Cette 
gourde s’est attaché une bande velpeau autour des seins pour que 
ça tienne moins de place. Zut... au fond, j’ai rien à dire. Moi 
j’en ai bien mis des faux. Je lui baisse sa petite culotte de 
velours et ses bas de soie. La voilà en tenue de conscrit de 
révision. Elle titube et je dois la soutenir pour l’empêcher de se 
casser la figure. Pas encore très habituée.
Je découvre son lit et je la fourre là-dedans telle quelle.
-Soir!... Flo... dit-elle.
Parfait. Demain, elle jurera que c’est Flo qui l’a mise au lit.
Je l’embrasse sur le sein droit, bien fort pour lui faire une 
belle marque de rouge à lèvres. Quand elle verra ça en se levant, 
ça va sûrement la gêner. Je n’insiste pas parce qu’elle a beau 
être inconsciente, je lui ferais bien des politesses. Mais à y 
réfléchir, ça ne vaut pas le coup. La vraie Flo m’attend dehors et 
elle a toute sa lucidité. Gaya dans l’état où elle est, autant 
faire ça avec une chaise. Et puis j’ai ma robe qui me gêne et 
j’aurais l’air idiot si on entrait.
Et zut et zut, j’ai horreur des drogués, quels qu’ils soient, Gaya 
ou autres.











Chapitre IV

Je retraverse la salle. Encore quelques couples éreintés ou ivres, 
les copains de Gaya. Les autres, les gentilles petites filles et 
les bons petits garçons, sont répartis depuis longtemps avec leurs 
parents ou leur chauffeur. Je sors. Flo est là-bas au bout du 
jardin.
-J’ai renvoyé le chauffeur, dit-elle. Je vous reconduis moi-même, 
ma petite Frances.
Je lui prends la main et la serre doucement. Ça la met dans tous 
ses états.
-Montez vite, me dit-elle.
Je monte. Elle a une jolie voiture. Je lui donne mon adresse. Elle 
conduit d’une main, l’autre autour de mes épaules. Si elle était 
tant soit peu moins abrutie, elle se dirait peut-être que j’ai les 
épaules un brin larges pour une fille. Preuve qu’elle a pas 
beaucoup l’habitude des filles. Elle a dû lire le rapport Kinsey, 
se dire que tous les hommes sont des porcs, et décider de 
s’adonner aux joies des amours anormales avec une personne de son 
sexe, douce et délicate et pas dangereuse à fréquenter.
Sa bagnole s’arrête devant chez moi. Les gens qui nous verront 
monter ensemble vont se dire que le petit Francis ne se refuse 
rien... pensez... deux d’un coup... Parce qu’elle monte avec moi, 
naturellement.
-Je vous raccompagne, me dit-elle, jusqu’à votre chambre. Je suis 
sûre que vous avez une chambre délicieuse.
Si elle ne s’aperçoit pas tout de suite que ma chambre est une 
chambre d’homme, c’est qu’elle n’a pas non plus tellement 
l’habitude des chambres d’hommes. Cette réflexion, contradictoire, 
est loin de me déplaire. J’ouvre mon sac -j’ai même un sac -et je 
prends ma clé -j’entre la première. Elle me suit et je referme la 
porte.
Ça y est. Elle ne peut plus tenir. Elle m’enlace par derrière et 
ses mains se crispent sur les faux seins de maman. Ma parole, 
c’est de la belle imitation, je vous le répète. Si c’était à moi, 
je hurlerais comme un perdu. Elle m’embrasse dans le cou et elle 
tremble de la tête aux pieds. Pauvre Flo. Pas beaucoup l’habitude 
de ces horribles perversions. Je me dégage. J’allume et j’éteins à 
mesure que nous passons d’une pièce à une autre, voilà ma chambre. 
Je lui désigne un fauteuil.
-Posez votre manteau où vous voulez, Flo, lui dis-je d’une voix 
entrecoupée. Je vais chercher de la glace.
Je trouve de la glace et je reviens. Il y a à boire dans ma 
chambre. Comme je manipule l’interrupteur du living-room que je 
viens de quitter, je m’aperçois que tout est dans le noir, je n’y 
vois plus rien.
À tâtons, je pénètre chez moi et je pose le plateau sur la table. 
J’ai un peu l’idée de ce qui va se passer et, en douce, je défais 
quelques agrafes à ma robe. Elle s’enlève plus facilement qu’elle 
ne se met. C’est déjà une veine. Pendant que j’opère, j’entends du 
bruit dans la région de mon lit. Ça me gêne pour retirer ma gaine. 
Quand j’en suis au soutien-gorge, je rigole cordialement, mais en 
silence. Je décide de le garder, à l’exclusion du reste.
Je m’approche timidement du lit. La lumière de la rue éclaire très 
peu la chambre, car les rideaux sont tirés. Je me racle la gorge.
-Flo..., dis-je à mi-voix. Vous êtes là? Vous ne vous sentez pas 
bien?
-Non..., dit-elle, oppressée. J’avais besoin de m’étendre.
Je bute dans un tas de frusques et ceci me donne une idée de la 
tenue qu’elle a adoptée pour s’étendre. Une vraie tenue de 
gymnastique; après, au moment où on prend la douche.
Allons. Pas tant d’hésitations. Cette petite Flo a vraiment de 
bien jolis yeux bleus.
Bleu saphir, comme je les aime.
Elle doit être étendue sur le lit, je vois la vague blancheur de 
son corps. Je m’approche. Je ne suis pas plutôt à portée de sa 
main qu’elle m’empoigne et me fait choir sur le lit.
Ouf. Un peu plus, et elle m’attrapait de façon à se rendre compte 
du subterfuge. Là, ça va encore. Je lui remonte ses poignets 
autour de mon cou. Je suis assis sur le lit, les jambes dehors, 
elle, étendue à demi relevée. Je me serre contre elle... toujours 
à cause des faux seins, qu’elle en ait pour son argent...
-Enlevez-le... dit-elle fiévreusement.
Ce coup-là, j’ai du mal à ne pas exploser de rire. Ses mains 
tripotent l’agrafe du soutien-gorge. Et voilà. Elle arrache tout.
Il faut agir. Il va être trop tard. Je flanque cet ustensile en 
l’air, je colle ma bouche à la sienne et je m’aplatis sur elle de 
tout mon long.
Ça va bien. Elle a l’air d’aimer les garçons aussi.
Et elle a l’air de savoir également les mettre à l’aise et les 
diriger vers les endroits adéquats.











Chapitre V

Il y a bien une semaine de tout ça et je me réveille par un beau 
matin de printemps, en plein mois de juillet, et ceci n’est pas si 
invraisemblable que ça en a l’air, car le printemps est aussi une 
qualité et il n’y a pas de raison pour qu’un jour de printemps ne 
prenne pas place à n’importe quel moment de l’année. J’ai quelques 
lettres. Ouvrons. La première me propose des cours de psychanalyse 
à un tarif ridiculement avantageux. La seconde me rappelle que 
l’école des détectives de Wichita, Kansas, n’a pas de rivale dans 
le monde entier, et la troisième, c’est un faire-part de mariage. 
Qui se marie? ma bonne amie Gaya... Et l’heureux élu, c’est un 
certain Richard Walcott.
Bon, bon, bon. J’attrape le téléphone. Elle est chez elle.
-Allô? Gaya? Francis Deacon à l’appareil.
-Oh, Francis! dit-elle.
Elle ne dit que ça, et d’un ton mi-figue, mi-raisin.
-Tu te maries, Gaya?
-Je... je t’expliquerai, Francis, dit-elle, mais pas au téléphone.
-Bon, dis-je. Tu es levée?
-Je... oui... mais...
-Je viens, dis-je. Tu m’expliqueras.
Je ne vois pas pourquoi je ne m’occuperais pas un peu de Gaya et 
de son mariage si le coeur m’en dit, hein? J’ai toujours eu idée 
que c’est moi qui lui trouverais un mari, à Gaya. Alors, ça me 
taquine un peu de ne jamais avoir entendu parler du Richard 
Walcott déjà mentionné. Surtout, je voudrais voir la gueule qu’il 
a, ce Richard Walcott. Parce que si je laisse les parents de Gaya 
s’occuper du mariage de leur fille, ça va être un vrai crime; ils 
s’en fichent éperdument l’un comme l’autre et ils ne sont jamais 
là. Et maintenant, vous allez constater l’utilité sournoise de ces 
réflexions: vous ne vous êtes aperçus de rien, et moi, je suis 
habillé.
C’est comme ça que ça se pratique.
Je descends, voiture, route, arrêt, escalier.
-Bonjour, Gaya.
-Francis, dit-elle.
Nous sommes dans sa chambre, décorée avec la folle simplicité 
chère à cette chère fille, c’est tout blanc et or et il y a un 
mètre de moquette par terre -un mètre d’épaisseur, vous me suivez.
-Qui c’est, Richard Walcott, je lui demande.
-Tu ne le connais pas, Francis.
Elle est assise à sa coiffeuse dans un machin en fil de fer doré 
et en satin crème qui est drôlement tarte. Elle s’astique les 
ongles avec une peau de zébi entourée de chrome. Ça peut pas leur 
faire du mal, ni aux uns ni à l’autre.
-Quand est-ce que tu me présentes, je demande.
-Francis, me dit-elle en me regardant, qu’est-ce que ça peut te 
faire?
Je la regarde aussi et elle détourne les yeux. Elle a pas l’air 
franc, aujourd’hui, Gaya. Le beau cheval m’a l’air d’être devenu 
un beau cheval vicieux. Je m’approche.
-Donne ta main, ma beauté, je dis. Je remonte sa manche, 
ostensiblement, et je lui embrasse le poignet, juste là où il y a 
des traces de piqûres. Et puis, je rabaisse la manche et je lui 
rends son bras.
-Du moment que tu l’aimes, ma chatte, c’est parfait, dis-je en la 
regardant de nouveau à travers les rétines. Habille-toi, on va 
passer prendre Richard et on déjeune ensemble.
-C’est que... je dois... je devais déjeuner avec lui et un de ses 
amis...
-Son garçon d’honneur, je suppose, dis-je.
Elle acquiesce.
-Eh bien, c’est parfait, dis-je encore une fois. Tu me présenteras 
comme le tien et on va faire un bon petit gueuleton à quatre. 
Allez, hop.
Je l’empoigne sous les aisselles et je la mets sur ses pieds, et 
puis je lui flanque son déshabillé voluptueux aux quatre coins de 
la chambre, elle a l’air inquiet, un peu comme si elle allait se 
mettre à pleurer et tout me dire... mais elle se ressaisit.
Cette fille dans cette tenue, c’est un spectacle.
-Dans quel tiroir sont les soutiens-gorge? je lui demande.
-J’en mets jamais, elle me dit, vexée. Tu trouves que j’en ai 
besoin?
-Pas du tout, dis-je. Mais des machins comme ça, ça se garde sous 
cloche. Tu devrais en porter des en grillage.
Elle rit.
-Francis, elle me dit, je t’aime bien.
Elle a l’air un peu détendue. Je l’aide à s’habiller, comme ça, en 
copains. C’est ça qui était chic avec Gaya; de temps en temps 
c’était un vrai camarade. Je ne suis pas amoureux d’elle, mais 
j’ai pas envie qu’on en fasse une garce -ou pire.
Je lui raconte des tas de fariboles et elle rit tout le temps. 
Elle brosse ses cheveux frisés devant une glace qui remplit tout 
l’espace entre les deux fenêtres, elle se colle un peu de rouge à 
lèvres, c’est tout, elle attrape un sac et des gants et elle 
s’arrête pile devant la porte de sa chambre.
-Ce n’est pas l’heure de déjeuner, dit-elle.
-Ça ne fait rien, dis-je, viens tout de même faire un tour.
Elle hésite.
-Tu me promets que tu ne feras pas de blagues, Francis?
-Quelles blagues? je dis, innocent et franc. Je veux t’emmener 
faire un tour et on sera là à l’heure précise où tu as rendez-vous 
avec ton fiancé. C’est juré.
Elle envoie balader tous ses soucis d’un geste du bras et elle 
fonce dans l’escalier. On descend le porche en deux enjambées et 
elle est installée dans la voiture au moment même où je démarre.
-On va aller bouffer des huîtres et boire du lait dans une baraque 
quelque part le long de la route, je dis.
Entre nous, j’ai idée qu’une cure de lait lui ferait pas de mal. 
Ça désintoxique, il paraît. Et c’est plein de vitamines. Et 
inspecté par le Gouvernement.
-Pourquoi tu te maries, Gaya?
Elle hausse les épaules.
-Parle d’autre chose, Francis. Tu ne peux pas comprendre.
Je lui passe un bras autour des épaules.
-Si c’est que ça te démange tellement, ma Gaya, je lui dis, je 
suis quand même pas répugnant à ce point-là?
Elle met sa tête sur mon épaule. Elle a une voix de petite fille. 
Elle est gentille, Gaya. Une vraie idiote, mais elle est jeune, ça 
se tassera.
-Francis, elle dit, tout ça, je n’y comprends plus rien moi-même. 
Parle d’autre chose... ça n’a pas d’importance. Ça s’arrangera.
La route est belle, il y a plein de fleurs et plein de bagnoles, 
ce qui prouve que c’est bien un matin de printemps, nouvel 
argument à l’appui de mon développement préliminaire.
On passe deux heures vraiment sympathiques dans un petit bistrot 
bien simple où on paye six fois moins ce qu’on aurait payé au 
Jager, à Washington, et je n’ai encore, malgré quelques nouvelles 
tentatives, rien pu réussir à tirer de Gaya. Elle est bouclée 
comme un coffre de la Banque Fédérale, celui qui la fera parler 
sera plus malin que moi; ce qui m’entraîne à conclure que c’est 
impossible parce que je n’aime pas cette idée de quelqu’un de plus 
malin que moi.
À mesure que l’heure avance, Gaya est un peu moins gaie tout de 
même. Elle regarde sa montre, elle est nerveuse, elle me regarde 
aussi et pas affectueusement. Je suppose que l’heure de sa dose 
doit approcher... Je suis doux et charmant, on remonte en voiture. 
Plus on se rapproche de la ville, plus elle devient calme et 
fébrile à la fois. Elle est excitée artificiellement, c’est 
désagréable à voir.
-Tu me conduis, dis-je.
-Tu sais où c’est, répond-elle. On a rendez-vous au Potomac.
-Au Club?
-Oui, dit-elle.
Je pige. Le Potomac Boat Club, c’est, comme son nom l’indique, sur 
le Potomac, en plein milieu de Washington, près du pont Francis 
Scott Key. C’est un bon petit club bien snob, et le coup du bateau 
me paraît tout indiqué question drogue.
-On déjeune là-bas? dis-je.
-On fait un tour sur l’eau et on déjeune, dit-elle.
-Parfait, dis-je.
J’appuie sur le champignon. Je manque de rentrer dans un tramway. 
Ça serait dommage, parce que les tramways de Washington n’ont pas 
leurs pareils... ils sont énormes et absolument silencieux, et si 
jamais vous voyagez dans un patelin qu’on appelle la Belgique (en 
Europe, paraît-il), vous comprendrez pourquoi je tiens à conserver 
au monde des tramways comme ceux de Washington. Et nous voilà au 
Potomac. Je gare la voiture, nous descendons, je suis Gaya, elle 
va vite, comme si elle voulait me semer -mais je le connais, le 
Potomac Club.
Elle rejoint deux gars à une table dans le bar du club. Moi, j’ai 
failli avaler mes molaires en les voyant.
Car un des deux, c’est celui que j’avais croisé sortant de sa 
chambre, chez elle. Le type maquillé. Quoi? C’est ça le fiancé? 
Non... la présentation me détrompe. C’est l’autre, Richard 
Walcott. Eh bien, je ne sais pas si celui-là se maquille aussi, 
mais je vous garantis que c’en est une... Et de taille. Une vraie 
folle de première grandeur. J’ai de la peine à ne pas éclater de 
rire. Présentations. Je ne serre pas la main qu’ils me tendent, ça 
doit être plein de crème de beauté. Et ces voix qu’ils ont... des 
gonzesses, des véritables gonzesses. C’est tout de même pas ça qui 
va épouser Gaya!...
Très peu de temps après, Gaya se lève, impatiente, et nous la 
suivons tous jusqu’au Chris-Craft rouge et blanc qui se balance 
près du ponton. Le soleil cogne dur et l’eau miroite à vous crever 
les yeux. Je plains les poissons. Quelle vie!
Au moment d’embarquer, Gaya se tourne vers moi.
-Francis, mon chou, dit-elle, j’ai oublié mon sac au bar. Tu ne 
veux pas aller me le chercher?
Voilà. C’est comme ça qu’on possède un bonhomme. Et le bon Francis 
va chercher le sac pendant que la petite Gaya va se faire 
seringuer sa morphine.
-J’y vais, Gaya, dis-je.
Je ne veux rien brusquer pour le moment. Je regagne le bar. Rien 
sur la table.
-Mon amie a oublié son sac, dis-je au barman. Vous ne l’avez pas 
vu? Vous savez, la grande blonde de tout à l’heure!
Il me regarde. Il a l’air de se payer ma tête.
-Votre amie avait son sac en sortant, dit-il. Elle m’a demandé des 
allumettes et elle les a mises dedans. Un sac en daim noir et 
rouge.
-Oui, dis-je. Excusez-moi. Ça doit être une blague.
Je sors en courant et quand j’arrive, le Chris-Craft est loin.
Très bien. Le prochain coup, je rentre dans la danse. Et le 
prochain coup, c’est maintenant. Car devant moi j’aperçois soudain 
la silhouette de mon frère Ritchie. Avec Joan et Ann, qui sont une 
jolie paire de souris. Ça c’est le hasard vengeur. Qu’est-ce que 
vous voulez, nous aussi, on est snobs.
-Tu as ton bateau, Ritchie?
-Oui, dit-il. J’en sors. Je viens de le remettre au garage.
-Bien, je vais te l’emprunter, dis-je. La clé de ton box.
Il me la tend.
-Surveille la tension artérielle, Francis, me dit-il. Tu as l’air 
congestionné. Ne tombe pas à l’eau dans cet état-là.
-Merci, vieux... lui dis-je sans me retourner, en filant bon train 
vers le box.
Le Chris-Craft rouge et blanc vient de disparaître derrière l’île 
des Trois Soeurs. Mais le bateau de Ritchie va un tout petit peu 
plus vite... Il l’a racheté à un fou qui s’amusait à faire du 
tremplin, à traverser des murs de brique, et toute la gamme des 
divertissements de cet ordre. En dix tours d’hélice, j’aurai 
rattrapé Gaya.
Le moteur est encore chaud et il part au quart de tour. Entre 
parenthèses, le bateau de mon frère s’appelle Kane junior, 
personne n’a jamais pu dire pourquoi, d’ailleurs, je ne l’ai 
jamais demandé à qui que ce soit. Je me colle derrière le volant 
et je mets la sauce. Et quelle sauce. J’ai l’impression de crever 
le siège tellement je démarre sec...
Je ne suis pas précisément habillé pour ce que je vais faire, au 
fait. Ah!... dans le coffre avant, il y a une veste en toile 
huilée qui va m’aller comme un gant. Sans lâcher le manche, je 
m’en empare et je l’enfile tant bien que mal. Ça va déjà mieux. 
J’accélère encore. Je passe derrière l’île avec un beau virage. Où 
est le Chris? Tiens!... là-bas, arrêté... Il repart. Il a l’air de 
revenir. Ils ont dû stopper pour permettre à Gaya de se faire 
coller sa piqûre.
Je me dis comme ça qu’une bonne douche ne pourra pas faire de mal 
aux deux tatas et je vise. Soigneusement. Le type qui a vendu le 
bateau à Ritchie s’amusait, je vous l’ai dit, à traverser des murs 
en brique. Or, un Chris-Craft, c’est même pas en brique.
Je vais le prendre par l’avant. Ils auront le temps de se mettre à 
nager.
Il y a peut-être quelques spectateurs qui vont trouver ça drôle, 
mais faut pas se soucier des contingences... Ça ronfle, ma coque 
se dresse au-dessus de l’eau. À dix mètres du Chris-Craft, je 
coupe les gaz.
Rrrran... ça déchire la tôle et tout le bastringue, je manque me 
flanquer la poire contre le faux-pont et j’embarque assez de 
flotte pour noyer quinze canards. Le Chris-Craft commence à 
pencher vers l’avant. Ma douce Gaya est au jus et Walcott aussi et 
l’autre frère de même. Allons... soyons galant. Je redémarre, je 
me dégage du craft en marche arrière et je tourne autour pour 
repêcher Gaya.
Ça a dû lui couper à moitié l’effet de la piqûre... elle me lance 
un regard de férocité peu commune... je croche dans ce que je 
trouve et je lâche le tout dans le bateau. Quant aux petits 
fardés, ils se feront une raison. La rive n’est pas loin. Et il y 
a un tas de méchants cailloux par là.
Il y a aussi un patrouilleur gris de la police fluviale. Il a dû 
entendre quelque chose. En tout cas, il ne verra plus rien. Le 
Chris-Craft est en train de ramper sur le fond vaseux de notre 
Potomac national.
-Allons, Gaya, dis-je. C’est comme ça qu’on plaque les copains?
Elle me répond par quelque chose de pas décent, et de pas 
répétable.
-Déshabille-toi, je dis. Et mets cette veste.
-Ramène-moi, Francis, dit-elle, les dents serrées. Ramène-moi au 
club tout de suite. Et ne me reparle jamais de ta vie.
Je l’attrape par les cheveux et je la retourne de mon côté. Le 
bateau bouge un peu. Un peu trop. Je la recolle par terre.
-Je vais te dire, Gaya, je continue. Tu as tort de fréquenter 
cette bande de tordus. Ton fiancé, je ne sais pas d’où elle sort, 
mais il est vilaine. Lâche tout ça et je te fous la paix. T’es pas 
d’âge à te droguer et si tu veux des sensations, tu ferais mieux 
de me téléphoner quand tu n’as rien à faire.
Elle ricane, ce qui me vexe fort.
-Laisse-moi tranquille, dit-elle. On n’est pas mariés ensemble, et 
je suis assez grande pour me conduire toute seule. Occupe-toi de 
tes affaires.
À ce moment, j’accoste au ponton et, au ralenti, je file vers le 
box de Ritchie.
-Tu vas trouver des frusques dans le placard en tôle là-bas, je 
lui dis. Habille-toi et viens. Je te reconduis. Tes deux potes, 
ils sont en train de barboter et tu ne vas pas les revoir avant 
huit jours, le temps qu’elles se replâtrent la tronche.
Elle se lève et sort. Elle a pas l’air d’aplomb sur ses jambes et 
je m’apprête à la soutenir, mais la fichue bourrique m’a feinté, 
parce qu’au moment où je mets le pied sur le ciment, elle se 
baisse, m’attrape la jambe et me flanque dans la flotte où je vous 
garantis qu’il y a assez d’huile pour faire marcher le Queen 
Elizabeth de New York à Londres.
Quand je m’extirpe de cette marmelade, j’ai une bosse au crâne qui 
pousse à vue d’oeil, comme un petit ballon; j’en conclus que je me 
suis cogné en tombant, et je commence à me déshabiller pour 
changer de vêtements. Heureusement Ritchie est de ma taille à peu 
près, sauf qu’il porte des lunettes, et ceci n’est point gênant en 
l’occurrence. Il y a un vieux bout de savon sur le lavabo, c’est 
pas un luxe; j’enlève le plus gros de mon maquillage au mazout et 
je trouve un vieux pantalon et un chandail. Mes souliers sont 
trempés, tant pis... je les enlève, je les vide, je tords mes 
chaussettes, et je remets le tout. Confortable. Je sors et je 
regagne le bar du club. Je bois un bon café noir bien sucré, je 
suis très en forme.
Je sors. Voilà ma voiture. Gaya s’est évaporée.
Que la vie est simple... Non! la garce. Mes quatre pneus sont à 
plat.











Chapitre VI

Quand je suis bien baigné, bien lotionné, bien récuré, bien sec et 
bien peinard sur mon divan, je réfléchis et je me dis tout de même 
que cette histoire de me crever mes pneus, c’est pas bien méchant. 
Ça m’a retardé d’une demi-heure et on a toujours une demi-heure de 
trop, surtout quand on ne fiche rien; tout compte fait, si ça a pu 
soulager Gaya, je lui devais bien cette petite compensation.
Je suis en train de relire un roman policier doux comme tout, vu 
qu’en onze pages, on arrive à peine au cinquième meurtre, et le 
téléphone se met à sonner. J’allonge le bras et je décroche.
-Francis? ici Gaya.
-Tiens, dis-je. Tu veux me vendre des chambres à air?
Elle rit.
-Non, Francis. Je regrette... J’étais très nerveuse...
Le jour où elle sera en colère, alors, ça va être marrant. Je peux 
plomber mon capot.
-Francis... Je veux sortir ce soir... voudrais-tu m’accompagner? 
Je te prends chez toi... ça me ferait plaisir... heu... qu’on se 
réconcilie.
Ça m’épate, vu l’état dans lequel je l’ai laissée. Mais après 
tout... elle était sous l’effet de sa saloperie. Nous prenons 
rendez-vous et je raccroche... et je voudrais bien savoir ce qu’il 
y a là-dessous. Je tue le temps à grands coups de whisky au 
citron, ça le tue bien. Je m’habille... ça fait combien de fois 
que je m’habille, aujourd’hui. Je suis mignon comme tout dans mon 
smoking bleu nuit, jamais on ne reconnaîtrait l’affreux pouilleux 
plein d’huile de tantôt.
Je prends mon feutre idoine et me voilà dehors. Une minute avant 
l’heure du rendez-vous.
Une minute après, pile, Gaya s’arrête devant moi dans sa 
décapotable; j’attrape le bord et je saute à côté d’elle sans 
ouvrir la portière. Un truc que je vous recommande; ça fait juste 
mal aux mollets les dix premières fois, et on peut déchirer son 
falzar sur la poignée la onzième, mais l’effet est garanti.
-Où va-t-on? dis-je.
-Au Fawn’s, répond-elle.
-Pourquoi pas? dis-je.
Elle est gaie comme un cent de pinsons. De temps en temps, elle me 
lance un coup d’oeil de côté, et nous éclatons de rire en même 
temps. On nous donnerait trois ans. De moins.
Elle tournicote dans pas mal de rues, mais grosso modo, j’arrive à 
reconnaître l’endroit, surtout quand on passe près de Thomas 
Circle, au coin de Vermont Avenue et de Massachusetts. On 
redescend encore vers le sud, mais on reste dans N. W. et elle 
stoppe devant un machin sans apparence du côté de Farragut Square. 
C’est elle qui me conduit, je colle à ses talons. On entre dans 
une salle vide, c’est au sous-sol, on descend un escalier à peine 
éclairé, et nous y voilà.
Ça, ça m’aurait étonné. Je regarde les gens qui sont là, dans une 
sorte de bar snob, avec stuc, fer forgé, matière plastique et 
projecteurs, et je pige. Je pige drôlement. Si une seule des 
bonnes femmes qui sont ici a jamais couché avec un homme, alors 
moi je suis une méduse; et si ces gars-là taquinent le sexe 
opposé, Washington vendait du popcorn. Des gouines et des tatas, 
voilà le public... et je me sens gêné. D’ailleurs, je dois à la 
vérité de dire qu’il y a en tout trois hommes pour une douzaine de 
femmes... de ce que vous voudrez plutôt, parce que ça n’a guère de 
nom, ces soeurs-là.
Revoilà Richard Walcott et revoilà son acolyte -vous ai-je dit 
qu’il s’appelait Ted Le May? joli nom, hein... et il y ressemble. 
Le troisième « homme » est du plus beau blond, grand et costaud. 
Pouah! il doit être mou comme une limace.
Quant aux filles... vous savez ce que c’est comme genre. Et 
naturellement, y en a qui ont des lunettes pour couronner le tout. 
Ce que je ne pige pas bien, c’est comment la police ne ferme pas 
un truc comme ça. À Washington, c’est un peu surprenant.
Bah... pas de questions. Protections.
Le Walcott me sourit aimablement, il n’a pas l’air fâché. Je 
suppose que son Chris-Craft était assuré. Ou pas à lui. Ou qu’il 
joue la comédie. Je m’assieds. Pourquoi diable cette bourrique de 
Gaya m’a-t-elle amené ici? Elle est à côté de moi. Entre nous 
deux, son sac à main. Je m’aperçois qu’il est entrouvert et je 
jette un coup d’oeil pendant qu’une femelle à hurler d’horreur 
nous apporte des verres.
Il y a dans le sac de Gaya une petite liasse de billets... mais de 
gros billets.
Pas besoin de regarder deux fois. Elle a là dix mille dollars en 
feuilles d’un mètre.
Négligemment, je fais ce qu’il faut, et, en cinq sec, c’est dans 
ma poche. Maintenant, il me faut un prétexte pour aller prendre 
l’air cinq minutes. Je me lève et je fais celui qui va sortir.
-Où vas-tu, Francis, dit Gaya en me retenant par le bras.
-J’ai laissé mon portefeuille dans la bagnole, dis-je.
-Mais tu reviens?
-Sûr!
-Je vous accompagne..., propose un des garçons.
-Je reviens, je vous dis...
En deux et six marches, je suis dehors. Je fourgonne un peu dans 
ma boîte à outils, puis sous le capot, et ça y est. C’est réglé.
Reprenons le chemin du sous-sol. Gaya avait l’air bien embêtée de 
me voir partir. Elle est toujours là et me regarde arriver avec un 
certain soulagement.
À quoi servaient ces dix mille dollars? À payer la livraison 
suivante, sans doute. Ou à étouffer quel chantage?
Où Gaya a-t-elle pris ces dix mille dollars?
Ils sont tous là, ils bavardent. Une vraie conversation follement 
simple, où il est question de tout sauf de ce qui peut avoir un 
intérêt pour des gens normaux. Tiens, le grand garçon blond a 
changé de place. Il est tout près de moi, maintenant, un peu en 
retrait.
C’est marrant. L’atmosphère est comme qui dirait tendue.
On parle de bateaux, maintenant, et du Potomac. Et de baignades 
dans le Potomac. Et d’un Chris-Craft rouge et blanc.
Et Richard Walcott me fait vraiment une drôle de gueule. Quant à 
Ted Le May, il abandonne toutes ses jolies manières. Pas de doute. 
Ces deux-là m’en veulent un peu.
-C’est pourquoi, conclut Richard, nous avons demandé à Gaya de 
vous amener ici; et nous la remercions de l’avoir fait.
-Excusez-moi, dis-je, mais je n’ai pas bien compris, vos motifs. 
Vous n’en êtes pas à un Chris-Craft près... avec toute la drogue 
que vous vendez...
C’est un coup que j’ai l’air de lancer au hasard, mais ça jette un 
froid.
Par contre, un coup qui n’est pas du tout au hasard, c’est celui 
que je reçois sur le crâne. Le grand blond que j’avais oublié. 
Est-ce qu’il l’a fait exprès? Je n’en sais rien, mais il a visé 
juste sur la bosse que je me suis faite en tombant après mon 
équipée de ce matin.
Je me doutais que ce coquin-là avait des muscles en dentelle. 
J’encaisse, un point, c’est tout. Et histoire de me distraire, je 
soulève la table et je la flanque à la figure de Walcott. 
Décidément, je n’aime pas ce type-là. Je constate avec plaisir que 
ça lui arrive en plein blair. Il va être obligé de passer à 
l’Institut de beauté.
Le bar s’est vidé tout de suite. Je suis seul contre la bande.
Gaya est là, à ma gauche. Le blond, à ma droite, a été un peu 
décontenancé par un bon coup de soulier dans le menton. C’est à 
leur figure que j’en veux, on dirait.
J’empoigne le sac de Gaya. C’est une jolie feinte. Et je fonce 
vers l’escalier. Il faut autre chose que trois lopes pour venir à 
bout du petit Francis.
Ouais. Seulement, sur l’escalier, il y a un nouveau genre de 
malabar.
Un type horrible. Il est roux, il a le crâne en pointe; il est 
velu, il a l’air d’un ours; il pèse au moins deux cents kilos et 
il est très méchant; ça se voit à ses petits yeux de cochon 
enfoncés dans son lard.
Je reçois divers coups de tabouret dans les côtes. Rien de 
sérieux. Mais le gros, c’est sérieux. Il faut choisir.
Je me décide. Je redescends l’escalier. Feinte. Je me retourne 
brusquement, lance le sac par-dessus le gros et je lui fonce entre 
les jambes au moment où il descend à son tour. Bon Dieu... jamais 
je ne passerai. Ce gars a des cuisses comme des pattes d’éléphant. 
Hi! je soulève... ça passe, c’est passé. Il dérouille. J’entends 
glapir, c’est Ted qui a dû recevoir son ami sur le pied.
Ah! me revoici au rez-de-chaussée. Ici, un petit ennui. Tout ce 
qui ressemble à une porte a l’air hermétiquement clos.
J’ai ramassé le sac à main. Voyons cette porte. Non! il y a plus 
pressé. J’empoigne quelques chaises et je les expédie dans 
l’escalier, parce que j’ai idée que ça essaye de remonter par là. 
Tout se passe assez vite, il n’y a rien à dire. On n’a pas le 
temps de s’ennuyer.
Un lourd tabouret de chêne à la main, je cogne sur la serrure du 
dehors. C’est de la camelote. Ça cède.
Mon crâne aussi. Je tombe dans les pommes.











Chapitre VII

Vous ne croyez tout de même pas que je vais rester dans les pommes 
assez longtemps pour que vous ayez le loisir d’aller boire un 
verre au bistrot du coin. Non. En plus, ils m’ont versé une 
bouteille de Seven-up dans le cou, et je vous assure que ça 
réveille. Ça doit être les bulles.
Je suis en bas. Par terre, il y a un tas. C’est le gros rouquin. 
On dirait qu’il s’est fait mal en tombant. Il ne bouge guère.
Il y a aussi Ted Le May qui se tient un bras, Walcott qui saigne 
du nez et Gaya qui ne dit rien.
L’autre grand blond, lui, est gêné dans la mâchoire et il me 
regarde d’un sale oeil.
Moi, à part ça, j’ai la cafetière en compote et je suis attaché 
sur une chaise. Système suranné.
-Francis, dit Gaya, où as-tu mis les dix mille dollars?
-Lesquels? je demande.
Tiens, ça me fait mal quand je parle.
-Ceux qui étaient dans son sac, sale ordure, me dit le grand 
blond.
Il ajoute un coup de pompe dans le nez.
Tant pis, il l’a voulu, je lui crache dans l’oeil. Je ne peux rien 
faire d’autre. Il n’est pas content et je reçois un second coup 
sur le blair, mais ça ne fait rien, je veux être de la 
distribution, moi aussi.
-Qu’est-ce qu’il a, le gros? je demande.
-Il est un peu abîmé, dit Walcott, et bientôt tu vas l’être aussi.
-Oh! dis-je. C’est pas possible. Vous êtes trop chou pour me faire 
du mal, quand même.
-Francis, dit Gaya, où as-tu mis les dix mille dollars?
Gaya est affolée. Elle va avoir une crise.
-Je ne les ai pas pris, dis-je, et en tout cas, comme je vais 
mourir bientôt, ne me trouble pas avec de mesquines questions 
d’argent.
Bing! je prends un coup de pied de chaise sur la joue droite. 
Salaud. C’est Le May. J’ai idée que mon os a craqué. Je crache 
rouge. Ça fait mal.
-En tout cas, je peux te dire une chose, dis-je. C’est que moi 
disparu, les dix mille dollars que je voulais te donner en cadeau 
de mariage sont loin.
Ça y est. Ça me manquait. Un soulier en pleine poire, avec un pied 
dedans. Le pied de Walcott. Bénie soit la mode des semelles 
minces. Vous voyez ça, si on était aux sports d’hiver.
Quand même, je saigne du nez à réjouir un marchand de viande 
Kasher. Bientôt, je vais être bon à débiter comme du veau.
Gaya s’interpose.
-Laissez-le.
-Penses-tu, dit Richard. Il a le crâne solide, ce cochon-là.
-Ça m’est égal que vous tapiez dessus, dit Gaya, mais je veux 
qu’il me rende mon argent.
Pauvre gosse. C’est vache, ce qu’elle dit, mais elle est tellement 
à la merci de ces sales mecs, que j’ai pitié d’elle quand même. 
Faut-il que ça la tienne, sa drogue.
-Gaya, dis-je, fais-moi sortir de là et demain, tu auras dix mille 
dollars chez toi. Je ne sais pas de quel argent il s’agit, mais tu 
étais ma copine et, au fond, tu n’es pas responsable de 
l’existence d’une bande de tordus comme ces trois folles.
Crac! ça ne loupe pas. Ils ne savent plus où cogner, c’est ça qui 
me sauve. Tout à l’heure, s’ils cherchent un coin intact, ils vont 
être obligés de s’assommer mutuellement.
Maintenant, j’ai du mal à parler et j’ai envie de vomir. Je me 
sens pas très flambard. Je m’efforce.
-Gaya, je dis, je ne demanderai rien à ces trois salopes. Si tu 
peux quelque chose, fais-le. Sinon, mon frangin racontera ce que 
je lui ai dit sur cette histoire.
J’ai honte de mettre Ritchie dans le coup, parce que c’est pas ses 
oignons, parce qu’il a ses études et parce que je me suis fourré 
moi-même dans ce pétrin. Aussi parce que j’aime bien mon frangin 
et je ne voudrais pas qu’il lui arrive quelque chose. Mais c’est 
ma seule carte. Les trois sont tellement en rogne contre moi 
qu’ils en sont au point de perdre dix mille dollars pour se 
venger.
La grêle s’arrête. Gaya leur parle. Je comprends plus grand-chose. 
On me délie. Je me lève, ça va mal. Ils reculent et ça me fait 
marrer, mais pas longtemps, parce que je retombe assis et parce 
que quand je me marre, j’ai l’impression que ma bouche s’ouvre 
dans trois directions à la fois.
En somme, j’ai pris une bonne raclée. Mais je voudrais bien que le 
gros rouquin se réveille. Comment je l’ai sonné!...
-Bouge pas! me dit Walcott.
Je le regarde. Il a un pétard à la main. Je pourrais courir le 
risque, il doit tirer comme une cloche... mais vaut mieux pas, 
s’il visait mal il serait capable de m’avoir.
-Merci, Gaya, je dis, pour vexer les autres.
-Ne me remercie pas, Francis. Tu m’as fait plus de mal que tu ne 
crois, et je les aurais bien laissés te descendre... mais j’ai 
trop besoin de cet argent.
-Tu es sûre qu’ils ne te l’ont pas fauché?
Je crâne, mais j’ai tort. Il restait des pieds de chaise. 
Seulement, ça fait cinq minutes que je suis debout et mes fourmis 
sont parties. C’était Ted Le May, le dernier marron... en un saut 
je le tiens et je m’en sers comme de bouclier contre Walcott. Tire 
toujours, mon vieux.
Ted n’aime pas ça. Il gigote, mais je le tiens un petit peu. Je 
surveille le troisième, le grand blond, du coin de l’oeil et je 
m’aperçois en ce moment que le rouquin se met à bouger. Ça va, il 
n’est pas mort, c’est tout ce que je voulais savoir... mais 
maintenant, faut pas non plus qu’il se relève trop vite. Je prends 
Ted par le col et la ceinture et je tire pour lui faire mal, puis 
je l’expédie de toute ma force sur Richard. Il y a un coup de 
pétard qui part et un glapissement de canard. C’est le grand blond 
qui a écopé, en plein dans la fesse, c’est parfait; nom de nom, le 
gros rouquin grouille de plus en plus... je file vers l’escalier. 
En partant, je crie:
-T’auras ton argent demain, Gaya. Promis.
J’arrive en haut, c’est la seconde fois et cette fois, c’est la 
bonne. Voilà ma bagnole... J’y grimpe en vitesse. Au fait, je me 
suis pas aperçu que je passais par la porte... je l’avais bien 
cassée, tout à l’heure, pas d’erreur. Le pied sur le démarreur... 
Je pars en troisième parce que je suis pressé... Ouf...











Chapitre VIII

Je fais cinquante mètres à toute pompe et je commence à me sentir 
mieux, et puis tout à coup je sens quelque chose sur le cou, au-
dessus du col -c’est froid et c’est dur. -Et voilà qu’on parle. 
Quelle voix!... encore une tante?
-Ne bougez pas... ne vous retournez pas. Continuez à rouler par 
là...
Je ne me retourne pas, parce que j’ai idée que le truc sur mon 
cou, c’est loin d’être bon pour ma santé, mais je suis pas bigleux 
et je jette un petit coup d’oeil dans le rétroviseur. Tiens... je 
croyais que c’était un homme... mais c’est une femme... Oh, ça va 
bien... avec une voix comme ça et une dégaine comme ça, c’est 
sûrement une nièce de cette dénommée Sapho qui écrivait des 
cochonneries en grec pour que personne ne les comprenne... un 
reste de pudeur, quoi...
-Qu’est-ce que je peux faire pour vous? je demande.
-Moi, dit-elle posément, je ne risque rien. Mais, à votre place, 
je m’occuperais de mes oignons.
-Tout le monde me dit ça, je dis, et je suis pourtant le gars le 
plus discret de la terre. Si vous connaissiez Tom Collins...
-Assez de conneries, elle me dit. On n’est pas en train de jouer 
un film.
-Sûrement pas, je lui réponds. Dans un film on se serait déjà 
embrassés au moins trois fois. Et, entre nous, ça me ferait 
drôlement plaisir.
Et paf! je prends un coup de crosse sur la théière. Si ils 
continuent, ce soir, je vais avoir la tête comme une vraie 
citrouille.
-J’ai dit: assez de conneries, et je le répète. Et quand je dis 
quelque chose, j’aime bien qu’on y fasse attention.
-Vous m’emmerdez, ma jolie, je réponds. Et d’abord, on n’a pas été 
présentés. Si vous ne me dites pas qui vous êtes, je flanque la 
bagnole dans le premier flic que je rencontre et on verra comment 
vous vous dépatouillez.

En même temps, je file un coup d’accélérateur à la Cadillac, mais 
la saleté ne se dégonfle pas et elle me balance une paire de 
beignes de derrière les fagots, à croire qu’elle a été 
institutrice à l’Assistance Publique.
-Vous êtes une charogne, je dis.
-Tournez à droite.
Je ne sais pourquoi, j’obéis. Par là, on sort de la ville.
-Je vais vous dire comment je m’appelle, elle fait. Louise 
Walcott.
-Ah!...
Je fais semblant de me rappeler.
-Vous êtes la mère de cette sale tante...
Là, je gueule et je saute en l’air parce qu’elle m’a planté une 
épingle dans le râble. La Cadillac remue et j’en profite pour 
essayer quelque chose, mais cette sacrée bougresse a un drôle 
d’oeil.
-Rallumez vos feux, elle dit. Et n’essayez pas de m’avoir en vous 
faisant mettre dedans par un flic, car je vous descends aussi sec, 
et lui avec.
Description de la fille: physique avantageux, brune, teint mat, 
cheveux courts, bouche dure.
À mon avis, cette môme-là est complètement ravagée. Elle a trop 
écouté la radio.
-Je suis la soeur de Richard Walcott, elle continue. Et Richard 
fait ce que je lui dis. Et la souris dont il s’occupe, c’est moi 
qui lui ai dit de s’en occuper.
-Je m’en doute. Lui, avec la dégaine qu’il a, il préférerait 
sûrement les petits marins.
-Chacun son goût, elle fait. En tout cas, vous pouvez dormir sur 
vos deux oreilles, personne ne vous fera jamais de propositions.
Ah! elle cherche à me vexer. Eh ben, on verra si personne ne m’en 
fait. À condition que je sorte de là.
-Ce soir, elle dit, je vous ai fait venir pour qu’on vous abîme un 
peu le portrait. C’est quand j’ai vu que ça tournait mal que je 
suis montée dans votre bagnole. Parce qu’il fallait tout de même 
que vous soyez prévenu. Vous avez beau vous appeler Francis 
Deacon, une petite leçon vous sera très utile. Évidemment, on ne 
vous descendra pas tout de suite et pour ce qui est de vous 
amocher, c’est pas mal parti; mais peut-être qu’on peut encore 
améliorer ça.
Et là-dessus, elle me cogne le crâne comme si elle voulait sonner 
le tocsin. La vache, elle a bien choisi son moment, en plein dans 
un virage. Je lâche le volant et je me prends la tête à deux 
mains, et naturellement la bagnole va dans le décor. Heureusement, 
j’ai eu le réflexe de freiner mais j’allais trop vite. J’ai juste 
le temps de mettre mon coude devant ma figure pour ne pas rentrer 
dans le pare-brise.
Ça fait un bruit effrayant quand je bute dans la vitrine et 
j’écrabouille des kilomètres de saucisses.
Quand je reprends mes esprits, je constate que la sale garce a 
foutu le camp et qu’il y a au moins quarante mecs autour de ma 
bagnole, et il y en a un qui râle plus fort que tous les autres. 
C’est sûrement le patron de la charcuterie. Ben, je suppose qu’il 
est assuré; quant à moi, je prends le parti le plus sage et je 
tombe dans les pommes pour la galerie. On m’emporte, on m’installe 
confortablement dans une ambulance et je ne pipe pas. Tout me 
tourne dans la tête, les sirènes des flics, les rouquins, les 
tantes, ça fait un de ces cocktails... au fait, j’ai pas compté le 
nombre de coups que j’ai reçus sur le crâne... ça, ça m’achève... 
je repars pour de bon...











Chapitre IX

Naturellement, avec du fric, tout se tasse, même une Cadillac dans 
un étalage de cochonneries, et dès le lendemain, je ne me soucie 
plus de l’histoire. Ils ont pu constater que je n’étais pas ivre 
et j’ai expliqué l’accident par une saleté qui m’est entrée dans 
l’oeil au moment de prendre le virage. Je crois que mon paternel a 
du pognon dans la compagnie d’assurances, ça arrange toujours les 
choses. Ce que ça n’arrange pas, c’est ce qui me sert de crâne, il 
y a plus de bosses que du reste et quand je mets mon chapeau, 
l’effet est saisissant, pour moi et pour ceux qui me regardent. 
Bref, comme j’ai pas besoin de garder mon chapeau dans ma chambre, 
je me console et je regarde Ritchie, mon frangin, qui essaye de 
préparer des highball à mon bar. Jamais j’ai vu un type plus 
maladroit que Ritchie; quand je pense qu’il fait sa médecine, je 
tremble pour les malades. J’espère qu’il sera psychiatre, les 
pires tartes arrivent toujours à se débrouiller dans cette 
branche-là, il suffit de s’arranger pour être plus cinglé que le 
plus cinglé des malades qu’on a à traiter. Enfin, Ritchie vient à 
bout de sa délicate manoeuvre et il me tend un verre, dont je 
flanque la moitié sur ma chemise. Moi, j’ai une excuse, j’ai un 
faux-filet d’une livre sur l’oeil droit et chacun sait que ça vous 
fait perdre le sens des distances de n’y voir que d’un oeil. En 
tout cas, je trouve déplacé qu’un frère plus jeune que vous se 
permette de se payer votre tête de cette façon sordide.
-Ritchie, je dis, quand tu te seras fait casser la figure comme 
ton petit frère, tu trouveras ça moins drôle.
-Je n’ai aucune raison, il répond.
-Ben, à ta place, Ritchie, je n’en serais pas si sûr. Je regrette, 
mais je t’ai mis dans le bain. Un moment d’égarement.
Ça n’a pas l’air de l’émouvoir plus que ça. Ritchie, au fond, 
c’est un gars au poil. Je lui raconte tout le truc et il ouvre des 
châsses à y faire passer le Potomac.
-En somme, je conclus, ils vont me foutre la paix jusqu’à ce soir 
en attendant que je renvoie les dix mille dollars à Gaya. J’ai 
idée que ça chauffera dur. Et pour nous deux.
-Et qu’est-ce qu’on fait des dix mille dollars? demande mon 
frangin.
Ça va, il comprend vite.
-On s’en sert pour trouver une nouvelle crèche, je dis. Et pour 
acheter tout ça. Car il faut, d’une part, se planquer, d’autre 
part, se camoufler.
Je lui tends une liste que j’ai faite pendant qu’il triturait le 
whisky et la flotte. Ce coup-là, ses hublots vont lui tomber du 
tasse-broques avec un bruit métallique.
-Qu’est-ce que tu veux faire de ça? dit-il, tu as des poules à 
entretenir?
-C’est pour nous, je dis.
-Quoi? des robes, des soutiens-gorge, des, oh... Francis, tu 
attiges. Jamais j’oserai demander ça dans un magasin.
-Tu vas emmener une de tes copines, je dis. À partir de demain, je 
m’appelle Diana et toi Griselda. Note bien que tu peux trouver un 
autre nom.
-Francis, il fait, tu es sinoque. Ils t’ont trop cogné sur le 
cassis.
-Mince, je dis, tu préfères qu’on te retrouve en petits bouts. 
Écoute. C’est tous des tatas et des lesbiennes, ces gars-là. Si 
cette Louise Walcott dirige vraiment la bande, tu peux parier ta 
chemise qu’on n’a aucune chance de rien savoir en restant des 
hommes ordinaires. Alors tant qu’à faire, je préfère me maquiller 
en gousse. On aura peut-être une bonne compensation de temps en 
temps.
Il réfléchit cinq minutes.
-Au fond, il dit, tu as probablement raison... Mais, bon Dieu, tu 
me vois demandant des seins en caoutchouc dans une boutique?
Il rougit jusqu’aux oreilles. Ben mince, ils sont pas très 
dessalés, les étudiants en médecine.
-Casse-toi, je dis, et affole un peu, parce que, je suis 
tranquille, ils perdent pas leur temps, eux. Téléphone à Ann, elle 
t’aidera.
-Est-ce que je peux te demander pourquoi tu veux te mêler des 
affaires de Gaya? il dit avant de partir.
-C’est une copine, je réponds, et ça m’embête de la voir devenue 
si ballot.
-Mais c’est pas ton boulot. Si tu prévenais la police?
-Ça t’amuserait? je demande.
-Oh! je les aime pas, dit Ritchie. Mais c’est marrant que tu 
t’occupes d’elle comme ça.
Il me regarde, soupçonneux, et sort en haussant les épaules. C’est 
quand même un chic gars, Ritchie. Et c’est aussi une veine que la 
mode soit revenue aux cheveux courts. Mais je trouve marrant que 
tout ça ait commencé avec le bal costumé chez Gaya. Je regarde mes 
pattes. Les poils ont pas encore repoussé, ça va...
Et puis, je me mets à me fendre la pipe tout seul; en pensant à la 
gueule que Ritchie va faire chez le Chinois de maman quand il lui 
enlèvera les siens, de poils. Je m’arrange pour rester impassible 
en rigolant parce que ça fait plus Sioux, et c’est plus sûr pour 
mon crâne.
Là-dessus, le téléphone sonne. C’est toujours comme ça, cet outil 
de malheur vous gâche vos meilleurs moments. Je décroche en 
râlant.
-Allô, je fais. Ici moi-même.
-Francis Deacon? fait une voix.
Ça, je reconnais. C’est une dénommée Louise Walcott.
-Qui est à l’appareil? je dis. Le Président?
-Pas de conneries, elle continue. Louise Walcott à l’appareil. Et 
je téléphone d’une cabine, pas question de flics, hein. Ces dix 
mille dollars, c’est pour quand?
-On s’en occupe, je dis.
-Ça sera là avant cinq heures, ce soir? elle demande. Parce que 
sinon, ça va déménager.
-Vous êtes une vraie salope, je réponds.
Et je repense à ces dix mille dollars... mais sacré nom de oui 
parfaitement, ils sont toujours sur la bagnole... ficelés à la 
colonne de direction avec du chatterton.
-Gaspillez pas votre salive, dit Louise. Si c’est tout ce que vous 
avez à me dire, ça peut rester au frais. Sinon, on s’y met. Ça 
vous a déjà coûté une bagnole, et ça peut aller plus loin.
-Ça ne fait jamais qu’une bagnole contre un Chris-Craft, je dis. 
Je suis encore gagnant. Et j’ai les dix fafs. Pas oublier.
Tiens, on dirait qu’elle se met à fumer. Je me marrerais bien mais 
j’ai peur que ça ne me fasse mal à la tête comme tout à l’heure.
-Espèce de petite gouape, elle fait, tâche de ne pas faire l’oeuf, 
ou gare à tes fesses.
-Je risque rien, je dis. Moi je suis hétérosexuel.
Elle raccroche sec. Mais bon Dieu, ces dix mille dollars, j’avais 
complètement oublié. Pas de blague... je veux bien tâcher de 
sortir Gaya de la mélasse, mais pas avec mon fric à moi. Bon. Faut 
que je m’habille un peu plus convenablement et que j’aille 
chercher ces feuilles d’un mètre.
Je me grouille. J’ai mal partout, pas d’erreur. Pas trop mal. La 
forme est possible. Je peux encore en dérouiller une paire ou 
deux. Mais je ne peux pas réfléchir trop fort.
N’empêche, ça m’embête d’avoir mis Ritchie dans le coup. Je lui 
dois bien une compensation. Je redécroche le téléphone et je 
compose le numéro du Chinois.
-Allô! Ici Francis Deacon. Vous pouvez venir chez moi? J’ai du 
boulot pour vous.
Il baragouine quelque chose au bout du fil. Sacré Wu Chang! Ah! 
ces Chinois...
-Oui, je réponds, c’est encore un bal costumé. Pas moi, mon 
frangin. Si je suis pas là quand vous arrivez, entrez et attendez-
moi. Je vous laisse la clé sous la moquette de la dernière marche. 
Venez vers deux heures.
Bien. Voilà une affaire réglée, et je vais m’en payer une tranche 
en voyant la tête de Ritchie. Je prends mon bitos et je descends. 
Un taxi passe. Je le stoppe. Il est pour moi. Au fait, où est-ce 
que je vais?
Je m’aperçois tout d’un coup que je ne sais pas du tout ce qu’ils 
ont fait de ma bagnole. Ben, on va bien le savoir.
-Arrêtez-vous au premier flic que vous verrez, je dis au 
chauffeur.
-Ça, il répond, je refuse. Pas mon taxi.
-Mais je veux juste lui demander un tuyau, je dis. Au fait, peut-
être que vous sauriez. Hier, j’ai foutu ma bagnole dans une 
charcuterie, rapport à une soucoupe volante qui m’était entrée 
dans l’oeil. Je suppose qu’ils l’ont pas laissée là, parce qu’elle 
gênait un peu la circulation. Est-ce que vous savez où on les met?
-Ça, il me dit, le chauffeur, j’en sais foutre rien. Mais peut-
être qu’un flic le saura.
-C’est pour ça que je vous demandais de m’arrêter au premier flic 
venu, je réponds.
-Oui, mais je les aime pas, il dit, le chauffeur.
-Bon, je réponds. Va te faire foutre et arrête-moi ici. Je 
descends.
-Mais j’ai pas encore démarré, si vous avez remarqué, dit le 
chauffeur.
-Eh bien! alors, tu peux te l’accrocher pour le prix de la course, 
je dis.
Et je hèle un autre taxi qui passe. Lui, il s’arrête pas. Encore 
mieux. J’y vais à pied. Y a sûrement des flics dans cette ville, 
toutes les fois que je brûle un feu rouge, j’en ai une demi-
douzaine à mes trousses.
Ah! en voilà un.
-M’sieur l’agent, je dis, je voudrais savoir où on met les 
bagnoles accidentées.
-Z’avez été accidenté? il dit, en sortant son carnet.
-Oui, je réponds. Hier. Je suis entré dans une charcuterie.
-Où ça? il fait.
-Ça n’a pas la moindre importance, je dis, la bagnole n’y est 
sûrement plus. Je voudrais savoir où on les met après?
-Qu’est-ce que vous allez en faire? il demande. Je suppose qu’elle 
ne marche plus.
-Ça, je dis, ça me regarde.
-L’assurance a payé? il demande.
-Oui, je dis.
-Alors, c’est plus votre bagnole, il dit. Vous aviez bu?
-Non, je fais. J’ai une saleté qui m’est entrée dans l’oeil.
-Ouais... il dit en rentrant son carnet. C’est ce que disent tous 
les poivrots.
-Je vous emmerde, je réponds poliment, et je me casse.
Y a pas à dire, quelle race de c...
J’ai pas fait deux mètres que j’ai l’impression d’un tremblement 
de terre. Je lève le nez. Non... rien ne bouge. C’est moi qui 
remue. C’est le flic, plus exactement, qui me secoue.
-Qu’est-ce que vous avez dit en vous en allant? il me demande.
Peut-être que j’ai déjà attiré votre attention là-dessus, mais je 
suis patient. Si j’ai dit à ce flic je vous emmerde, c’est que je 
le pensais, et où est le mal? Moi je trouve que rien ne vaut la 
franchise.
-Écoutez, je fais, vous m’avez traité de poivrot et je vous ai 
répondu ce que je vous ai répondu. C’est vous qui avez commencé, 
hein? Alors bouclez-la et laissez tomber parce que ça pourrait 
vous faire du tort. Faites ça où vous voudrez, mais pas à 
Washington. Et puis je ne bois que du Perrier.
Ce coup-là, il ne dit plus rien. Bon Dieu, qu’il a une sale 
gueule. Je vois le moment où il va m’emmener au quart. Non. Il 
grommelle et me laisse partir.
Un téléphone maintenant.
J’entre dans une cabine et j’appelle mon agent d’assurances. Une 
secrétaire me répond.
-Ici Deacon, je dis. Ma bagnole a été accidentée hier. Mon numéro, 
c’est ci et ça.
-Où ça? elle fait.
-Ne vous inquiétez pas, je dis, question assurance, c’est réglé. 
En fait, je suis entré dans une charcuterie, pour ne rien vous 
cacher.
-Il aurait mieux valu une parfumerie, elle dit. Moi, j’aurais 
préféré.
-Téléphonez-moi un jour, je lui dis, et on arrangera ça tous les 
deux. Mais la question, c’est que je veux savoir où elle est 
maintenant.
-Vous pensez qu’elle n’est pas restée dans la charcuterie? elle 
dit.
-Sûrement pas, je réponds. Elle a horreur des saucisses. Je lui 
donne que de la crème d’anchois.
Elle se marre. Elle a pas tort. Je suis drôlement marrant.
-J’ai aucune idée de l’endroit où on les met, elle me dit. 
Probable qu’on l’a remorquée dans un garage avant de la flanquer 
dans un terrain vague.
-Vous croyez? je dis. Mais quel garage?
-Ah! vous m’en demandez trop, elle dit. Rien qu’ici on a trois 
cents garages assurés à la Compagnie, alors vous comprenez... faut 
retrouver votre agent, il vous renseignera.
-Mais il n’est jamais là dans la journée, je réponds, et c’est 
salement urgent. J’ai laissé tous mes papiers d’affaires dans 
cette bagnole.
-Ah! je ne sais pas, elle me dit. Quand même pour le parfum, vous 
pourrez me rappeler. Demandez Dorothy Shearing.
-O. K., Dot, je réponds. À bientôt, merci.
Eh bien, je suis de plus en plus emmerbêté. (Je me suis arrêté à 
temps, pas?) Évidemment, il n’y a que mon agent qui puisse me 
renseigner, mais c’est du cinquante contre un que je vais pas 
arriver à le joindre de toute la journée. Et il est déjà une 
heure. Ritchie sera là vers deux heures. Wu Chang aussi. Qu’est-ce 
que je peux faire? Je ne tiens pas à voir mon frangin avant son 
passage entre les mains du Chinois, parce que je ne pourrais pas 
m’empêcher de lui dire, et, cette fois-là, ce serait la fin de mon 
crâne.
Allez, j’essaie tout de même. Je téléphone à mon agent. C’est une 
secrétaire qui me répond, ça n’en fait jamais qu’une de plus. Je 
recommence mon baratin.
Elle sait pas non plus. Elle trouve que je me presse trop, que 
l’expert verra la bagnole, si c’est pas déjà fait et que le reste 
j’ai pas à m’en occuper puisque l’affaire est déjà réglée avec 
l’assurance; de toute façon j’ai écrasé personne et c’est pas une 
histoire très importante.
Là, je reconnais la main de mon auteur. Avec sa manie de tout 
arranger, il a dû leur dire de traiter ça comme pour lui.
Mais, bon Dieu, il faut que je retrouve cette bagnole.
J’ouvre l’annuaire à la rubrique Dépannage. Pas possible. Il y en 
a au moins cent cinquante.
Pas de solution. Je suis coincé.
Et pas question de demander dix mille dollars à mon paternel pour 
les donner à cette ordure de Louise Walcott.
Seulement, à partir de cinq heures, il vaudrait mieux, pour 
Ritchie et moi, qu’on soit planqués.
Bon. J’abandonne la voiture pour aujourd’hui. Faut plus y penser.
Mais la chose qui urge... c’est une crèche. Et ça, c’est encore 
d’un facile...
Enfin... allons-y...











Chapitre X

Somme toute, me revoilà devant chez moi, à quatre heures et demie. 
J’ai réussi qu’à moitié. Devant la porte, il y a la vieille Buick 
de Ritchie et je suppose qu’il est là-haut en train de pleurer 
devant ses jambes sans poils.
Je vais monter quand Ritchie sort, tout pâle, l’air pressé. Il a 
l’air de ne pas me reconnaître et il sursaute quand je lui parle.
-Monte en vitesse dans ma bagnole, il me dit.
J’obéis. Il se met au volant et on démarre!
-Tu viens seulement de rentrer? je demande.
-Oui, il fait. Il y a un Chinetoque avec un poignard dans les 
tripes au beau milieu de ta chambre. Faut que je te remercie de la 
surprise.
-Comment t’es rentré? je dis.
-La porte est ouverte, il répond, tout est sens dessus dessous, un 
vrai bordel.
-C’est Wu Chang, je lui explique. Je lui avais téléphoné pour 
qu’il vienne t’épiler les jambes. Histoire de te faire profiter de 
mon expérience. Mais je pensais que tu serais là à deux heures. Il 
s’est fait lessiver, en somme?
-Tout ce qu’il y a de mieux, dit Ritchie. Il est pas mort; j’ai 
immédiatement téléphoné à la police et c’est pour ça qu’il faut 
les mettre en quatrième.
-Y a que trois vitesses, je lui fais remarquer.
-Dommage, il dit. C’est mal fait.
-C’est les souris qui sont venues fouiner chez moi. Elles ont cru 
qu’en se servant elles-mêmes, elles auraient le fric plus vite. 
Mais quelles sales vaches; buter un bon vieux Chinois comme Wu 
Chang. Et c’est ma faute, bon sang, c’est moi qui lui ai 
téléphoné.
-Tu pouvais pas savoir, dit Ritchie. Je te répète, je crois qu’il 
est pas mort.
On entend les sirènes et on voit passer les bagnoles et les motos 
de la police.
-Un coup dans les tripes, il m’explique, si tu coupes pas l’artère 
hépatique, si tu traverses pas le foie, si c’est juste dans les 
tripes, ça se recoud assez bien. Quand on peut stopper 
l’infection...
-T’as bien fait d’appeler la police, je dis. Mais on est dans un 
drôle de pétrin.
-S’il s’en tire, dit Ritchie, il leur dira bien que ce n’est pas 
toi ni moi.
-Quand même, je réponds. J’ai idée qu’il sera fâché.
-Mais tu sais, continue Ritchie, elles ont vraiment tout foutu en 
l’air. Y a pas un meuble intact.
-Bon, bon, je fais. On se rattrapera sur les dix mille dollars. À 
propos, je dois te dire que je ne les ai pas.
Il s’étonne de rien, maintenant, Ritchie. Je l’affranchis, et 
j’ajoute:
-J’ai trouvé une crèche ensuite. Dans des appartements meublés, 
c’est minable et c’est plein de puces. J’ai fait comprendre au 
gérant que j’avais deux petites copines à qui je m’intéressais et 
qu’il pouvait gagner sa vie en étant gentil. Seulement, faut qu’on 
aille là-bas habillés en gonzesses.
-Tout est dans la bagnole, dit Ritchie. Y en a deux valises 
pleines.
-Bon, je fais. Maintenant, l’histoire, c’est de trouver un coin 
pour s’arranger.
-Tu te rends compte, dit Ritchie. On va pas rester en souris tout 
le temps, quand même!...
-Oh! c’est l’affaire de quelques jours, je réponds pour le 
rassurer.
-Et qu’est-ce que tu vas faire à cinq heures? il fait. Tu dois 
porter le fric chez Gaya, en principe.
-J’y vais pas... je réponds.
-C’est pourtant une occasion d’en piquer une, il dit.
-Pourquoi faire?
-Pour la faire bavarder un peu.
Il est plein de bonnes idées, mon frangin.
-Et pis on pourra en profiter pour les soigner, ajoute Ritchie. 
Parce que, souvent, les gousses, c’est des filles qui ont tourné 
de ce côté-là parce qu’elles étaient mal aimées. Elles sont 
tombées sur des types brutaux, des qui les ont blessées ou 
brusquées. Si on leur fait ça bien gentiment... Elles doivent y 
reprendre goût.
Il en a des ressources, mon petit frère. Ça m’a l’air de 
s’organiser drôlement ce boulot.
Et puis, m’envoyer une lesbienne, ça m’a toujours dit quelque 
chose...
Au fond, ce qu’on est en train de faire, c’est un genre 
d’entreprise de redressement des dévoyées.
On est des types bien.
Mais j’ai de la peine pour le gros père Wu Chang.
Ritchie me tire de mes réflexions.
-On va au Potomac Club, il dit. On prend Kane junior par le bras, 
on lui conseille de ne pas regarder et, pendant ce temps-là, on se 
camoufle.
Et Ritchie stoppe devant le Club. Ce gars-là n’est pas la moitié 
d’une buse. Il avait déjà tout combiné dans sa tête. En réalité, 
il fait bien, parce que si je devais me servir de la mienne... ça 
donnerait des drôles de résultats, pleins de protubérances.
Quand on arrive au bateau, je dis à Ritchie:
-Il faut qu’on aille tous les deux chez Gaya. C’est pas la peine 
de commencer à se séparer maintenant.
-Naturellement, on y va tous les deux, dit Ritchie. Toutes les 
deux, même. Regarde ça.
Il me montre une jolie paire de lunettes à monture rose.
-Je serai pas mignonne, avec ça? il dit.
-Ça, Ritchie, je vais pas pouvoir te regarder, je réponds.
Mon calme bien connu est foutu pour un moment.
-Quand même, il dit encore, je sais pas si tout ça va être 
tellement bon pour mes examens.
-Le gang Walcott en a pas pour longtemps avec nous, je dis. Crois-
moi. On va les foutre en l’air en cinq sec. T’auras tout le temps 
de t’y remettre.
Bon Dieu, si je savais à quoi je m’attaque, je crois que je ferais 
moins le flambard. Maintenant que c’est fini et que j’écris tout 
ça, je m’en rends compte sur le moment, ce que j’ai pu raconter 
comme blagues!
Ritchie a ouvert son box. On entre, on referme la porte. Kane 
junior est là sur l’eau, bien calme. C’est ouvert du côté de 
l’eau, jamais Ritchie ne baisse le rideau de tôle, mais il fait 
sombre et il faut qu’on allume, donc, pour une fois, il faut le 
baisser. J’y vais et je tourne la manivelle. Tout ça est rouillé, 
un vrai plaisir.
Je vous raconte pas le détail de notre camouflage, mais on se paye 
une pinte de bon sang. Moi, maintenant, les faux seins, j’ai 
l’habitude, mais Ritchie, c’est la première fois et ça le 
suffoque.
-Bon Dieu, il me dit, c’est pas possible qu’elles se baladent avec 
ces outils-là. C’est fou ce que ça tient chaud.
-Qu’est-ce que tu veux, je réponds, faut y passer. L’ennui c’est 
qu’on peut toujours ajouter quelque chose... mais pour supprimer 
nos charmes naturels, c’est un autre travail.
-J’ai pris des slips drôlement serrés, me dit Ritchie. De sport, 
extra-forts. Et puis, on a des robes pas trop collantes.
-Faut qu’on se rase deux fois par jour, je dis. Ça, ça va être un 
petit peu coton.
-J’ai pensé à ça, il dit. J’ai acheté des rasoirs qu’on va garder 
dans nos sacs à main.
-Avec nos flingues, je dis.
-Ah, non, fait Ritchie. Ce que tu voudras, mais pas d’armes sur 
nous. On risque toujours de faire une connerie.
-Il y a un pétard dans la bagnole, je dis, ils auront vite fait de 
savoir que c’est la tienne en lisant le numéro des plaques.
-Non, dit Ritchie. On part du principe qu’ils ne nous repèrent pas 
tout de suite. Sans ça, autant abandonner dès maintenant.
On n’a plus grand-chose à discuter, alors on se tait et on fignole 
nos jolis petits minois. Ritchie est insensé en fille. Il a 
vraiment l’air de sortir d’une de ces écoles pour arriérées 
galetteuses... Moi, je fais très intellectuel. Pas trop de rouge, 
pas de poudre ou à peine, des souliers plats -je suis adorable.
Le box de Kane junior sent la poudre de riz et le vernis à ongles. 
Ça fait un de ces mélanges avec l’odeur de l’essence.
On met tous nos vêtements d’homme dans les valises et on planque 
le tout dans le coffre du bateau.
-On sort, je dis à Ritchie.
Il hésite encore.
-Et si on rencontre quelqu’un qu’on connaît? il dit.
-C’est une bonne occasion de faire le test, je lui réponds.
J’ai un joli tricot de coton bleu clair et une jupe de flanelle 
grise. Ritchie, lui a une robe d’imprimé très simple. Vraiment, on 
peut pas nous prendre pour des garçons... on a des poitrines 
pointues!...
On sort, moi le premier. Ça grouille sur l’appontement. Il y a un 
soleil au poil, les bateaux arrivent et s’en vont, les moteurs 
ronflent, et les gens se baladent deux par deux, habillés ou en 
maillot de bain, le coup d’oeil est vraiment sympathique. On n’a 
pas fait dix mètres que je vois Joan, une des grandes amies de 
Ritchie.
-Saute pas, je lui commande. Tu la connais pas.
Elle passe, elle nous croise sans nous voir. Je regarde mon 
frangin. Il a des gouttes de sueur près du front. Je lui serre le 
bras amicalement. Il me sourit.
-Ça va, Francis, il dit. Allons-y.
Quand même, quelle vacherie, cette histoire de Chinois. Surtout 
que je vais vous dire un truc... Ritchie a pas un seul poil sur 
les jambes.











Chapitre XI

On arrive devant chez Gaya vers cinq heures et quart. La bagnole 
de Ritchie est une décapotable et on a baissé la capote pour que 
les gens qui guettent (s’il y en a) n’aient pas de soupçons en 
nous voyant arriver.
Il nous faut quand même un prétexte pour nous arrêter par là. Au 
fond, après avoir discuté la chose avec Ritchie, nous convenons de 
nous arrêter simplement et de nous mettre à bavarder en lisant un 
journal comme si on n’était pas d’accord sur ce qu’on va aller 
voir au cinéma ce soir.
Il y a des bagnoles de place en place le long de la rue, parquées 
en diagonale, et on en repère deux qui peuvent être celles que 
nous cherchons.
Rien à faire qu’à attendre. Moi, ça m’ennuie parce que je suis 
obligé de penser à des choses et je pense au vieux Wu Chang avec 
sa bonne bedaine ouverte, j’ai de la sympathie pour ce Chinois, je 
suis très embêté de ce qui est arrivé.
Ritchie me pousse le coude. La grille qui ferme le jardin vient de 
claquer et une fille en sort. Elle regarde à droite, à gauche, 
regarde l’heure et monte dans la première voiture, une Chevrolet 
bleue toute neuve. Elle a un tailleur clair et pas de chapeau.
Je m’attends à ce qu’elle tourne pour revenir vers le centre mais 
elle continue tout droit. Je ne sais pas où elle va.
Elle tourne à droite dans Goldsboro Road, nous voilà en plein 
Bethesda... et à gauche sur la nationale de Rockville Pike. Là, 
elle met les gaz.
On suit sans trop s’attarder, de loin. À ce train-là, elle sera 
vite à Frederick. Non... elle tourne à gauche... ça s’appelle 
Grosvenor Lane. À droite, puis à gauche encore. Ce coup-là, la 
route est bien plus moche et bientôt, elle cesse d’être bétonnée. 
Je fais plus attention à l’endroit où on est. J’appuie juste sur 
le champignon. Ritchie me touche le coude.
-Faut pas la laisser arriver, il me dit. Sans ça, on est refaits. 
On se fourre dans leurs pattes.
J’appuie.
La Buick de Ritchie est plus vieille mais elle fait trente chevaux 
de plus que la Chevrolet. On fonce. On la double. Je presse à 
droite. Elle corne. Je la coince comme une fleur. On s’arrête à 
trois millimètres l’un de l’autre. Ritchie passe de sa voiture 
dans celle de la fille et lui colle le pétard sous le bras.
-Suivez la Buick, il dit.
Elle a pas pipé et elle redémarre derrière moi. J’espère qu’on ne 
s’est pas trompés et que c’est pas une amie de Gaya... ça 
m’étonnerait, je dois dire.
Je tourne dans un petit chemin isolé. Il y a des arbres et une 
mauvaise visibilité. C’est exactement ce que nous cherchons.
Je stoppe assez vite, la Chevrolet stoppe derrière moi. Je saute 
par terre -toujours sans ouvrir la portière, le vieux truc. Ça 
surprend un peu notre prise.
-Qu’est-ce que vous voulez? elle nous dit.
Ritchie a remis son pétard dans la bagnole et il la palpe par 
précaution, mais assez adroitement pour qu’elle puisse croire tout 
autre chose. Son sac est resté dans la voiture, pas de risques de 
ce côté-là.
Il n’y a pas trente-six manières. Je passe derrière les voitures 
avec elle et je l’empoigne. Je la regarde de près. Elle est jeune, 
les cheveux coupés en garçon, l’air dur, mais pas laide. Presque 
pas de seins, un peu garçonnière.
Je l’attire vers moi et je lui embrasse la bouche avec tout ce 
qu’on m’a appris à mettre de sentiment dans cette intéressante 
opération.
Ça dure le temps qu’il faut. Je note pour les générations futures 
qu’elle ferme les yeux à la vingtième seconde et qu’à la vingt-
cinquième, rien de ce que ses lèvres protégeaient n’a de secret 
pour moi.
Oh, ma mère, elle embrasse bien... Si elle n’avait pas ce coquin 
de bracelet d’or à la cheville, je dirais: heureux son amant... 
mais elle a ce coquin de bracelet et ça me met un peu en rage de 
penser que si j’étais en garçon, toute cette délicate marchandise 
serait perdue pour moi.
Comme elle paraît positive et désireuse de reprendre la 
conversation, je la fais asseoir sur l’herbe et je continue avec 
les mains.
Ses jambes sont minces, mais bien faites... et musclées...
-Qu’est-ce que vous voulez? répète-t-elle, manière de faire 
comprendre que tout ça ne lui fait pas perdre la tête.
-Je ne suis pas assez explicite, peut-être? je lui demande.
................................................1
Elle se débat comme un chat, me fiche une beigne et se met à 
glapir parce que je lui tords le bras. Ritchie fait le guet, pas 
du tout gêné.
................................................2
Elle n’a pas très peur... pourquoi voulez-vous qu’elle ait peur 
d’une fille? Elle doit seulement se demander comment ça se fait 
que je suis si costaud.
-Griselda!
Ritchie arrive.
-Tiens-lui les mains.
Ritchie obéit. Il lui garde les deux mains au-dessus de la tête 
pendant que je maintiens les jambes allongées. C’est un charmant 
spectacle que le ventre plat d’une jolie fille mince avec les 
attaches des bas et le nid bien doux où plus d’un oiseau que je 
connais s’empresserait volontiers de venir nicher.
Allons, qu’elle en ait pour son argent... et moi aussi.
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Tiens... elle aime ça... j’ai idée que je peux lui lâcher les 
jambes.
C’est une bonne chose parce que ça me laisse une main libre.
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Elle pousse un cri au moment où je me glisse sur elle... mais il 
est trop tard. Ritchie la lâche à son tour et se remet à 
surveiller la route... discret, mon frère... Elle ouvre des yeux 
comme des passages à niveau.
-Salaud..., dit-elle entre ses dents.
Je me sens comme dans un petit complet sur mesures... un soupçon 
trop ajusté, mais c’est le charme du presque neuf... En même 
temps, je lui tiens les poignets et je me penche jusqu’à lui 
embrasser les lèvres de nouveau. Elle essaie de me mordre. J’aime 
assez. Je mords aussi.
Elle gémit.
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................................................
C’est salement agréable, le métier de détective.
Mais il ne faut tout de même pas que je m’attribue tous les bons 
moments du travail. Ça va être le tour de Ritchie.
Je me relève et remets ma cuirasse. On a de la veine, il ne passe 
personne sur se sacré chemin.
La fille est étendue sur l’herbe dans un agréable désordre.
Peut-être que vous nous prenez pour des idiots, Ritchie et moi, de 
nous grimer pendant trois heures et de nous trahir un moment après 
en prouvant à une souris que nous avons tout ce qu’il faut pour 
être des hommes.
Mais peut-être aussi que vous ne vous rappelez pas entièrement nos 
intentions.
Et c’est pas parce que je ne vous raconte qu’un petit bout de 
dialogue qu’on est restés sans rien se dire, lui et moi, pendant 
qu’on suivait cette mignonne. En vérité, il nous a semblé à tous 
les deux que c’était charmant de vivre dans un appartement meublé 
en se faisant passer pour des souris à condition d’avoir une vraie 
souris sous la main.
Et à ce moment-là, autant en prendre une qu’on soit obligé d’avoir 
à l’oeil, ça nous forcera à prendre des précautions.
-Ritchie, je dis, elle doit se sentir mieux, maintenant, c’est à 
toi.
Ça ne traîne pas.
Mon Ritchie relève la bonne femme, l’appuie à la portière de la 
voiture, comme si elle y était accoudée, et il me dit de la tenir 
comme ça.
................................................
Si une voiture passe, leur tenue n’a rien d’incorrect... heu... 
enfin, c’est-à-dire qu’en ce moment, elle rejette sa tête en 
arrière, sur l’épaule de Ritchie, qui l’embrasse près de 
l’oreille... elle se tend comme si elle allait tomber en 
transes... sa main gauche se détache de la portière et se crispe 
sur la hanche de Ritchie. Je crois que notre copine vient de 
partir au septième ciel pour la seconde fois... Elle s’abandonne, 
complètement molle, entre les bras de Ritchie qui la soulève et la 
met dans la voiture. Trop d’émotions pour elle.
-Prends la Chevrolet, il dit, on la laissera en ville dans un parc 
quelconque. Maintenant, on rentre et on va un peu cuisiner cette 
petite chatte.
Elle s’est affalée sur le coussin arrière. Surcroît de 
précautions, on remet la capote de la voiture et on boucle les 
portières.
On démarre. Voyage sans histoire; juste avant de retrouver 
Rockville Pike, on croise une bagnole qui ralentit et qui 
s’arrête. Va-t-elle nous prendre en chasse? On tourne sur 
Rockville et on met les gaz. Si c’est Louise Walcott, elle a peut-
être reconnu la Chevrolet. Mais on allait vite, elle n’a pas dû 
pouvoir lire les plaques. Et la Chevrolet, c’est plutôt courant. 
Pour plus de sûreté, on fonce, et une demi-heure après, on est au 
chaud dans notre petit appartement de Pickford Place. On est assez 
contents de nous, du point de vue moral, s’entend, parce que, ces 
pauvres filles, c’est une bonne action que de leur redonner le 
goût de l’amour normal... C’est vrai, elles se rendent pas compte.











Chapitre XII

L’appartement de Pickford est tout ce qu’il y a de simple: deux 
pièces, salle de bains et une kitchenette qui donnent sur un 
interminable couloir d’un côté, une cour de l’autre. C’est au 
sixième étage d’un bâtiment en brique rouge et en béton, assez 
miteux. À l’intérieur, il y a un hall avec un portier qui 
roupille, des fauteuils rouges démodés, une plante verte et une 
cage d’ascenseur tarabiscotée qui vaut quand même mieux que 
l’escalier dont la moquette est usée jusqu’à la corde. En entrant, 
on voit tout de suite quel genre de tapins minables vivent là-
dedans. Chez nous, les meubles sont probablement pareils à ceux 
des autres chambres, genre mobilier d’hôtel bon marché et démodé. 
Il y a deux divans, on pourra dormir, c’est l’essentiel.
Une fois entrés, on referme la porte et on s’installe. Ritchie a 
monté une valise toute préparée avec les trucs essentiels pour 
tenir dans un appartement: à boire, à manger, du café, des 
cigarettes, du savon, des serviettes et tous ces genres 
d’ustensiles. Je prends le whisky et l’eau gazeuse et je file dans 
la kitchenette pour nous en préparer des bien tassés, parce que 
dehors, il fait chaud, mais dedans, il fait plus que chaud. Il y a 
un frigidaire et il est branché, ça va, on aura de la glace.
Je reviens avec trois verres sur un plateau. Ritchie est assis et 
il surveille la souris qui ne dit rien et regarde ailleurs en se 
bouffant les ongles. Ça, psychanalytiquement, c’est très 
mauvais... Je tombe la veste.
-Vous devez avoir trop chaud, je dis à la fille. Enlevez votre 
tailleur.
Elle me regarde. Elle a de jolis yeux, cette fille. Elle est dans 
une rogne...
-Mais oui, dit Ritchie, enlevez donc votre tailleur. Au fait, est-
ce qu’on pourrait savoir votre nom?
-Allez vous faire mettre, bande de maquereaux, elle nous dit.
-Faut pas renverser les rôles, dit Ritchie. S’il y a quelqu’un ici 
à qui ça va arriver, c’est pas nous.
Elle est un peu soufflée.
-Vous n’allez pas recommencer?
-Ça nous gênerait! dit Ritchie.
Je m’étrangle en buvant mon highball et je vais jusqu’à la 
cuisine. Là, je cesse de tousser parce que je n’ai pas du tout 
avalé de travers, c’est un prétexte et je m’enfile en vitesse une 
demi-douzaine d’oeufs crus. Si Ritchie a l’intention de soigner le 
travail, faut pas que je risque d’avoir une défaillance. Et les 
oeufs crus, on prétend que c’est souverain.

Je reviens. Ritchie parle.
-Faut vous mettre dans la tête, ma cocotte, que nos méthodes sont 
aussi efficaces que celles de la police. Quand vous aurez fini 
avec nous, vous regretterez le troisième degré. Comment vous 
appelez-vous?
-Si je parle, vous me laisserez tranquille?
-Sûr, dit Ritchie.
-Et si je ne parle pas?
-On vous met à poil et on vous passe sur le corps jusqu’à ce que 
vous changiez d’avis.
-Alors je parle, elle dit.
Et elle se marre. Quand même, le ton a changé. Je pense que si 
elle nous a traités de maquereaux tout à l’heure, c’était un vieux 
reste de colère et qu’elle est en train de se rendre compte de la 
situation.
-Allons, dit Ritchie, faites pas l’andouille. On vous a fait 
qu’une petite partie de ce qu’on peut vous faire.
-Petite? elle dit. Ben, vous êtes modeste, vous, alors.
Ritchie rougit. Elle boit son highball.
-Écoutez, elle fait, vous êtes trop mignons, tous les deux. 
D’abord, vous n’avez pas du tout l’air de filles et vous devriez 
enlever ces horreurs que vous vous êtes collées sur le dos. Jamais 
une vraie fille n’aurait eu si mauvais goût.
-D’accord, dit Ritchie, on va les enlever. Mais faut nous dire qui 
vous êtes. Vous vous rendez compte qu’on n’a pas encore fait les 
présentations.
-Je travaille pour Louise Walcott, elle dit.
-Ça, on le sait, je fais.
-Écoutez, elle continue, je suis pas intéressante à fréquenter, 
mais vous m’avez eue parce que c’est la première fois que... 
euh... qu’on me fait ça comme ça... alors ça m’a chambardée, et je 
lâche le paquet... mais il y a une condition. Si je vous raconte 
ce que je connais, vous me gardez ici.
-Oui, je fais. De toute façon.
-Et vous me... euh...
-Tous les soirs, dit Ritchie.
-Tous les deux? elle fait.
-Oui, je dis, mais l’un après l’autre parce qu’on n’est pas des 
cochons.
-Bon, elle dit. Alors, si on se mettait à l’aise? Je m’appelle 
Sheila Sedric.
-Salut, Sheila, je dis.
Et Ritchie ajoute:
-Moi, c’est Richard et lui Francisco.
-Alors, asseyez-vous, dit Ritchie.
Elle s’assied à côté de lui mais pas tout près. Et je suis en face 
d’eux sur une chaise.
-Passez-moi mon sac, elle dit, je veux me repoudrer le nez. Vous 
m’avez fait faire un drôle de sport.
On lui passe, elle l’ouvre, et avant qu’on ait le temps de faire 
quoi que ce soit, on a un gros feu sous le nez et elle se lève. 
Pour des c... on en est.
-Bougez pas, mes coquins, elle dit. Bande de pourris... vous vous 
imaginiez que ça allait se passer comme ça?
J’ai les mains crispées sur mon fauteuil et je m’aperçois de 
quelque chose... je ne vous dis pas encore quoi.
-Je vais pas vous tirer dessus, elle dit, parce que je préfère que 
Louise s’en occupe elle-même... mais quand vous serez passés par 
ses pattes, vous pourrez toujours arrêter les femmes sur la 
route... Elles risqueront plus rien... là, vous pourrez vraiment 
vous habiller en gonzesses.
Sûr et certain qu’elles se rendent pas compte. Cette idée de 
perdre son temps à bavarder comme ça au lieu de ficher le camp 
pendant qu’elle peut. Parce que moi, je vais opérer... le truc de 
mon fauteuil, je vous le confie maintenant, c’est le bras qui est 
détaché... en une fraction de seconde, je le lui balance sur la 
main droite. Elle hurle et le pétard tombe par terre. Ritchie l’a 
ramassé avant que j’aie fait ouf. Il le décharge et l’empoche. La 
fille se tient la main droite dans la main gauche et elle pleure. 
Je m’amène, je la calotte sec, à droite et à gauche, et je la 
pousse sur le divan. Elle s’effondre.
-Et boucle-la, je lui dis. Pas de scandale ou on t’endort.
N’empêche qu’on s’est fait avoir comme des bleus. Sans ce fauteuil 
cassé, on était bons pour remettre ça à zéro. Pendant que Ritchie 
surveille la fille, je prends le sac à main et je fouille. Rien, 
naturellement. Un permis de conduire au nom de Donna Watson.
-Allons, dit Ritchie, on recommence. Comment tu t’appelles?
-Je vous l’ai dit, elle grogne.
-Sheila Sedric?
Elle dit rien. Je m’amène et sans élan, je lui remonte le blair 
d’une bonne baffe. Elle s’y attendait pas et, pour la première 
fois, elle a vraiment l’air d’avoir peur.
-Le prochain coup, tu saignes du nez, je dis. Comment tu 
t’appelles?
-Donna Watson.
-Ça a aucun rapport avec Sheila Sedric, je remarque. Est-ce que 
c’est le bon?
Je lève la main, elle a un geste de recul.
-C’est le bon, elle dit.
-Où est Louise Walcott?
Pas de réponse. Je change de main. Ce coup-ci, le sang commence à 
couler. Elle essaye de prendre un mouchoir pour se tamponner le 
blase.
-Laisse ça, je lui dis. On lavera. On n’a pas fini. Où est Louise 
Walcott?
-Cinq milles plus loin que l’endroit où vous m’avez arrêtée, elle 
fait. Après Weaver Road, on tourne à gauche sur Falls Road, et à 
droite, la première, je sais pas son nom. C’est une maison dont on 
voit le toit de la route au milieu d’un bois d’ormes.
-C’est sûr? je dis.
-Je vous jure, elle répond.
Elle parle du nez parce que le sang lui obstrue un peu les 
conduits.
-Essuie-toi maintenant.
Je lui lance un napperon qui traîne et elle s’efforce de réparer 
le dommage. Son tailleur est plein de sang.
-Qu’est-ce que tu fais chez Louise Walcott?
-Je fais ci et ça. Un peu tout.
-Des détails, je dis, où je te fous des coups de corde sur les 
cuisses.
-Je fais des liaisons. Aujourd’hui j’avais été chez Gaya Valenko 
pour prendre un paquet qu’on devait remettre avant cinq heures.
-Combien vous êtes chez Louise?
-Des bottes, elle dit. Et on vous aura, bande de maquereaux.
-T’as déjà dit ça, je remarque. Comment est-ce que Louise tient 
Gaya?
-Je sais pas.
Je la soulève d’une main et je lui arrache sa jupe de l’autre. Je 
suis normalement costaud, mais une fois en rogne, ça va encore 
nettement mieux. Elle ose même pas bouger.
-T’es prête, comme ça, je dis. Ritchie, passe-moi ta ceinture.
-Je vais perdre mon froc, dit Ritchie.
-Ça ne fait rien, je dis. Après tu pourras lui en faire prendre un 
peu... ça la changera.
-Salauds! Assassins! Cha...
Ça devait être charognes, je suppose, mais ça se perd dans ma main 
droite. Elle essaye de me mordre mais elle peut pas l’ouvrir assez 
grande pour mes paluches mignonnes.
Je la retourne, les fesses en l’air, et Ritchie commence à cogner 
dessus.
-T’es pas à plaindre, je lâche. On te fout la dérouillée avec une 
ceinture de croco, un luxe.
Elle se tortille comme un ver. Ça fait des raies rouges sur ses 
fesses, et à mon avis, c’est très original.
-Plus à gauche, Ritchie. Y a un coin encore tout blanc.
Elle écume, mais comme elle a la figure dans les coussins du 
divan, ça s’entend pas trop. À quinze coups, Ritchie s’arrête.
-Ça va comme ça, il dit. Y a déjà une bonne vaso-dilatation dans 
l’ensemble et nous n’irons pas jusqu’au traumatisme local.
À mon avis, c’est un charabia pur et simple. Je lâche la fille. 
Elle se relève, elle est dans une colère incroyable, elle a les 
yeux flamboyants, elle transpire, elle est décoiffée. C’est très 
mignon, une femme dans cet état-là, surtout quand elle a juste ses 
bas et une veste de tailleur assez courte. Elle s’apprête à 
gueuler, mais je lève la main. Elle gueule... pas longtemps. Je la 
recolle sur le divan, dans la même position qu’avant, à plat 
ventre.
-Tant pis, je dis, elle l’aura voulu. Vas-y, Ritchie. Comme dans 
la Bible.
Ritchie hésite. Et pis il se marre. Il passe dans la kitchenette, 
revient avec une bouteille vide et lui pose délicatement sur les 
fesses.
Je me marre tellement à mon tour et elle gigote si fort qu’elle 
m’échappe et avant que j’aie eu le temps de me remettre, elle me 
colle une de ces dégelées de coups de poing!... Elle se retourne 
et voit Ritchie, écroulé de rire. Alors, elle s’arrête et elle 
chiale comme un gosse, en mettant son bras devant sa figure.
-Laissez-moi, elle dit. Je suis une fille moche et une sale garce, 
mais ne vous moquez pas de moi comme ça. Je recommencerai pas. Ils 
m’ont forcée.
Ça m’embête. C’était bien plus commode quand elle était en colère. 
Je me relève et je la prends par le bras.
-Bon, je dis. Viens te laver la figure par là et puis on va causer 
gentiment.
Elle me suit et je l’entraîne dans la salle de bains. Je lui 
enlève sa veste qui est couverte de sang, je lui lave la figure, 
je la coiffe. Elle a froid. Je demande une robe de chambre à 
Ritchie et il me passe un peignoir de bain qu’il trouve dans la 
valise. Je sais pas comment elle a froid par cette température, 
nous deux, on crève positivement. Ça doit être la réaction. Dans 
son cas. Dans le nôtre, c’est le soleil, qu’est-ce que vous 
voulez, on est normaux.
Je la ramène dans l’autre pièce, elle est tout de même plus 
présentable, Ritchie retourne préparer trois autres highball et on 
se les tasse, elle pour se réchauffer et nous pour nous 
rafraîchir. Tels sont les effets contradictoires de l’alcool sur 
l’organisme humain, dirait Ritchie.
-Alors, comment est-ce que Louise est arrivée à tenir Gaya? je 
demande.
-C’est dans une party, elle dit. Louise Walcott a son frère dans 
la bande. Son frère et deux ou trois copains à lui. Vous savez que 
son frère est pas très...
-Pas très viril, je lui souffle.
-Enfin, elle dit, il aime les garçons. Et elle se sert d’eux pour 
ramasser les filles parce qu’ils sont bien physiquement et qu’ils 
connaissent des tas d’autres garçons dans la bonne société d’ici, 
et que ça sert d’introduction pour aller partout. Alors, un jour, 
ils ont saoulé Gaya à mort en se mettant à plusieurs. C’est pas 
difficile de faire boire une fille, il suffit de lui dire qu’elle 
tient pas le coup et elle veut prouver qu’elle le tient.
-Les garçons font comme ça aussi, je dis.
-Je sais pas, elle répond, moi je connais que les femmes. Enfin 
donc ce jour où Gaya était bien ronde, chez un des amis de 
Richard, elle a été malade comme un cochon, alors ils ont été tout 
plein gentils pour elle, ils l’ont soignée et sous prétexte de la 
remettre, ils l’ont piquée. Forcément, elle s’est sentie bien et 
elle a pris goût au truc. Et au début, ce que Louise voulait, 
c’était surtout la fille elle-même, un passe-temps comme ça, mais 
quand elle a un peu mieux su qui c’était et que son père avait une 
galette révoltante, elle a eu l’idée de la faire épouser par 
Richard, pour palper le pèze sans danger.
-Cette Louise est une vraie vache, je dis.
-Oui, elle répond, mais je vous jure qu’elle fait drôlement bien 
l’amour.
-Oh! je dis, elle peut rien vous faire qu’on ne puisse pas faire 
aussi, et en plus, on a d’autres possibilités.
-Je sais, elle dit, et elle regarde Ritchie d’un air comme ci 
comme ça.
-Et qu’est-ce qu’elle fait d’autre que l’amour, Louise? demande 
Ritchie. Je suppose qu’elle travaille dans la drogue?
-Un peu dans tout, dit Donna. Elle m’a pas tout dit. Je suis un 
sous-ordre. Je sais qu’elle a pas mal de copains dans la 
politique. Des copines aussi. Des femmes de sénateurs, de vieilles 
grues, des sinoques de tous les genres.
-Bon, je dis. T’es une bonne fille. Quel devait être le prochain 
coup? Après Gaya?
-Je sais pas, elle dit. Sincèrement. Il y a d’autres affaires en 
train mais j’ai pas de détails.
-Une petite histoire de bombe atomique? je propose. Des tas de 
gouines comme ça, ça doit bien espionner un brin? Faut en 
profiter, si on garde la tête froide avec les hommes.
Elle la boucle.
-Enfin, je conclus, pour l’instant, on te garde. Après tout, y a 
rien de pressé. Tu vas crécher chez nous. Aie pas peur, on te 
touchera pas. Nous, au fond, on préfère les vraies.
Elle répond pas un mot.
-Je vais préparer le dîner, elle dit.
-Bonne idée, fait Ritchie.
Lui et moi, on a pas besoin de parler pour savoir que, ce soir, 
c’est trop tard pour s’embarquer sur du nouveau. On verra ça 
demain.
Donna passe dans la cuisine et elle se met à tripoter des 
casseroles, en pestant parce que tout est dégueulasse. Cette 
souris a un langage de corps de garde.
Je ne sais pas ce qu’elle fabrique, mais ça sent bon. Au bout d’un 
quart d’heure, que Ritchie et moi on emploie à se tourner les 
pouces en ellipse, suivant la méthode des Péruviens, elle 
réapparaît à la porte.
-Voilà, elle dit. Y a des spaghetti et des oeufs au jambon, et 
vous les boufferez à la cuillère, parce que j’ai pas trouvé une 
seule fourchette.
-Ça ira, dit Ritchie. Moi, j’ai tellement faim que mes doigts me 
suffiraient.
Je débarrasse la table d’un revers de main et elle apporte une 
poêlée d’oeufs au jambon qui fument délicieusement.
On s’attable. Ça fait un drôle de trio. Ritchie et moi toujours en 
filles et elle dans un peignoir de bain à cordelière rouge. Elle a 
la figure enflée là où j’ai tapé et elle fait attention en 
s’asseyant. J’ai un peu honte, mais si je l’avais pas fait on en 
serait encore au même point. Au fond, je suis sûr que ce qui lui a 
manqué, c’est un paternel qui lui file la trempe de temps en 
temps.
On bavarde tous les trois comme de vieux amis et on se retape des 
highball parce que c’est sûrement la boisson la plus saine qu’on 
puisse trouver dans toute l’Amérique.
Et puis c’est le moment de se mettre au page. Si vous vous 
souvenez, il y a deux divans dans cette piaule. Mais il est pas 
question qu’on perde de vue notre petite Donna... on a beau 
s’aimer bien, ça pourrait la reprendre, l’envie de filer.
Je tire les pages l’un contre l’autre et je mets les matelas en 
travers. Ça fait un seul grand lit. Ritchie prend des draps et 
commence à tout arranger.
-Voilà, je dis. Vous au milieu et nous des deux côtés.
Elle proteste.
-Oh! vous attigez, quand même. Je croyais que c’était fini, ces 
histoires-là.
Moi, je me rappelle que je me suis envoyé six oeufs crus tout à 
l’heure parce que je pensais que ça allait me servir, et j’ai idée 
que les oeufs crus, c’est bourré de vitamines et d’hormones, à en 
juger par mes intentions présentes.
-On vous effleurera même pas, je dis. On va dormir comme trois 
petites soeurs. Demain, y aura sûrement du nouveau, et il faut 
qu’on soit en forme.
Elle pipe pas et passe dans la salle de bains pour se préparer. 
Nous, on se déshabille. On a des pyjamas, en soie rouge pour 
Ritchie, en soie jaune pour moi, ça chante, c’est beau comme tout. 
Je sais pas s’il a les mêmes goûts que moi, mais lui aussi ne met 
que la veste. J’aime bien le contact des draps sur les jambes.
Donna se ramène. Elle a relevé ses cheveux, elle a l’air d’avoir 
seize ans. Elle a le peignoir de bain sur elle.
-J’ai pas de pyjama, elle dit. Je peux pas dormir comme ça.
-Enlevez le peignoir, dit Ritchie. On vous tiendra chaud.
-C’est que j’ai plus rien dessous, elle dit.
-Ça va, je réponds. On ferme les yeux. Passez.
Elle éteint et m’enjambe. Elle se met entre nous deux. Il fait 
noir, il y a un tout petit peu de lumière dans la cour, on voit 
rien qu’un carré vague du côté de la fenêtre. J’entends la 
respiration de Donna. Elle bouge pas, mais elle dort sûrement pas. 
Au bout de dix minutes elle commence à protester.
-J’ai trop chaud, elle dit.
Je flanque les couvertures en l’air d’un coup de pied et Ritchie 
aussi, ce qui fait qu’on est étalés tous les trois côte à côte 
avec rien qui nous gêne. Cinq minutes se passent et puis elle se 
met à bouger tout doucement. Elle se tourne du côté de Ritchie; je 
commence à m’habituer à l’obscurité et je la vois vaguement. 
Ritchie reste immobile.
................................................
Comme ça, tout le monde est content. N’empêche... Vous allez me 
dire que tout ça, je vous le raconte par vice et que ça n’aide en 
rien au développement de l’histoire... Mais c’est les à-côtés du 
boulot et je commence à comprendre pourquoi il y a tant de flics, 
privés ou non.
Et puis ça met de la couleur locale...











Chapitre XIII

Enfin, la nuit se passe pas trop mal et on peut dire qu’on a 
vraiment tout essayé quand le soleil réussit à piquer un rayon 
entre deux coins de maçonnerie pour nous le braquer sur la figure. 
Je suis un peu mélangé avec Donna, et on est parallèles mais pas 
exactement dans le même sens. Ritchie roupille, ça lui fera du 
bien; mais elle, elle est à ramasser à la petite cuillère. Moi, 
j’ai l’impression qu’une machine à battre à côté de ça, c’est 
comme un matelas pneumatique à côté d’un lit de cailloux, mais mon 
énergie bien connue me permet de me lever et de m’habiller en 
vitesse.
Je sors chercher de quoi bouffer. Le matin, Washington, ce n’est 
pas compromettant, il y a que des nègres, des mâles et des 
femelles, qui font des courses pour les patrons. Je risque pas de 
rencontrer des amis. Mais je risque plus que ça, on dirait...
-Donne ça...
Je prends le journal que me tend un crieur. Gros titre.
Francis D... a-t-il poignardé le Chinetoque?
Mince. Ça me file un choc.
Ils ont mis que mon initiale, ça prouve que mon papa est encore un 
peu considéré dans la ville...
Mais il faut faire quelque chose.
Je remonte presto.
Je frappe pas avant d’entrer, je vous jure. Notez que j’ai tort, 
vu que mon frangin s’est réveillé depuis tout à l’heure et comme 
je ne vois Donna nulle part, j’ai idée que c’est elle qui est 
dessous.
-Ritchie, je lui dis, sors de là et écoute.
-Ça ne me gêne pas pour écouter, il répond.
Donna, elle, elle ne dit rien. Elle fait: Oh... Oh... Ah... et 
c’est tout.
Je montre le titre à Ritchie. Donna peut pas le voir, elle est en 
plein cirage.
-Je vois pas sans mes lunettes, dit mon frangin.
Je lui colle le canard sous le nez. Ce coup-là, il sursaute.
-Mince, il dit.
Il essaie de se relever mais Donna l’accroche et il retombe.
-Oh! Donna, il fait, laissez-moi m’habiller. Francis va prendre la 
suite.
-Ah! non, je réponds. Moi, je suis mort.
Pendant ce temps-là, heureusement, Donna abandonne. Ritchie se 
dégage et fonce sur les fringues.
-Maquille-toi soigné, je lui dis, ça devient sérieux.
-Qu’est-ce qu’on va faire? il demande.
-Faut que je disparaisse.
-Comment ça?
Je réfléchis dur.
-T’as tes entrées à la morgue? Tu connais bien un docteur 
quelconque?
-Ouais, dit mon frère.
-Bon...
Je suppose qu’il a compris. Oui.
-On prend un macchabée, il dit, on le camoufle en Francis.
-Avec Kane junior, je complète.
-Ben, mon vieux, dit Ritchie, c’est pas très marrant, tout ça.
-Oh! je dis, il y a des compensations. Il y a des coups, par 
exemple, où on ramasse des jolies filles sur la route.
-Et tu trouves ça reposant..., grogne Ritchie.
Donna s’étire. Elle a les yeux cernés jusqu’aux coins de la 
bouche, elle est décoiffée, à poil, étalée, assez chouette à voir. 
Une jolie femelle.
-Qu’est-ce qu’on fait? elle demande.
-T’occupe pas, je dis. On va foutre en l’air Mme Walcott. À nous 
deux, tout seuls.
Elle se marre.
-Vous aurez du boulot, elle dit.
-Ça nous fait pas peur.
Elle s’assied.
-Francis, elle dit, j’ai l’impression qu’il y a des heures qu’on 
s’est pas embrassés.
-Ah! zut! je réponds.
Je l’embrasse quand même.
-Je sais pas lequel je préfère, elle dit. Vous avez pas la même 
peau, mais j’aime bien les deux...
-T’as pas honte? je fais. Une lesbienne pur-sang, coucher avec des 
garçons?
Elle se marre.
-Oh! je crois que vous m’avez convertie.
-C’est pas tout ça, je reprends. On a du boulot. Qu’est-ce qu’on 
fait de toi?
-Zut! dit Donna. Vous me gardez. On se quitte plus.
-C’était bien mon intention, je dis, mais ça a changé, et j’ai 
mieux que ça pour toi.
Je prends le téléphone. Je viens de me rappeler que j’ai un pote 
en ville, qui s’appelle John Payne... Vous vous souvenez, celui 
qui a une Olds 1900 à faire baver un antiquaire. Il est plein de 
pèze, c’est un fantaisiste et il est porté sur la souris que c’en 
est une honte.
-Allô? John Payne est là?
-C’est moi...
-Francis. Tu as envie que je te fasse un cadeau?
-Blonde ou brune? il fait.
-Les deux, je dis. Blonde en haut.
Je l’entends claquer sa langue.
-Amène.
-Tu nous la garde, quatre, cinq jours?
-Sans y toucher?
Il proteste...
-Pas du tout, je réponds. Tu peux tout faire et elle se défend.
J’entends Donna qui glapit:
-Mais qu’est-ce que c’est ce maquignonnage?
-Attends... je dis à John.
Je couvre le parleur avec ma main et je préviens Donna:
-Écoute... Ritchie et moi réunis, c’est rien du tout à côté de 
John Payne tout seul. En plus, il est beau comme Bob Hope et il a 
du fric à en avoir honte.
-Zut! elle dit. Moi, c’est vous deux que je veux.
-Vas-y pour trois, quatre jours, je dis. C’est nécessaire. Et si 
tu n’es pas d’accord, je te dérouille.
Elle me regarde en dessous.
-Ça me tente, elle fait. En général, ça finit bien.
Je me marre, elle aussi.
-Elle est d’ac, je dis au téléphone. Mais écoute... Tu viens dans 
dix minutes. Pickford Place. Briques et ciment. Tu cornes, elle 
descend. J’y serai.
Il raccroche. Il est d’accord aussi.
-Donna, mon chou, je fais, on se reverra, y a rien de perdu.
Et puis je l’embrasse un peu pour la consoler et les dix minutes 
passent très vite. John arrive, il corne, elle file, je la suis et 
je la vois monter à côté de lui. Je reprends l’ascenseur.
Ouf! maintenant, au boulot.











Chapitre XIV

De toute évidence, les flics -et Dieu sait s’il y en a à 
Washington, quelle drôle d’idée de choisir cette ville-là pour y 
faire des trucs pas catholiques -les flics, dis-je, ne savent pas 
que pour le quart d’heure, je suis en petite fille. Il s’agit d’en 
profiter. Mais, par contre, pour Ritchie, s’il veut prendre ses 
repères et faucher un bonhomme en douceur, vaut mieux qu’il se 
remette en mâle. Donc, nous devons avant tout retourner voir ce 
vieux Kane junior des familles qui garde nos valises en dépôt.
J’explique ça à Ritchie qui acquiesce et on sort. La Buick est là, 
la Chevrolet aussi. On prend les deux et je parque la Chevrolet un 
peu plus loin; puis je remonte avec Ritchie.
Pendant qu’on roule, je réfléchis et je crois qu’il y a quelque 
chose qui me trottine dans les méninges mais que j’arrive 
difficilement à formuler. Je profite d’un feu rouge pour tendre un 
nickel à un marchand de journaux et je rachète un canard. Je relis 
l’article.
-Ritchie.
Il me regarde.
-Il n’y a pas un seul endroit dans ce sacré canard où on dit que 
le Chinois est mort.
Ritchie hausse les sourcils.
-Il y a partout « poignardé », je répète, mais on ne précise pas 
qu’il soit tué.
-Et alors, dit Ritchie.
-Oh! rien, je fais.
Je ne peux pas arriver à savoir pourquoi ça me frappe et pourquoi 
je pense que ça a une importance.
-Faudrait qu’on aille voir à l’hôpital, je dis.
Évidemment, ça a une importance de toute façon, parce qu’il vaut 
mieux pour ce pauvre Chinois que ça ne soit qu’une blessure. Et, 
par ailleurs, en admettant qu’on me poire et qu’on me colle ça sur 
le dos, c’est moins dangereux s’il en réchappe, parce qu’il pourra 
leur dire que c’est pas moi... Mais j’ai idée qu’il y a une raison 
pour laquelle le journal n’est pas plus définitif. Laquelle?
-Oui, dit Ritchie, on pourra aller voir à l’hôpital, mais c’est 
comme le reste, il vaut mieux te faire disparaître au préalable. 
Surtout si tu as toujours l’intention de liquider l’histoire de 
Louise Walcott?
-Je l’ai toujours, je dis, mais je ne sais foutre pas comment m’y 
prendre à moins d’y aller et de tuer tout le monde.
-On peut les ramener dans le droit chemin l’une après l’autre, 
comme on a fait pour Donna, suggère Ritchie.
Je me marre en le regardant.
-Si elles sont une douzaine, je dis, on sera frais. Et, en plus, 
j’en ai aperçu quelques-unes l’autre jour, ça ne sera pas drôle 
avec toutes. Il y en a des moches comme trente-six poux. Quant à 
Louise Walcott elle-même, zéro pour cette méthode-là, elle se 
laissera pas faire. Ritchie est pensif.
-On ne sait pas..., dit-il.
-Ça coûte rien d’essayer, je réponds. Mais je préférerais un autre 
procédé.
-Faudra tout de même lui mettre la police aux fesses un de ces 
jours... dit Ritchie.
-Oui, je réponds, mais pas pendant qu’ils sont après moi.
-Bien sûr, fait Ritchie. Eh bien, si on n’a pas d’idée tout de 
suite, il n’y a qu’à en chercher plus tard.
Une pensée me traverse l’esprit.
-Et les dix sacs? je dis. Bon sang... faut pas laisser tomber ça.
-Faudrait peut-être aussi se tenir à carreau, ajoute Ritchie, 
parce que la mère Walcott doit chercher à te remettre la main 
dessus.
-Oh, là, là, je fais, quelle salade, mes enfants...
-T’en fais pas, dit Ritchie. Vaut mieux penser à rien, comme moi.
Pendant ce temps-là, on roule et on a fini par arriver au Club. On 
descend en essayant de se faire remarquer le moins possible. 
Personne nous connaît sous cet aspect évidemment, mais il ne faut 
pas que quelqu’un qui nous connaît s’étonne de nous voir entrer 
dans le box de Kane junior. Parce qu’il y en a pas tellement, des 
boxes...
Enfin, on se faufile et on y arrive sans encombre.
Je suis assis sur une chaise. Ritchie se remet en homme. Ça lui 
prend bien vingt minutes.
-On a les jambes plus libres, en gonzesse, il remarque. En été, 
c’est agréable.
-T’auras qu’à recommencer, je dis. Rien ne t’empêche.
Il se marre.
-Le fait est que c’est commode, il dit, parce que ça fait pas peur 
aux filles. J’ai idée que les Louise Walcott, elles ont pas de mal 
à en trouver.
-C’est comme ça, je dis. Qui se ressemble, s’assemble, c’est bien 
connu.
Maintenant, Ritchie est prêt.
-Il faut que j’opère tout seul, il dit.
-Tu vas pas faire ça en plein jour, quand même? Faucher un cadavre 
à la morgue...
J’ai un peu froid dans le dos maintenant que j’y pense pour de 
vrai.
-T’es complètement lessivé, me dit Ritchie. Tu t’imagines que je 
vais m’amener à la morgue municipale? J’ai un copain qui a une 
clinique privée, il se débrouillera bien pour me sortir de là. Il 
réclamera un cadavre pour une greffe oculaire ou un truc comme ça, 
et si il y a du pétard, il dira qu’on lui a fauché. Tu me prends 
pour une bille, non?
-Mince, je dis, heureusement que je t’ai mis dans le coup. Moi, 
j’y aurais été carrément.
-Il va bien me falloir deux heures quand même, dit Ritchie. Tu vas 
m’attendre. Tu te mettras au soleil et tu boiras un verre, c’est 
ce que tu as de mieux à faire. Et puis, dans une heure et demie, 
tu prends Kane junior et tu remontes le canal, je veux dire, 
jusqu’au-dessus de Brookmont... après le Bassin Taylor.
Je sais ce qu’il veut dire, c’est un centre d’études de coques sur 
modèles, c’est au diable, du côté du boulevard Mac Arthur.
-Tu t’arrêtes entre Carderock et Cropley, continue Ritchie, il y a 
un endroit où le canal est tout près de la route.
-Tu parles, je dis, il y a une auberge là-bas.
-Oui, il répond, mais arrête-toi là et attends-moi.
-Ça fait bien vingt-cinq milles, je dis.
-Tu fais ça en une heure et quart, les doigts dans le nez, dit 
Ritchie. Et sans forcer.
-Bon, je dis. S’il y a du monde?
-S’il y a du monde, ça ne change rien.
-On sera rentrés demain? je demande.
-Écoute, dit Ritchie, c’est quand même sérieux, cette histoire, 
oui ou non?
Je me rappelle que c’est moi qui ai téléphoné au Chinois et ça me 
refroidit encore un peu plus.
-Je vais tout te dire, dit Ritchie. J’ai un autre copain, il a une 
maison avec un garage à bateaux sur le Canal à peu près à cette 
hauteur-là. Tu m’attends et moi je me ramène en bateau avec le 
truc dedans et là-bas on s’occupera de ce qu’il faut faire. Tu 
penses bien qu’on peut pas opérer en plein jour pour lui... 
enfin... le défigurer.
Il se frotte le menton.
-Et puis, il va falloir l’habiller... et le faire saigner.
-Comment ça, le faire saigner? je demande.
Je comprends plus très bien.
-Quand on est mort, dit Ritchie, on saigne plus. Alors, comme on 
va camoufler le bonhomme d’un coup de pétard dans la figure, on 
mettra du sang en même temps... Faut travailler en artistes.
-Ouf... je fais. J’aime mieux que ça soit toi que moi.
-Oh! dit Ritchie, nous on en voit tellement... Au fait... passe-
moi tes fringues.
-Lesquelles?
-Tes fringues d’homme. Je te dis qu’il faut l’habiller.
-Oh! mince, je dis. Mon complet bleu!...
-On n’a pas le choix, dit Ritchie. Mets des trucs à toi dans les 
poches. Et file-moi ton bracelet-montre et ta bague.
-Oh!...
Là, je râle.
-Allez, allez, fait Ritchie. Grouille-toi.
Il fourre le tout dans un sac de marin en toile qu’il prend dans 
le coffre de Kane junior, et il se barre.
-Avec ça, je dis, j’ai plus de permis de conduire. De quoi ai-je 
l’air?
-Tu conduiras pas, il fait. Salut, et à tout à l’heure.
-Ben, je dis, pour un type qui pense à rien... tu me l’écriras sur 
une carte postale en couleurs...
-Et tu pourras la mettre au-dessus de ton lit, dit Ritchie.
Il sort.
Qu’est-ce que je vais faire pendant une heure et demie?
Mon Dieu... je roupillerais bien... Dans Kane junior... Y a des 
coussins en Dunlopillo sur la banquette. Si je les mets au fond, 
je serai pas mal.
Notre petite corrida de cette nuit avec Donna Watson m’a un peu 
coupé les jambes. Mais si je m’endors, faut pas que j’oublie 
l’heure.
Bah! je vais pas dormir une heure et demie, tout de même.
Allez... au pieu.











Chapitre XV

Je me réveille en sursaut. Qu’est-ce qui fait ce bruit? Je 
m’aperçois que, comme une andouille, je ne me suis pas enfermé 
dans le box.
J’évite de faire le moindre mouvement et j’écoute.
Il fait assez clair à cause du soleil de dehors. J’ouvre les yeux 
avec précaution, petit à petit.
De là où je suis, je ne vois rien. Le bruit, c’est celui de la 
porte, je me rappelle, elle fait un petit grincement sur deux 
notes, une haute et une plus grave.
Bon. De toute façon, faut voir. Je me lève sans précaution... Je 
me rappelle que je suis en fille juste au moment où je vais 
remettre mon pantalon à sa place correcte et je saute sur le 
ciment. J’allume.
Il y a un type dans le box. Je gueule.
-Qu’est-ce que vous faites ici?
Il me regarde et se marre.
-Faut pas avoir peur comme ça, mon chou, il dit.
-Sortez de là, je dis. Immédiatement.
-Alors, il dit, on est si farouche?
Il s’avance vers moi. Il est grand et costaud. Trente-cinq, 
quarante ans, les cheveux noirs, la bouche mince. Il a un complet 
en coutil rayé. Ça prouve rien, tout le monde en a, cet été. Un 
chapeau clair. On ne peut rien dire de ce type-là.
-Restez où vous êtes, je dis.
-Allons, ma petite, il répond, fais pas l’imbécile et viens avec 
moi. Faut qu’on ait une gentille conversation ensemble.
-Restez là, je dis.
Il s’arrête.
-Qu’est-ce que vous voulez savoir? je demande. Vous me prenez pour 
une agence de renseignements?
-Qu’est-ce que vous faisiez dans une Buick hier devant chez Gaya 
Valenko?
-Vous êtes ivre? je demande.
Je me déplace peu à peu pour gagner une position plus commode. Il 
a pas l’air de s’en apercevoir.
-Vous étiez deux, il dit. Un type est sorti d’ici il y a un peu 
plus d’une heure. Qu’est-ce que vous veniez faire chez les 
Valenko?
-Je ne connais personne qui s’appelle comme ça, je dis.
Et puis je feinte à droite et je place mon gauche. Ça arrive en 
direct mais il tombe pas. Ça me surprend.
-Mince, il dit.
Et puis on se met à se bagarrer ferme. J’en bloque un qui était 
bien parti; ce salaud le double et ça m’arrive sur l’oreille comme 
un presse-papier en fonte. Mais celui qu’il prend sur le nez est 
pas piqué des vers non plus. En même temps, je me laisse choir et 
je lui ramasse une patte. Maintenant, je suis assis sur lui et je 
lui tortille le pied d’une drôle de façon, ça n’a pas l’air de lui 
plaire. Ce cochon-là est fort comme un ours, et ma jupe me gêne 
pour me battre. Il réussit à se retourner et m’envoie bouffer le 
ciment; heureusement, j’amortis avec mon avant-bras, et c’est mon 
pied à moi qui trinque maintenant. Moi aussi, je sais me sortir de 
cette clé-là. Bon Dieu, que ça fait mal. Pendant toute cette 
bagarre, on dit pas un mot pour ne pas ameuter les gens du Club, 
et c’est bien désagréable de ne pas pouvoir engueuler ce grand 
veau. Il est pas tout à fait placé comme il faut pour sa prise; je 
profite d’un effort qu’il fait pour rectifier la position et je me 
glisse un bras dans le collier. Maintenant, il est obligé de me 
travailler un bras et une jambe à la fois, ça lui donne plus de 
mal... Il s’attendait pas à celle-là, c’est un truc à moi, faut 
avoir les reins souples. Si j’avais le cinéma, je vous ferais un 
gros plan, maintenant, parce que j’ai réussi à me remettre sur le 
côté et j’ai sa cuisse près de ma mâchoire... dans ma mâchoire... 
et je mords. Là, il laisse échapper un subtil grognement et lâche 
tout. Je me relève, assez de catch, je lui attrape le bras et il 
s’envole... mince, il a l’air de connaître le judo aussi, c’est 
moi qui me balade au bout de ses pieds... bing... que ce ciment 
fait mal au dos. Ce coup-ci, on revient à la boxe; on y va franco 
et on s’écroule tous les deux; je saigne du nez, il a un oeil 
fermé; on est assis par terre, on se regarde et on se met à se 
marrer. Ça, ça désarme.
-Merde... il dit. Moi, je vous prenais vraiment pour une fille.
-Bon, moi, je vous prenais pour un mollasse, je réponds, mais je 
me suis gouré, on dirait.
Il se relève.
-Allez, il dit, ça va... On n’y arrivera pas. Je suis Jack Carr -
flic privé -engagé par Salomon Valenko pour surveiller sa fille -
et je voudrais savoir pourquoi vous avez pris en chasse Donna 
Watson hier après-midi.
Au fond, ce gars n’est pas déplaisant. Je me relève.
-C’est vrai, ça? je demande.
Il me tend son portefeuille, il a une licence et tout ce qu’il 
faut. Il est même ancien flic.
-Pourquoi vous me bourrez le crâne, je dis. Y a pas un flic privé 
qui sache le catch et le judo comme ça. Vous êtes un gars du F. B. 
I. ou alors je ne m’appelle plus Francis Deacon.
Mince. Ça, c’est ce qu’on peut appeler une... bêtise. Enfin, c’est 
dit.
-Francis Deacon? il fait. Ravi de vous connaître.
-Mettons que je n’aie rien dit, je réponds. Ici, je suis Diana. Et 
dans dix minutes faut que je m’en aille. Alors, grouillez-vous de 
m’arrêter.
Il se marre.
-Tout est très clair, il dit. Au fait, je vous signale tout de 
suite que...
Bon. Ça t’apprendra à mettre ta main dans ta poche. Il en récolte 
un à la pointe du menton qui n’est pas dans une musette. Cette 
fois, il y va. Je le rassemble et je le range dans un coin, et 
puis je me grouille de mettre Kane junior en marche et de me 
barrer; si ça me prend cinq minutes, c’est un maximum; et, là-
dessus, j’ai eu le temps de me repoudrer.











Chapitre XVI

Je vais à vingt milles à l’heure à peu près et ça fait déjà du 
bruit, sur la flotte. Pour retrouver l’entrée du canal, il faut 
que je parte dans le mauvais sens, l’entrée est en face de l’île 
Théodore-Roosevelt -et sur le canal, attention aux péniches, ces 
andouilles-là en collent tout du long, tirées par des chevaux, 
pour des promenades, à quoi ça ressemble, je me demande.
Je réfléchis à ma pénible situation. Me voilà avec la police 
fédérale aux fesses, c’est normal, d’ailleurs, puisqu’il s’agit 
d’une affaire de drogue, mais, bon Dieu, pourvu qu’ils n’aillent 
pas voir là-dedans un rapport avec le Chinetoque... décidément, je 
suis mal embarqué.
Voilà l’entrée. La barre à bâbord toute! Kane junior file comme un 
vrai petit cheval marin et le moteur ronronne à croire qu’on lui a 
collé toute une assiette de crème Chantilly devant le nez.
J’ai la veste en toile huilée jaune de mon frangin et je suis tout 
plein mignon là-dedans.
Mais que c’est loin. J’ai l’impression de ne pas bouger. Les gars 
qui ont construit ce canal se sont donné un mal de chien pour le 
faire le plus long possible, on dirait.
Je dépasse divers machins. Me revoilà à la hauteur du Club 
Nautique. Je presse un peu pour pas qu’on me reconnaisse trop. 
Mais, avec ce damné bateau, j’ai pas beaucoup de chances de passer 
inaperçu.
................................................
Ça fait bien une heure que je fonce, pensant à des tas de choses, 
à moitié ensommeillé. Je me repère plus ou moins d’après les 
embarcadères privés qui longent le canal des deux côtés, de place 
en place.
Depuis longtemps, j’ai dépassé Little Falls, et, voilà dix 
minutes, Calvin John Creek. Je me rapproche quand même.
Bon Dieu, que j’ai sommeil. Je regarde devant moi par habitude, 
mais, vraiment, je ne me rends compte de rien.
Il y a des petits bateaux quelquefois. Et de la végétation qui 
borde le canal. Là-bas, devant moi, à droite, un arbre dont les 
branches traînent presque dedans... Non... c’est une apparence, il 
est en retrait du chemin de halage. Je le regarde en passant. Et 
bang! Je rentre dans une vedette minuscule.
Sacré bon Dieu! Ou plutôt mille sabords, puisque je suis sur un 
bateau.
Évidemment, Kane junior n’a rien... il en a vu d’autres. Je 
ralentis. Personne n’a rien vu, par miracle le canal fait un coude 
à cet endroit-là... après tout, c’est peut-être pour ça que je 
suis rentré dans l’autre bateau.
Il a coulé à pic... je reviens sur le lieu de mon crime. Il y a 
quelque chose qui flotte, je sais ce que c’est, je croche et 
remonte le tout dans le bateau. En vitesse.
C’est une souris. Pour changer. Non, je ne me fous pas de vous... 
je veux bien être crucifié si toute cette histoire n’est pas la 
vérité pure et simple.
J’ai à peine fini de la camoufler sous un bout de toile et de 
ramasser les coussins de son bateau qui se sont mis à flotter, et 
voilà qu’une série de canots à moteur descend le canal.
Je l’échappe belle, encore une fois. C’est plein d’étudiants et 
ils me crient des choses flatteuses. Je leur fais signe de la main 
et j’accélère. Allons, Kane... un peu vite...
L’eau jaillit des deux côtés de l’étrave et le bruit du moteur se 
change en un beau grondement.
Je regarde ma montre. En dix minutes, je peux être au rendez-vous 
et ça m’en laissera vingt pour m’occuper de cette fille que je 
viens de flanquer dans la flotte.
J’ai déjà tellement d’emmerdements sur le dos que ça m’a laissé 
complètement froid... c’est à peine si je me sens réveillé.
D’une main, je découvre la figure de ma victime... comment voulez-
vous que je l’appelle?
Mais, on dirait qu’elle respire pas beaucoup.
Je me penche et, sans lâcher le volant, je la secoue un peu. 
Allez... réveille-toi, bourrique.
Un petit soupir. J’aime mieux ça...
Et des signes éventuels de mal de mer... allez... je l’empoigne et 
je lui colle la tête par-dessus le bord du bateau. Que l’eau du 
canal retourne au canal... c’est logique et rationnel. Le vent de 
la course disperse tout ça.
Bien. Ça va mieux. Maintenant, elle ouvre les yeux, elle me 
regarde et se met à chialer.
Ça, c’est plus gênant que tout.
-Mon... mon bateau... elle fait. Qu’est-ce qui est arrivé?
Elle est obligée de crier à cause du moteur.
Risquons le coup.
-Je sais pas, je crie à mon tour, mais je sais que vous étiez en 
train d’en boire une vraie tasse.
-C’est vous qui m’avez sortie de là? elle demande.
Elle a l’air étonné. Bon sang de bois! Je me rappelle que je suis 
en fille... mon langage, sacré nom!
-J’ai eu du mal, vous savez, je dis. Je m’appelle Diana. Et vous? 
Je crois que votre moteur a dû exploser.
Sûr qu’elle n’entend rien à la mécanique, y a pas une souris qui y 
comprenne quoi que ce soit, elles confondent l’admission avec 
l’échappement et prennent les bougies pour un éclairage de 
secours.
-Oh! elle crie. Alors, j’ai plus de bateau?
Sur mon signe négatif, elle chiale derechef. Elle est mignonne, 
cette fille.
-J’en ai un dont je ne fais rien, je lui hurle. Je vous en ferai 
cadeau.
-Pourquoi? elle demande. Vous ne me connaissez pas.
-Ça fait rien, je réponds sur le même ton. Je vous trouve 
gentille.
Et là, je ne mens pas. Elle est blonde, avec des cheveux tout 
courts et des yeux bleus, elle a un petit nez en l’air et une 
bouche au pinceau... des dents parfaites et puis elle est 
trempée... ça la moule... je ne vous dis que ça. Un coup 
d’accélérateur.
-Oh! elle glapit, vous êtes un amour. Faut que je vous embrasse. 
Je m’appelle Sally.
Elle m’embrasse. Un baiser très frais. Et tout mouillé.
-Ne prenez pas froid, je lui dis dans l’oreille. Enlevez votre 
sweat-shirt et mettez ma veste.
Pas la moindre hésitation, vu qu’on ne se gêne pas entre filles. 
Zut, alors. Elle a de petits seins... un délice. Et dire que je 
lui donne ma veste pour cacher ces joujoux mignons. Kane junior 
fait une embardée. On dirait que je me réveille. Et puis, c’est 
chou de se parler à l’oreille comme ça.
-Je vais vous emmener à Cock’s Inn, je dis. Vous vous sécherez et 
je vous ramènerai.
-Mais c’est vrai, elle répond. J’habite pas du tout par là. Où 
allez-vous, Diana?
-J’ai rendez-vous à Cock’s Inn, je dis. Mais seulement dans une 
demi-heure et je suis en avance.
D’ailleurs, on y est effectivement. Je stoppe le moteur et je 
laisse courir le bateau. Les deux gerbes d’écume de l’avant 
retombent peu à peu, le bateau redevient horizontal. Je le dirige 
vers l’appontement privé de l’auberge. Ce silence tout à coup, ça 
vous assourdit. On a un grand vide dans la tête.
Je prends pied sur l’appontement et je ficelle Kane à un poteau. 
Il y a déjà deux ou trois petits hors-bord.
J’aide Sally à débarquer. Elle flageole sur ses jambes.
-Ce que vous êtes forte, elle dit.
-Vous êtes si petite, je fais.
On galope jusqu’à l’auberge et je demande une chambre avec plein 
de serviettes.
Vous remarquerez une chose. Si j’étais un homme, jamais on ne me 
la donnerait. Ou, au moins, il faudrait que j’arrose. Là, pas la 
moindre difficulté.
-Mon amie est tombée à l’eau. Elle va rester ici pour se reposer 
de ses émotions. Montez deux martinis bien secs.
-Parfait, me dit l’employé.
C’est une petite auberge en briques rouges et en bois, avec des 
rosiers, des tables sur la terrasse, au bord du canal, un étage. 
Des meubles campagnards qu’ils disent. Genre simple: papier à 
fleurs et merisier. De la moquette par terre, quand même dans les 
chambres. Faut de la simplicité, mais pas abuser. On a une chambre 
sur le canal. J’ai un quart d’heure devant moi.
-Déshabillez-vous vite, je dis. Je vais vous frictionner. Ou 
plutôt, non! d’abord une douche.
Je l’entraîne vers la salle de bains et je la frotte un bon coup 
avec un gant de crin, sous la flotte. C’est ferme, c’est bien 
doré, c’est vraiment très, très mignon.
Vite, vite, je la ramène dans la chambre. Je l’entortille dans un 
peignoir et je la sèche en un rien de temps.
Oh! au diable. On va bien voir... mince, on frappe. Ah! les 
martinis. Je les prends, je referme.
On boit cul sec. Ça la fait tousser et rire.
On va bien voir si elles sont toutes comme ça... Je l’empoigne et 
je la colle sur le lit. Et là, je me mets à lui embrasser tout ce 
qu’elle a de mieux sur elle. Ça fait plusieurs endroits.
Eh ben! je prends une de ces paires de baffes!...
J’en ai la tête qui sonne.
-Vous êtes folle! elle me dit.
-Excusez-moi...
Je suis piteuse, piteuse. Oh... et puis zut. Pour une fois que 
j’en tiens une... une vraie.
-C’est idiot, je dis. Je m’appelle pas Diana. Je suis un garçon.
-Je ne vous crois pas, elle fait.
Ça, c’est le comble.
Je soulève mon pull-over et je lui montre mes faux seins.
-Regardez, je fais.
Et je tire dessus comme sur de la gomme à chiquer.
Elle regarde.
-Et alors? elle dit. C’est pas parce que vous êtes un garçon... si 
c’est vrai... que vous avez le droit de m’embrasser.
-J’ai pas pu résister, je réponds.
Elle s’entortille dans le peignoir.
-Vous êtes un cochon, elle dit. Pourquoi vous vous habillez en 
femme? et pourquoi avez-vous pris le bateau de Richard Deacon? 
C’est pas lui qui aurait fait ça... Je me demande si je ne devrais 
pas vous faire arrêter.
Ça, alors, si vous avez jamais vu un homme soufflé, regardez-moi 
maintenant. Et comme d’habitude, je lâche le paquet.
-Vous connaissez mon fr...
Je me retiens. À temps? heu...
-Vous êtes son frère?
Elle comprend vite, cette petite.
-Pas exactement, je dis.
-Francis Deacon? Vous êtes celui qu’ils recherchent?...
-Non, je dis. Croyez pas ça.
Elle me scrute intensément.
-Mais si, elle dit. C’est vous. Je vous ai vu une fois au Club 
Nautique, de loin. Alors, c’est vrai? Vous avez tué le Chinois?
Elle laisse tomber son peignoir, du coup. Elle porte les deux 
mains à ses seins, elle me sourit et puis, elle me tend les 
bras...
-Francis... mon chéri... elle dit. Vite, vite...
Ah! M...
Je ne me fais pas prier, naturellement... mais quand même!...
Je vous jure et je vous affirme qu’elles se rendent pas compte!











Chapitre XVII

Un quart d’heure, ce n’est pas beaucoup pour détailler les charmes 
divers de cette adorable Sally et j’ai juste le temps de lui 
bâcler un échantillonnage de ce que je sais faire. Sans nul doute, 
elle a de bonnes dispositions et c’est une plante à cultiver. Elle 
a une peau délicieuse, elle sait embrasser; pour le reste, on voit 
qu’elle manque de pratique, mais elle se prête à tout... 
d’ailleurs, je ne fais pas grand-chose... je butine. Tout de même, 
malgré ma fatigue, au bout de dix minutes, j’arrive à m’énerver, 
mais elle me fait retomber sur le dos et se glisse contre moi.
-Mon tueur... elle murmure. Mon tueur chéri... fais-moi mal... 
mords-moi.
-Oh! la barbe, je lui dis. J’ai tué personne.
Je vais un peu fort... j’ai idée que ça va rompre le charme, mais 
je m’assieds, je la couche sur mes cuisses et je lui fous une 
fessée. Elle frétille comme une anguille, elle réussit à se 
dégager et à me remettre sur le dos et elle me ressaute dessus. Je 
regarde ma montre. Plus que trois minutes.
Elle se démène, un vrai plaisir. Elle est pleine d’entrain, cette 
petite gosse.
-Étrangle-moi... elle dit. Fais-moi mal.
À la longue, ça me fait juste l’effet qu’il faudrait pas... 
J’abandonne le champ de bataille et elle s’en aperçoit et fait une 
drôle de tête.
-Je ne te plais pas? elle dit.
-Si tu la fermais, je réponds, on aurait peut-être pu arriver à 
quelque chose, mais tes boniments à l’huile de noix de coco, ça 
m’inspire pas.
-Oh!... elle répond... Francis... tue-moi... Je suis trop 
malheureuse... Tue-moi comme tu as tué le Chinois.
Je l’écarte de moi et je me lève.
-Ce qu’il faudrait, je dis, c’est un vrai dur, bien vache, qui te 
dérouille et qui te colle une bonne maladie. Ça, ça serait 
chouette.
Pendant ce temps-là, je me rhabille... en fille, toujours. Je suis 
déjà cinq minutes en retard et j’espère que Ritchie ne va pas 
s’inquiéter en trouvant Kane junior et personne dedans.
-Francis... elle murmure timidement.
Je vais à la fenêtre et je regarde le canal. Un bateau s’amène et 
s’arrête. C’est probablement Ritchie. Faut que je file.
-Reste là, je dis à Sally, et attends que je revienne. On 
s’expliquera pour de bon.
-Vous reviendrez? elle demande.
Elle est mignonne, cette idiote. Je reviens vers le lit et je 
l’embrasse sur les deux joues, comme un frère. Elle a une moue de 
petite fille qui a fait une bêtise et qui ne veut pas pleurer, 
mais qui se punit elle-même en allant au coin.
-Mon chou, je dis, je suis vraiment pressé et on peut rien faire 
de bien comme ça. Attends-moi sagement, je serai là dans une 
heure.
-C’est vrai? elle dit.
-Juré, je réponds.
Et je file.
Arrivé sur la terrasse, je galope jusqu’au petit appontement. 
C’est bien Ritchie. Il s’est arrêté près de Kane junior et il 
regarde les coussins, un peu étonné.
Je saute dedans, je détache la corde et je lui explique en cinq 
secs ce qui m’est arrivé, y compris le gars dans le box et la 
dérouillée qu’on s’est filée.
Ritchie aime pas du tout ça.
-Je comprends plus grand-chose, il m’avoue. Enfin, j’ai le 
macchabée, il est habillé et camouflé, et j’ai un demi-litre de 
sang en réserve pour arroser le bateau.
Oh! toutes ces histoires me soulèvent le coeur.
-Ritchie, je dis, t’as choisi un drôle de métier.
Il proteste vigoureusement.
-Dis donc, qu’est-ce qui s’est fourré dans cette histoire sordide? 
il me demande. C’est toi ou moi?
Pendant qu’on discute, on file bord à bord vers la maison de son 
copain. C’est à un mille à peu près, le garage à bateaux est juste 
au bord de l’eau et on peut y entrer Kane junior presque en 
entier. Comme ça, personne ne verra grand-chose.
Je ficelle Kane à un anneau, je saute sur le ciment. Je regarde, 
il y a une porte vitrée au garage et la Buick de Ritchie est là 
derrière.
-Tu l’as... heu... tu l’as amené là-dedans? je demande.
-Oui, dit Ritchie. Il y est. Va le prendre et amène-le ici.
J’y vais. Pas le moment de mollir. C’est un grand sac de toile 
raide comme les sacs à linge de l’armée.
Il est lourd, la rosse. Je réussis à le trimballer jusqu’au 
bateau.
-Enlève le sac, dit Ritchie.
-Je veux bien, je dis, mais j’aime mieux pas trop regarder.
-T’as de la veine, fait Ritchie. Il te ressemble un peu et il est 
jeune.
-De quoi il est mort? je demande.
-Congestion cérébrale, me dit Ritchie. Mais avec le pruneau qu’on 
va lui mettre dans le crâne, personne ira rien y voir.
Je déglutis péniblement.
-Heu... je dis. Tu vas le faire, hein, Ritchie.
Je regarde Ritchie qui rigole. Il a retiré le sac. Je détourne la 
tête et puis je file juste à temps, je passe la porte et je suis 
malade contre le mur du garage.
Je reviens avec les jambes qui tremblent.
-C’est des vrais fumiers d’avoir fait ça au vieux Wu Chang, je 
dis.
Et ça me redonne du courage. Faut quand même qu’on poire cette 
bande de truies.
Je sors le calibre du coffre du bateau et je l’arme.
-Passe-moi ça, dit Ritchie.
-Ça va, je dis, c’est fini. Je suis d’attaque.
Il me montre la direction.
-Tire là... il fait. Dans ce sens-là. Attends!
Il prend un bout de bâche qui traîne dans le coffre et couvre la 
figure du gars. Il le tient assis sur le siège du bateau.
-Faut pas que ça nous saute dessus, il fait. Vas-y maintenant. Là-
dedans.
Il me tend un vieux foulard, je comprends et j’entortille le 
revolver dedans pour étouffer le bruit. Je passe, comme il m’a 
dit, le canon entre les dents du mort. J’appuie.
-Ça fait un bruit sourd et ça me secoue le bras. Ritchie retire 
son bout de tissu. Je regarde pas.
-Brûle le foulard, il fait. Avec un peu d’essence.
Je m’occupe de ça dans un coin et j’entends le glouglou d’une 
bouteille qui se vide. Il doit fignoler le maquillage.
-Maintenant, il dit, prends ton carnet et écris que tu en as marre 
et que tu préfères finir comme ça.
J’obéis. Je fais tout machinalement. Le foulard finit par brûler 
avec une flamme fumeuse et une odeur de laine brûlée presque 
intolérable.
Quand j’ai fini d’écrire, je dis à Ritchie:
-Qu’est-ce que vont penser les parents?
Ça le laisse froid.
-Ça fait rien, il dit, dans deux jours tout ça sera fini.
-T’es optimiste, je fais.
Il me secoue et me tend un flask.
-Écoute, Francis. Toi, t’es un dégonflé. Bois ça et remets-toi. Tu 
finis par me démoraliser moi-même. Enfin quoi, tu t’en fous de 
voir Gaya devenir ce qu’elle devient? Et tous les autres pauvres 
drogués qui sont dans le même état qu’elle? Tu me débectes. Je 
reconnais qu’on fait des conneries, mais qu’est-ce que tu veux, on 
peut pas toujours rester à se tourner les pouces pendant que les 
salopards font leurs saloperies impunément.
Moi je pense que l’autre zèbre est là dans le bateau et que, plus 
on reste, moins c’est sain.
-Allons-y, je dis. Regarde dehors et si y a rien, on sort Kane 
junior et on le pousse dans le courant.
Ce qui est fait. On remonte dans l’autre bateau, on tire Kane au 
milieu du canal, en laissant la bâche sur l’avant... ça vaut 
mieux. Et puis on lâche tout et on revient en vitesse. On amarre 
le bateau à sa place, on referme la porte du garage et on se tire. 
La Buick est là.
-Tu sais où on va? je dis à Ritchie.
-Chez Louise? il fait.
-Chez Louise, je réponds. Faut voir de quoi il retourne.











Chapitre XVIII

À vrai dire, j’ai complètement oublié Sally et ça vaut 
probablement mieux parce que j’ai autre chose à faire maintenant. 
On fonce le plus vite possible, mais pas assez pour se faire 
repérer par les flics, ce qui serait malsain. Toujours ces flics. 
J’ai jamais tant pensé à eux que depuis que je joue au flic moi-
même.
La Buick fonce dans la nature.
Je me rappelle le flask de whisky que Ritchie m’a passé tout à 
l’heure et je le lui demande.
-Oh... Ritchie... donne-moi à boire.
-Tu as tort, il répond.
Et il me tend la bouteille.
-Non, je dis.
Je bois une bonne gorgée.
-J’ai besoin de me remonter le moral, j’ajoute. Je me sens pas 
bien, et puis j’ai pas du tout idée de la façon dont on va opérer 
là-bas.
-On verra bien, dit Ritchie.
-Tu sais ce que nous a dit Donna, je lui rappelle. Si Louise 
Walcott nous pince, elle nous coupe tout.
-Je m’en fous, dit Ritchie. Elle cassera toutes ses lames sur moi.
-Dis donc, je lui réponds, c’est joli de se vanter, mais 
t’exagères un peu, quand même.
-Des clous, dit Ritchie.
-Souffle dans ma direction.
Il souffle et je m’aperçois que ce salaud-là pue le whisky à plein 
nez lui-même. Fallait vraiment que j’aie les chocottes pour ne pas 
m’en être aperçu tout à l’heure.
-T’as pinté, je fais.
-Pas du tout, dit Ritchie. Regarde. Je vais tout droit.
Je regarde la route, y a justement un beau virage.
-Pas là, je dis. Attends un peu plus loin, Ritchie.
Il accélère.
-Comme dans les films de gangsters, il fait. Écoute les pneus.
On entend Bjjjuii... Si vous voyez ce que je veux dire...
-Elles sont en bon état, tes chaussettes? je lui demande.
-Je sais pas, je m’en occupe jamais.
-Tourne à droite.
On vient d’arriver à Potomac Road et c’est là qu’on va. Tout droit 
jusqu’à Falls Road. Droit, c’est une façon de parler parce que, 
vers Falls, ça grimpe et ça se tortille.
-Appuie, maintenant, je dis. Y aura plus de représentants de la 
loi.
On roule et on roule. Il y a là une dizaine de milles à faire. 
L’affaire d’un quart d’heure à cette allure-là.
Même pas. Douze minutes. On est déjà venus là... ça me rappelle 
une fille sur le bord de la route...
C’est juste à ce moment-là que je repense à la petite Sally.
-Ritchie, je fais. Sally, tu la connais du Club? Une petite de 
dix-sept ans?
-Oui, il dit. Elle en a l’air.
-Tu la connais bien? je demande.
-Oh! il fait, je l’ai grimpée, comme les copains.
-Ah! je dis, un peu refroidi, tout le monde y passe?
-Pas exactement, dit Ritchie. Elle a ses têtes.
-Façon de parler, je fais. Tu crois qu’elle va m’attendre 
longtemps? Je lui ai dit que je revenais dans une heure.
-Oh! elle roupillera, répond Ritchie. Il est déjà tard.
Le fait est qu’avec tout ça, il est quatre heures et demie, mais, 
au mois de juillet, on peut pas dire que ce soit très tard.
-Ritchie, on va pas aller tout de suite là-bas. Faut qu’on se 
repose avant, je propose.
-T’es sinoque, dit Ritchie. Tu te dégonfles.
-Oh! ma mère.
Je me sens très pauv’ petit garçon à sa maman.
-Alors, appuie, cochon, je conclus.
C’est Falls Road et on tourne à gauche au lieu de s’y engager.
Et Ritchie appuie, mais pas pour longtemps parce qu’on dirait que 
ça approche vraiment. Il se range au bord de la route. À trois 
cents mètres devant, il y a une grande bâtisse blanche dont on 
voit un bout à travers les arbres. Des ormes, pour sûr.
Ritchie regarde et il me dit:
-On peut rien faire. Trop jour.
-Tu te dégonfles, je fais.
-Penses-tu, il dit. On se repose et on y va. Ça nous fera du bien.
-Ah! mince, je réponds. T’aurais pu me prévenir. J’aurais été 
retrouver Sally.
-T’aurais tort..., dit Ritchie en me regardant.
-Pourquoi? je demande.
-T’as envie de te soigner? il fait.
-Oh! zut, alors. Une môme à qui on donnerait le bon Dieu sans 
confession.
C’est inouï, les souris. Positivement, elles se rendent pas 
compte.
-Mince, je dis à Ritchie, je l’ai échappé belle.
-Tu as toujours été verni, il fait. Je te préviens aussi qu’elle a 
pas dix-sept ans. Elle en a vingt-huit. Viens roupiller.
Je suis écroulé.
On reprend la bagnole et on repart. On dépasse la maison, il peut 
pas y avoir d’erreur, c’est la seule. Et puis on tourne dans le 
premier chemin et on range la Buick, prête à repartir dans le bon 
sens.
On s’étale sur le dos, les mains croisées sous la nuque.
Il y a plein d’arbres, par là, et la campagne est jolie. Je 
regarde ça un bout de temps et, tout d’un coup, je vois un mec qui 
sort je ne sais pas d’où. Il a un oeil au beurre noir, il est 
grand et costaud. Je reconnais sa bouche. Elle est un peu enflée. 
Il a un complet de coutil rayé.
-Allez, Francis, il me dit. On remet ça un petit coup... Il me 
faut ma revanche.
C’est mon G man. Je regarde Ritchie. Il bouge pas. Je m’aperçois 
qu’un autre mec le couvre avec un vrai égalisateur de 
professionnel, un truc qui fait au moins cinq centimètres de 
calibre.
Rien à faire.
-Vous voulez une démonstration? je demande.
Et puis je le feinte. Je lui attrape le bras et il vole. C’est la 
seconde fois que je lui fais ce coup-là.
En attendant, il me passe une de ces planchettes... Enfin... faut 
souffrir. Je me dégage. Il y a tout de même des trucs, un bon 
atemi bien placé, qui vous vengent.
Je porte pas les coups à fond, lui non plus... On n’est pas des 
sauvages.
On s’amuse cinq minutes et on est en sueur tous les deux.
-Si j’avais pas cette jupe d’andouille, je lui dis, ça irait plus 
vite.
Il s’arrête.
-Ça suffit, il dit. À part ça, on vous a jamais dit que vous étiez 
un triple c...?
Je reste la bouche ouverte. Il en profite, il me sonne à la pointe 
du menton. Je m’effondre et il me ramasse affectueusement.
-Je vous devais ça, mon coco, il dit. Je suis pas fâché du tout, 
mais je vous le devais. Au fait, je vous préviens tout de suite... 
le Chinois n’est pas mort.
J’ai la bouche un peu pâteuse, mais ça m’aide à sortir mon langage 
le plus fleuri.
-Vous, les cognes, je dis, vous êtes une bande de faux frères. 
Toujours avec votre manie de filer des coups de gomme à effacer le 
sourire sur la boîte à réflexion des mecs, vous me faites mal au 
sein gauche.
-Au fait, demande Ritchie, si vous nous disiez ce qu’on a fait de 
mal?
-C’est entre nous deux, dit le flic.
Je me rassemble -je simulais un peu -et j’y vais à mon tour. En 
plein dans l’estomac. Il se plie et je lui ramasse le blair avec 
mon genou.
-Comme à la foire, je fais. On gagne à tout coup.
L’autre flic se met à se marrer.
Ben, ces deux-là, ils sont pas ordinaires. Le premier se redresse, 
il se sent mal.
-J’abandonne, il fait. Ça va, Francis, on est copains.
Il se tamponne la tronche, il le mérite bien, j’ai les genoux 
durs. Et on se met à parler comme de bons copains.
-Comment ça se fait que vous êtes ici? je demande.
-Et vous? il dit.
-Écoutez, je fais, je suppose que vous êtes un fédé?
Il acquiesce.
-Bon, je dis. Et vous vous appelez pas Jack Carr?
Il se masse les tripes.
-Jack Carruthers, il dit.
Mince, ce nom-là, je le connais.
-Bon sang, je dis. Mais alors, c’est une grosse affaire, alors.
Il a l’air plutôt flatté. Maintenant, il se tâte le nez avec 
précaution.
-Il y a des flics tout autour de la maison, il fait. Vous étiez 
signalés par walkie-talkie.
-Vous m’arrêtez pas? je fais.
Il sourit.
-Ça ennuierait votre père... ça vous ferait pourtant du bien... 
mais je vous répète que vous ne risquez rien... le Chinois a 
parlé.
-Les journaux? je demande.
-Baratin, il dit. Un piège pour la nommée Walcott.
Je regarde Ritchie.
-Tu vois, je fais. Je te l’avais bien dit.
-Amenez-vous, venez voir Louise. On est déjà dans la place.
-Comment? je demande.
-Gaz lacrymogène.
Il se dirige vers la route.
Je le suis.
-Venez, il dit à Ritchie.
-Ça me fait suer, répond Ritchie. Moi, cette poule-là, je la 
connais pas. Je vais roupiller dans la bagnole. J’ai du retard.
Il remonte dans la Buick avant qu’on ait pu faire un geste pour 
l’empêcher et se colle derrière le volant.
Il a l’air de s’installer peinard.
Et tout d’un coup, le moteur ronfle et il démarre en trombe.
Bang! Bang!... Bang!...
C’est Carruthers et l’autre flic qui ont tiré sur la bagnole, mais 
elle a déjà tourné le coin. Je regarde Carruthers, suffoqué, et 
puis je prends un gnon sur le crâne.
Avant de partir, j’ai juste le temps de me dire que c’est un coup 
de crosse, mais que les calibres des vrais flics sont tout de même 
pas si lourds.











Chapitre XIX

Je me retrouve -si on peut appeler ça se retrouver, car j’ai 
l’impression d’en avoir des morceaux qui manquent -dans une pièce 
vide aux jalousies fermées. Il fait encore jour et il en passe 
suffisamment pour éclairer l’endroit, dont les murs sont blancs et 
nus.
Je mâchonne cinq minutes une langue comme une éponge et je réussis 
à retrouver un peu de salive dans un coin de ma bouche.
J’ajoute, pour la clarté du récit, que j’ai les mains ficelées 
derrière le dos et que c’est ça qui me fait l’effet d’avoir des 
morceaux qui manquent. Je remue les doigts le mieux que je peux 
pour essayer de rétablir la circulation et je tente de me 
redresser. Je suis allongé au pied d’un mur, le nez vers l’angle 
du bas et c’est pas confortable.
Je ne suis pas seul, on dirait. Il y a deux autres locataires. Une 
femme, la tête sur la poitrine, assise le dos au mur comme moi, à 
ma gauche, et, à côté d’elle, une forme allongée.
J’y vois de mieux en mieux.
-Qui êtes-vous? je demande à voix basse.
-Donna Watson... la pauvre Donna Watson... elle dit.
-Donna... c’est Francis.
Elle se met à se marrer, d’un rire bas et rauque, atroce, j’en ai 
froid dans le dos.
-Et là... elle dit, c’est John... un certain John Payne... un type 
qu’on appelait John Payne...
J’ai les foies. Elle est impressionnante.
-Donna... je dis... calmez-vous... Qu’est-ce qu’il y a? On s’en 
tirera...
-Comme John, elle dit. Comme le gars qui s’appelait John Payne 
avant que Louise Walcott ne le taillade à coups de rasoir.
Du coup, je réussis à me mettre debout en m’arc-boutant contre le 
mur.
-Donna, je dis, pour l’amour de Dieu, fermez ça et cessez de dire 
des conneries.
Sa tête retombe et elle se tait. Je suis debout, tout ankylosé, 
ils m’ont sévèrement tabassé.
Je sautille jusqu’à John -si c’est lui. Il est allongé à côté de 
Donna, les bras liés derrière le dos, comme elle et moi, sa figure 
est blanche. Il est vêtu de clair. Son pantalon est taché de sang. 
Une énorme tache, monstrueuse. Du sang a coulé autour de lui. Il 
trempe littéralement dedans.
-Il est mort, dit Donna. Il a hurlé pendant vingt minutes, et il 
est mort. À coups de rasoir, elle l’a massacré...
-Assez, Donna, je dis.
J’éprouve à ce moment, pour cette Louise Walcott, une haine 
aveugle, une envie de la mettre en charpie.
-Donna, je dis, il faut qu’on sorte de là.
Elle rit, un rire bas et sinistre.
-Toi, Francis, elle dit, tu passeras aussi au rasoir. Moi, ça sera 
le fer rouge. Un boulon de fer, rougi à la lampe à souder... Et 
elle me le mettra là...
-Donna, je dis, on va sortir de là.
Je regarde les cordes de mes pieds. Elles sont grosses, mais ça 
ira.
-Roule-toi sous la fenêtre, je dis.
Elle ne comprend pas.
-Va te mettre sous la fenêtre en roulant sur toi-même, je répète.
Elle y va.
-Pour amortir le bruit du carreau que je vais casser, je lui 
explique. Faut pas que les bouts fassent du bruit en tombant.
Je la rejoins à la fenêtre, en essayant de sautiller 
silencieusement.
Je m’appuie contre le carreau. La jalousie du dehors est baissée, 
je vous l’ai dit... et c’est une veine.
Je pèse lentement contre le verre. Pourvu qu’on n’entende pas le 
bruit.
Tac... ça casse. Il en tombe un grand bout sur Donna, la pointe 
lui entre dans le dos. Elle sursaute, mais elle dit rien.
J’ai réussi. Il y en a un morceau qui est resté sur le côté du 
trou que je viens de faire.
-Écarte-toi maintenant, je dis. Sans bruit.
Elle obéit. Je prends sa place, je réussis à passer un soulier de 
chaque côté du bout de carreau qui reste.
J’ai les chevilles serrées et il faut que le carreau passe entre 
quand il aura coupé le premier tour de corde. Je lève et je 
descends mes pieds avec précaution.
Ça y est. Un des tours a cédé. Les autres ne bougent pas. Noeuds 
multiples. Il faut les scier l’un après l’autre.
Quand je passe mes chevilles, je sens ma viande qui reste sur le 
carreau mais je serre les dents; ça opère, le quatrième, le 
cinquième sautent.
Mes jambes sont libres. Quelques flexions.
Il ne s’agit pas de s’endormir. Mais qu’est-ce qui arrive? On 
marche dans le couloir.
Deux, trois flexions en vitesse.
-Allonge-toi, Donna, je dis très vite. Bouge plus. Fais la morte.
Je me rassieds près d’elle à croupetons. La porte s’ouvre. Une 
femme entre. Je la surveille sous mes cils baissés. Je connais 
cette tête.
Louise Walcott.
Elle est seule. Elle referme la porte.
Elle a un truc brillant à la main. Un rasoir. Elle a une robe 
noire très décolletée, impeccable. Plus belle et plus garce que 
jamais.
-Tiens?... elle dit. On avait chaud? alors, on casse les 
carreaux... Ou pour appeler, peut-être?
Elle se marre.
-T’auras plus chaud que ça tout à l’heure, Donna Watson, elle dit.
Elle s’approche de John Payne.
-Il est mort? elle dit. C’est marrant, les hommes, ils peuvent pas 
vivre sans ça.
Cette voix qu’elle a, la mégère! Elle vient vers moi.
-Tu vas en prendre quelques coups aussi, mon minet, elle dit. Ça 
te fera les pieds. Allonge-toi. C’est juste un hors-d’oeuvre.
Je bouge pas. Elle se rapproche encore. Ça y est. Elle regarde son 
rasoir.
-Il est pas trop bien affûté, elle dit. Il a déjà servi pour John.
-Pourquoi vous voulez profiter du spectacle toute seule? je 
demande. Y a pas d’amateurs, dans la maison?
Elle recule d’un pas.
-Tiens! tu retrouves ta langue, elle dit. Après tout, comme tu vas 
perdre le reste... mais pas tout de suite. Cette fois, je suis 
juste venue te donner un avant-goût. Viens. Regarde.
Elle m’empoigne par le col et me tire jusqu’à John.
-Regarde, elle dit.
Bon Dieu!
Je suis mieux placé, c’est ce que j’attendais. Je ne sais pas si 
vous avez entendu parler, au catch, d’un truc qui s’appelle le 
ciseau de volée.
Je bondis, et mes jambes projetées en l’air se referment autour de 
la taille de Louise Walcott.
J’ai envie de crier de joie car j’entends un bruit sec par terre. 
Elle a lâché le rasoir. Je fais un effort terrible et je la 
bascule par terre avec toute la puissance de mes cuisses. Sa tête 
cogne contre le mur. Je serre, je serre de toutes mes forces. Je 
sens craquer ses dernières côtes. Je force à m’évanouir. Elle peut 
pas crier. Elle peut plus rien faire. Elle pousse un vague 
grognement et elle se ramollit.
Derrière moi, ça bouge. Donna a rampé jusqu’à moi. Je la vois, en 
tournant la tête, qui mord le sol.
-Bouge pas, Francis, elle dit.
Je comprends qu’elle a réussi à prendre le rasoir dans ses dents.
Je serre toujours la Walcott. Je sens la lame du rasoir, 
maladroite, qui me fend le poignet.
-Plus haut, Donna.
Ça mord sur une des cordes. Je fais un effort terrible et tout 
claque. J’ai les mains libres. Et mes poignets me font mal.
Je remue les doigts. Ils sont morts. Allons. Je force. Je lève mes 
mains pour faire descendre le sang.
Ça recommence à circuler. Mais je me rappelle qu’il faut donner le 
change. Je hurle.
-Ah!... Louise... grâce... Au secours... pas ça... Aââh...
Donna bondit sur le rasoir qu’elle a laissé choir de ses lèvres. 
Elle s’est coupée en le ramassant, elle saigne, je coupe ses 
cordes, je la frictionne, et je l’embrasse comme du bon pain.
-Donna! je dis. T’es une chic fille. T’es un amour. Je t’aime 
bien.
-Oh! Francis, elle dit, le pauvre John... Tue-la, tue-la, cette 
saleté.
-On peut pas, je dis, ils auront sûrement des trucs à lui faire 
avouer à la police. Mais compte sur eux pour le passage à tabac.
Je me remets à gueuler un peu pour la frime, et Donna à se marrer. 
Et puis on discute le coup en vitesse, à voix basse.
-Je veux bien l’assaisonner un brin, je dis. Sans la tuer.
J’attrape le corps de Louise et je l’allonge par terre. Et puis, 
en deux temps trois mouvements, je lui casse les deux poignets. 
Pas de détails, ça n’a rien d’intéressant; mais ça soulage. Elle 
se réveille, du coup, mais Donna lui ferme la bouche. Je lui 
balance un coup de poing maison sur l’oreille et elle repart au 
pays des rêves.
-Casse-lui une patte, Francis, me dit Donna. Aussi une patte.
-Elle va se réveiller pour de vrai, je dis, et pis, j’ai rien du 
boucher. Elle me dégoûte trop. Comme ça, elle est inoffensive.
Je la fouille. Elle a un automatique sous l’aisselle, comme un 
vrai petit gangster. C’est pour ça qu’elle a toujours des robes si 
décolletées... pour pouvoir le prendre en vitesse.
Donna me suggère encore de lui faire des tas de trucs.
-Écoute, mon chou, je dis, à un kangourou, je pourrais, mais cette 
bonne femme-là, j’aime mieux me pendre. Elle le mérite pas. Pauvre 
John!
Donna se met à pleurer en pensant à John, et elle se marre, une 
seconde après, parce qu’on continue notre comédie.
Je suis armé, libre... dans cette chambre. Une seule issue, la 
fenêtre.
-Qu’est-ce qu’il y a dans le jardin? je dis. On peut tenir?
-On n’a pas grande chance, me dit Donna. On est sûrement au second 
ici. C’est l’étage des cellules. Dans le jardin, il n’y a qu’une 
cabane en bois qui flamberait comme rien s’ils voulaient nous en 
déloger. Nulle part on ne peut tenir.
Je vais à la fenêtre et je relève la jalousie. Exact. Je la 
baisse.
-Trop haut, je fais. Faut passer par la porte.
-Allons-y, elle répond.
Elle est très pâle et ajoute:
-On sera canardés en arrivant en bas.
-Qui reste ici en permanence?
-Il y a le jardinier, une énorme brute rousse; pas très dangereux, 
Mac Coy. Et puis des filles. Il en reste peut-être trois ou 
quatre, les autres sont sans doute en ville. Il doit y avoir Viola 
Bell, c’est elle l’intendante, c’est un vrai monstre. On était 
copines... ajoute Donna.
Elle frissonne.
-Quand je pense que j’ai été de leur côté!
-Je connais le jardinier, je dis. Il est vilain à voir.
-C’est le seul homme ici, dit Donna.
-Richard Walcott?
-Il vient rarement. Il reste à Washington avec ses copains. En 
plus de Viola, Béryl et Jane sont sûrement là. Des tueuses. Et 
Rosie Lance. Elle fait la cuisine.
-Elle a aussi un pétard, je suppose?
-Oui, dit Donna. On en avait toutes. On s’entraînait dans la cave.
Elle a du mal à continuer.
-Sur des bonshommes? je demande.
-Oui, elle dit, sur des bonshommes. Morts.
-Ceux dont Louise s’était occupée elle-même?
-Oui.
-Bon, je fais. Tant pis. On descend.
-Tais-toi... souffle Donna.
On entend des pas qui montent un escalier.
-C’est Viola... dit Donna. Je reconnais ses souliers.
Les pas avancent et s’approchent de la porte. Et une voix 
retentit:
-Louise...
Pas de réponse, pour cause.
-Louise Walcott.
La poignée de la porte tourne. En vitesse, je repousse Donna 
derrière moi et je m’approche.
Visiblement, Viola hésite. Elle tient la poignée et ne se décide 
pas à entrer.
Une seule chose à faire. Silencieusement, je saisis cette poignée 
irrésolue et je tire brutalement vers moi. Viola perd l’équilibre 
et tombe à moitié dans la chambre. Son revolver crache.
Une fois, pas deux. Le second coup, c’est un coup de poing sur le 
crâne. De toute ma force. À assommer un boeuf.
Apparemment, Viola n’est pas si solide. Je la visite. Elle porte 
la culotte, celle-là. Un revolver sur la fesse, un autre dans le 
corsage. Une idée me vient. Je la déshabille complètement.
-Fais-en autant à Louise, je dis à Donna. Elles auront du mal à 
filer comme ça.
C’est pas beau à voir, Viola est mal foutue. Maigre, pas de seins, 
des hanches de garçon.
Elle remue. Je l’empoigne par la nuque et je lui cogne sur le 
menton comme sur du bon pain rassis. Et, bon Dieu, j’y vais 
joyeusement. Elle oublie tout.
Sur elle, je trouve encore un petit poignard fixé à son mollet 
droit par deux courroies de cuir, et un trousseau de clés.
-Quel arsenal... je dis.
On se grouille, parce que les autres vont rappliquer, pas de 
doute. Je prête l’oreille, et une pensée me frappe tout à coup.
-Et Jack? je dis à Donna. Qui est-ce?
Je décris le faux Carruthers.
Donna réfléchit.
-Je vois qui tu veux dire, mais je ne sais pas comment il 
s’appelle, elle me dit.
-C’est lui qui m’a eu, je lui explique. Aussi, je voudrais bien le 
tenir dans un coin. Il y avait un autre homme avec lui. Un petit 
brun, avec un revolver énorme. Mince, la bouche en coup de sabre.
Elle rigole.
-C’est pas un homme, elle dit. C’est Rosie, la cuisinière.
-Bon -ça n’en fait qu’une de plus... on descend, alors... Prends 
ça.
Je passe un pétard à Donna, ce qui fait qu’elle en a un et moi 
deux.
-Dirige-nous, je dis.
-On pourrait attendre qu’on vienne, dit Donna. On les aurait tous 
l’un après l’autre.
-Je crois qu’il vaut mieux attaquer, je réponds. Suppose qu’ils 
mettent le feu et qu’ils s’en aillent.
Je suis obnubilé par cette idée de feu.
-Oh! allons-y, dit Donna.
Elle se serre contre moi.
-Tu ne me laisses pas tomber s’il arrive quelque chose?
-Qu’est-ce que tu veux qu’il arrive, Donna?
Je l’embrasse doucement et je passe le premier.
-À gauche, elle me dit. L’escalier.
Je me déplace sans bruit. Donna a ramassé les fringues de Louise 
et de Viola Bell et elle referme à clé la porte de la chambre où 
elles sont étendues.
Je suis dans l’escalier. Je commence à descendre. Rien ne se 
passe.
Je me demande où est Ritchie.
Voilà le palier du premier. Je longe le mur de l’escalier et je 
jette un oeil.
Comme au second, il y a quatre ou cinq portes fermées qui donnent 
dessus.
Donna est tout contre moi.
-À droite, elle me dit. La première pièce. Elles doivent y être.
Avant que j’aie eu le temps de faire quoi que ce soit, elle me 
double et entre.
J’entends deux coups de feu et une plainte. Et puis du remue-
ménage en bas, au rez-de-chaussée, mais je passe et rejoins Donna.
Elle est agenouillée par terre devant la porte. Et dans la pièce, 
il y a une femme.
Enfin... il y avait une femme.
Donna a raison, on leur apprenait à tirer.
C’est une fille blonde, jeune, jolie, mais l’air sauvage. Elle est 
dans un fauteuil derrière la table. Elle a un chemisier blanc. Une 
tache rouge descend sur le sein gauche. Je ramasse Donna.
-Qu’est-ce que tu as?...
-Attention, elle souffle. On monte.
Je me retourne et je la lâche. Je l’entends trébucher jusqu’à la 
table. Je lève mes flingues.
Je tire le premier. La première fois de ma vie que je tire sur une 
fille. La dernière, j’espère. J’ai réussi mon coup. Son pétard lui 
saute des pattes, elle pousse un cri, parce que son index est 
parti avec. Je la cueille au menton et je vous jure que j’essaye 
pas de la rattraper avant qu’elle tombe.
-Lève les pattes!...
Mince. Il y avait l’autre derrière. Le prétendu Carruthers. Je 
comprends pas comment il n’a pas tiré.
Je lâche mes outils. Rien à faire. Mais soudain une balle me 
ronfle derrière l’oreille et je vois la figure du type éclater 
positivement devant moi. Le sang me gicle dessus et je recule, 
prêt à vomir.
-Merci, Donna, je dis sans me retourner.
Je ramasse mes pétards et je vais à la porte. J’ai l’impression 
qu’on a fait le vide. Je referme la porte et je m’occupe un peu de 
Donna.
-Tu es touchée sérieusement? je lui demande.
Elle est affalée sur elle-même et elle respire péniblement. Je la 
couche sur la table.
-Dans le poumon, elle dit.
-C’est rien, je fais, on s’en tire. Bouge pas, respire doucement.
-Pas la peine, Francis, elle me dit. À quoi bon! Tire-m’en une 
autre. De toute façon, j’en ai assez sur la conscience pour qu’ils 
m’en donnent pour trente ans.
-Pas question, je réponds. Pourquoi crois-tu qu’il n’a pas tiré 
sur moi?
-Je sais pas, elle murmure.
Je lui cale la tête avec les frusques de Viola qu’elle n’a pas 
lâchées.
-Je crois que je viens de piger, je dis. C’est parce que je vaux 
un peu d’argent. Tu comprends, il croit que mon papa est sénateur. 
Il voulait sans doute me kidnapper.
Elle a un pauvre sourire.
-Ça ne prend pas, Francis, elle fait.
-En fait, il a du fric comme cinq ou six sénateurs réunis, je dis. 
Et ça ira tout seul pour toi. Mais surtout, ne te frappe pas.
Pendant que Donna se repose, je fouille les poches du type. Voilà 
le portefeuille qu’il m’avait montré. Il y a bien les papiers. 
Mais dans la poche intérieure, en voilà d’autres.
Tiens. Le monsieur en question s’appelle en réalité Sam Driscoll -
ce qui n’a aucun rapport. -Il est effectivement enquêteur privé à 
New York. Et non moins effectivement, il a été engagé par le père 
de Gaya Valenko pour surveiller sa fille. Il y a trois mois.
Ben, il avait une façon de la surveiller... J’ai idée que ce 
frère-là a voulu bouffer à tous les râteliers et qu’il a vendu la 
combine à Walcott.
Ça lui est retombé en pleine poire, je crois. Il ne fouinera plus 
dans les affaires des autres, d’ici un petit bout de temps.
J’empoche les papiers et je reviens vers Donna. Elle a pas l’air 
très bien. Je lui passe la main sur le front. Elle a la fièvre.
Quand même, j’ai idée que j’oublie quelque chose.
Je réfléchis de mon mieux. Ça y est. Où est le jardinier, le 
rouquin infâme qui pèse une demi-tonne?
-Donna, je demande, ne me parle pas, mais écoute. Si tu réponds 
oui, cligne les paupières, sinon tu bouges pas. Est-ce qu’il y 
avait d’autres filles ici?
Elle fait oui.
-Celle-là, c’est Béryl?
Pas de réponse.
-C’est Jane?
Oui? Bon. Béryl est dans la nature. Ou dehors dans le couloir. 
Elle m’attend pour me canarder.
-Il y en avait d’autres?
Oui.
-Mais tu ne les connais pas?
Elle parle tout doucement.
-Les autres ne vivaient pas ici. Ici, c’était le quartier général 
de Louise. Les autres allaient prendre les consignes au bar.
-Tais-toi, je dis, j’ai compris.
Mais, bon Dieu, que fait Ritchie?
Juste à ce moment-là, j’entends une bagnole qui s’amène. Je fonce 
à la fenêtre. L’auto entre et tourne devant la maison. Je ne vois 
plus rien. Je me prépare à me lancer dehors. C’est sûrement 
Ritchie.
-Francis...
Donna se redresse à moitié.
-Francis... attention...
Elle a un hoquet et porte la main à sa poitrine.
-C’est... c’est voiture de Louise... c’est Jane... attention.
Bon Dieu... il faut que je voie... Au bout du couloir, il y a une 
fenêtre qui donne sur le jardin. Je cours.
Zut. Ils sont déjà descendus et entrés. Je retraverse la zone de 
l’escalier en vitesse et je me planque. Je regarde en tâchant de 
passer inaperçu.
On monte. Et là, j’ai envie de tuer. C’est mon frangin Ritchie qui 
avance. Il a la figure couverte de sang. Derrière lui, le rouquin 
et une fille aux cheveux courts, avec une gueule de brute, en 
pantalon et chandail noirs. Elle tient un poignard et larde le dos 
de Ritchie pour le faire avancer. Il a les mains attachées.
Ils ne lèvent pas les yeux, heureusement pour moi. Mais si je 
tire, je blesse Ritchie.
Je recule, je rentre dans la pièce et je ferme la porte sans 
bruit. Ils vont sans doute l’enfermer là-haut.
À travers la porte, j’entends la fille en noir qui renifle.
-Ça sent drôle, ici, elle murmure. On a tiré.
-Monte-le, Dan, elle dit. Je vais voir dans le bureau.
Le bureau, c’est là où je suis. Je recule.
Elle tourne la poignée, la porte ne s’ouvre pas.
-Louise!
-Béryl!...
Pas de réponse. Je l’entends grogner.
Et puis le silence. Des pas, en haut. Le bruit d’une chute.
Soudain, une galopade dans l’escalier.
-Dan!...
C’est le colosse qui est redescendu. Je les entends discuter très 
vite.
-Enfonce la porte...
Je me prépare. L’autre prend son élan... je le sens... je me colle 
au mur.
La porte vole en éclats et la brute va s’affaler au milieu de la 
pièce.
Moi, je tire des deux mains sur celle qui se tient derrière lui. 
Elle y est. Sans faire ouf. Un tas noir par terre.
Le rouquin se relève. Il pige pas.
-Bouge plus! je dis. Il avance vers moi.
-Plus du tout! je hurle.
Ça y est. Je suis fait. Il a vu que je pourrais pas tirer. Mes 
nerfs me lâchent. Il se marre.
-Tire, il fait...
Je me ressaisis. Je flanque mes pétards par-dessus la table sur 
laquelle Donna est couchée inerte.
-Je te finis à la main, je lui dis.
Parce que je ne peux plus tuer comme ça, de sang-froid... je ne 
veux plus. C’est trop dégueulasse...
J’esquive un poing comme un gigot de trois kilos et je lui cogne 
sur le foie. Dieu! Ça rentre de vingt centimètres, j’ai 
l’impression de taper dans un édredon. Vite je reprends ma garde.
Il a une allonge effrayante. Faut que je l’aie au judo ou au 
catch. Sans ça, rien à faire.
Je danse autour de lui en cherchant la prise. Celle-là, il faudra 
que je la tienne...
Il est en position. Je me lance, je le feinte et je le 
déséquilibre. On s’effondre avec un bruit terrible.
Le téléphone sonne...
Le gros est par terre, sur le côté droit et j’ai réussi à me 
dégager. Je lui colle un pied sur le cou et j’attrape la main 
gauche. Je me lance en l’air et je tortille son bras en retombant.
Bon. Un de cassé. Qu’est-ce que je casse, aujourd’hui!
Il abandonne.
Je me relève et j’essuie ma figure. Je suis dans un rêve. Le 
téléphone sonne toujours. Je décroche.
-Allô... Ici Richard...
-Ici le bon Dieu, je réponds.
Je viens de reconnaître la voix de cette ordure de Walcott.
-Allô?... Louise?
Il a l’air suffoqué.
-Tu n’iras pas au paradis, je lui dis, parce que tu as trop l’air 
d’une tante. Blague à part. Ici Sam, viens quand même. Louise te 
demande. Salut.
Je raccroche et je compose un autre numéro.
-La police?
Je l’ai.
-C’est quelqu’un qui vous veut du bien, je fais. Venez à tel 
endroit (je leur explique tant bien que mal) et vous trouverez des 
choses intéressantes. Amenez des cercueils.
Je re-raccroche et je bondis pour voir ce que devient Ritchie. Je 
cherche où il est et j’ouvre les portes avec les clés de Viola. 
Dans la seconde pièce je le trouve. Il est dans un coin, prostré, 
en loques. Il n’a plus de veste, sa chemise est en morceaux, il ne 
bouge pas. J’ai les foies. Je m’agenouille près de lui et je coupe 
ses ficelles avec le petit poignard que j’ai gardé. Je le 
frictionne.
-Ritchie... Ritchie... tu te réveilles? Il commence à réagir. Mou.
-C’est Francis, je lui dis. Francis. Ton frère, Ritchie, réveille-
toi, les flics vont arriver et il faut qu’on les mette.
-Les flics? il grogne. Pas question.
Ça y est. Je retrouve mon Ritchie. Il fait un effort et je l’aide 
à se relever.
-Mes jambes... il dit.
Il a le dos tout saignant des coups de couteau que cette garce lui 
a donnés pour lui faire monter l’escalier. C’est superficiel, 
heureusement.
Il fait deux pas en titubant.
-Où ça en est? il me demande.
Je lui explique le tout pendant qu’on descend l’escalier et il me 
raconte alors comment le rouquin et la fille en noir lui ont donné 
la chasse avec leur bagnole. Avec sa vieille Buick, il ne pouvait 
rien faire et il a éclaté dans un virage.
-J’étais à moitié sonné, il me dit, et ils m’ont cueilli comme une 
fleur.
Je lui dis que Donna a pris un pruneau dans le soufflet en 
nettoyant le terrain devant moi.
-Grave? il demande.
-Faut que tu voies ça, je dis.
On est arrivés au bureau. Dans un coin, il y a le gros rouquin qui 
geint, immobile contre le mur. Par terre, le pseudo-Carruthers, la 
gueule de brute. Dans le fauteuil, Jane, et sur la table, Donna. 
Inerte. Ritchie se penche sur elle.
-Rien à faire, il me dit. Elle est liquidée.
Elle sourit vaguement, je lui tâte le front. Elle a l’air de nous 
regarder. Je frissonne malgré moi.
-C’était une fille pas mal, je dis.
-Pas mal, dit Ritchie comme un écho. Dommage qu’elles se rendent 
pas compte. Dans deux heures, elle sera morte.
On descend. Qu’est-ce qu’on peut faire d’autre? On va pas attendre 
les flics.
Les clés sont sur la bagnole. C’est une Packard dernier modèle. 
Les gens n’en veulent plus guère parce que ça ressemble à des 
corbillards, mais ça m’étonne pas que Ritchie se soit fait 
rattraper. On y monte.
Je suis toujours habillé en fille, j’en ai un peu marre... J’ai 
deux pétards. Je les flanque dans le coffre du tableau de bord. On 
tourne pour revenir à Washington.
-Qu’est-ce qu’on fait? demande Ritchie.
Il s’est un peu retapé je ne sais pas avec quoi et il a trouvé une 
veste.
Mais c’est vrai... je suis toujours recherché par les flics. Oh! 
j’en ai marre de tout ça... je crois que c’est Donna qui me fiche 
le cafard.
-John, je dis à Ritchie. John Payne. Il était là-haut.
-Je sais, dit Ritchie. Dan me l’a fait voir avant de m’enfermer.
On roule. On croise une bagnole.
-Stoppe, dit Ritchie.
Pas besoin d’insister. J’ai vu Walcott.
Je fais demi-tour et on champignonne. On le rejoint en trois cents 
mètres. Je fiche un grand coup d’accélérateur et on va lui cogner 
le derrière de sa voiture. Ritchie passe son bras à la portière et 
lui lâche un chargeur.
La voiture de Walcott bondit en avant. C’est une Lincoln et je 
crois qu’on aura du mal.
-Fonce, Francis, me dit Ritchie.
J’y vais franco. On redépasse la maison de Louise. À ce train-là, 
on ne va pas tarder à se foutre dans le décor, mais il me débecte 
trop.
Je suis au maximum et je le grignote tellement lentement que je me 
rends compte qu’il n’y a rien à faire.
-Tire encore, Ritchie.
Il est à vingt mètres devant nous. Juste comme je viens de dire ça 
à Ritchie, notre pare-brise saute juste à ma droite. Ils tirent 
aussi.
Ritchie prend son temps. Il vise et lâche la première balle. Il 
nous en reste cinq.
La route commence à faire des virages et ils sont forcés de 
ralentir; moi aussi parce que ça danse un peu.
-Fonce, me dit Ritchie.
Un choc sur le montant de gauche du pare-brise. Une suave musique 
s’élève. C’est mon frangin qui vient de mettre la radio.
-Vas-y, il dit. T’occupe pas.
J’appuie. Les pneus hurlent. On gagne six mètres.
Une section droite. On traverse un village en trombe. Re-virages. 
Un petit pont.
Je réussis à doubler Walcott... Je fonce et je rase son flanc 
gauche. Il a les foies. Ritchie lui lâche deux coups de pétard et 
je le rabats sur la droite juste avant le pont. Sa voiture percute 
contre le parapet et en un éclair on la voit faire le panache et 
retomber dans tous les sens.
Il y a une explosion, le réservoir s’est mis à flamber. Bonne 
chose.
Ça, c’est Ritchie qui me le dit pendant que j’essaye de sortir la 
bagnole de cette cochonnerie de virages.
Je frôle un pylône... Ça tangue et ça roule. Enfin, je peux 
soulager l’accélérateur.
-Continue par là, me dit Ritchie. J’ai un copain qui habite plus 
loin et qui pourra nous loger quelques jours.
Le nombre de copains de ce type-là...











Chapitre XX

J’ai jamais été si heureux physiquement qu’au moment où je me 
retrouve chez le copain de Ritchie, sous une bonne douche, avec un 
savon, une serviette... et, de l’autre côté, des fringues d’homme 
qui m’attendent.
Parce qu’à la longue, je me rends compte qu’en souris, je suis 
loquée comme un poisson rouge, et c’est triste quand on est mignon 
comme moi.
Je suis en plein dans la mousse de savon quand ma porte s’ouvre.
-Bouge pas! me dit la voix de Ritchie. C’est moi.
J’étais déjà en train de me planquer. L’habitude.
-J’ai téléphoné à papa, me dit Ritchie.
Heu... ça... j’aurais pas osé.
-Qu’est-ce que tu lui as dit?
-Tout... dit mon frangin.
-Et alors?
-Alors il dit qu’on est une belle paire d’andouilles.
-Il a pas tort.
Je me rengorge avec fierté. C’est chouette d’avoir un paternel pas 
bête.
-Il va essayer de nous faire engager dans la police, comme 
inspecteurs, ajoute Ritchie. Ou comme investigateurs du District 
Attorney. C’est un de ses grands potes. Comme c’est une affaire de 
drogue, ça lui fera de la réclame. Et on sera couverts pour ce 
qu’on a fait.
-Bon, ça, je dis.
-Maman m’a chargé de t’engueuler, il ajoute.
-Elle a pas tort non plus.
On a des parents sympas. Je serais parfaitement heureux si Donna 
s’en était tirée... Enfin... Non, y a John Payne aussi... Pauvre 
John. C’est notre faute. Enfin. Il a eu de bons moments avant d’y 
passer.
-Tu lui as dit d’arranger ça le plus vite possible?
-Il nous rappelle dans dix minutes.
-Rien d’autre?
-Ah! si... il m’a demandé comment ça se fait que tu laissais dix 
mille dollars attachés à la colonne de direction de ta bagnole. Un 
mécano est venu lui rapporter tantôt.
Ça, ça m’assied.
-Y a encore des gens honnêtes... je dis.
-Il lui en a donné cinq cents en récompense, répond Ritchie. Il 
espère que tu es d’accord.
-Mais Wu Chang? je demande.
-On l’avait prévenu, dit Ritchie, papa, je veux dire. Wu n’a rien 
et nos parents savaient que le baratin, c’était pour attirer 
Louise Walcott dans un piège.
-Merveilleux!... je fais. Alors l’histoire que ce salaud de 
Driscoll inventait, c’était vrai!...
Dans le fond, j’aurais peut-être dû vous prévenir depuis le début 
que mon papa, il a gagné son argent en vendant de l’alcool 
redistillé aux pauvres mecs qui avaient soif pendant la 
prohibition, ce qui est une action philanthropique à mon avis. Et 
puis, entre-temps, il est devenu chef de la police de Chicago, ce 
qui est une bonne place pour se faire du pèze, et maintenant, il a 
pris sa retraite à Washington. Aussi, il manque pas de défense.
Enfin.
-On a bien travaillé, je dis à Ritchie.
-Tu parles! Papa a encore dit que, pour un rien, on foutait toute 
l’affaire en l’air. La police était sur Louise depuis des mois et, 
maintenant, elle parlera plus. Enfin, comme on a à peu près 
liquidé la bande, ils sont pas trop furax, mais qu’est-ce qu’on a 
failli prendre!...
Hum! N’insistons pas.
-C’est tout? je dis.
-C’est tout.
-Amène-moi le téléphone.
Ritchie s’exécute. Je compose le numéro de Gaya.
-Allô?
-Allô, Gaya?
J’ai reconnu sa voix.
-Francis Deacon. Prends ta bagnole et viens.
-Où ça? elle me demande.
-Chez Ben Kirby. Tu connais? J’ai ce qu’il te faut.
Je raccroche et je commence à me masser un peu les muscles et les 
articulations. Je suis truffé de bleus et de contusions et ma 
figure est enflée un peu partout. Gaya doit être dans les transes, 
puisqu’elle n’a pas sa cochonnerie pour se piquer. Elle va 
rappliquer en vitesse. Il lui faut vingt minutes, pas plus.
Ritchie est en train de se soigner aussi, il est couvert de 
sparadrap.
-Ritchie! je dis. Tu t’en ressens, pour lui flanquer une raclée?
-À qui?
-À cette garce de Gaya, je réponds.
-Heu... il me dit, je lui ferais plutôt des politesses.
-Bon. Ça n’empêche pas, je conclus.
On se masse et on se soigne, et vingt minutes après, il arrive une 
bagnole. Gaya a vite fait de nous rejoindre; à ce moment-là, on 
est tous les deux dans la chambre que Ben nous a donnée, en sous-
vêtements, et on en grille une.
-Bonjour, elle dit. Tu en as?
-Viens nous faire la bise, mon chou, je réponds. On n’entre pas 
comme ça chez les gens.
Elle est fébrile, mal à son aise. Moi, j’ai idée que mon remède 
est meilleur.
-Ferme la porte, Ritchie.
Il obéit.
-Déshabille-toi, Gaya, je continue.
Comme elle n’obtempère pas, je l’attrape par ce qui dépasse et je 
mets tout en miettes. Ritchie vient m’aider.
-À la douche, je lui dis.
On l’emmène dans la douche et on lui en passe une bonne, et, 
croyez-moi, cette fille-là sous la flotte elle est encore plus 
jolie qu’à l’air.
-T’es pas plus intoxiquée que moi, je continue. Tu as voulu jouer 
les grandes droguées. Ça prend pas. Un petit rafraîchissement 
comme ça, c’est ce qu’il te faut.
Sur quoi, je l’envoie sur le lit d’un bon coup de savate dans les 
fesses. Elle s’affole et se met à pleurer.
Je tire un voile, parce qu’à ce moment-là, il est juste temps 
qu’on la console.
D’ailleurs, l’histoire est à peu près finie.











Chapitre XXI

Eh ben, en relisant mes notes, j’ai idée que pas une fois vous ne 
vous direz que c’est un mec qui a étudié qu’a écrit ça. Question 
de vocabulaire? Non. À mon avis, c’est surtout que ça manque de 
citations latines. Dans le début, j’ai fait des efforts, mais je 
vois que je me suis laissé entraîner et, malgré un départ dans un 
style vachement châtié, le naturel a repris le dessus.
Tant pis. Mais c’est le côté moral de tout ce biseness que je veux 
souligner maintenant.
L’essentiel, vous voyez, c’est d’être honnête. Je suis pas 
exactement ce qu’on appelle un type rangé, mais tout ce que j’ai 
fait, c’était franc et correct.
Et puis ensuite, faut respecter les liens familiaux. Moi, mon 
frangin, je l’ai fait profiter de tout. Du bon et du mauvais... 
mais toujours en frère. La main dans la main.
Vous me direz que les souris, on a peut-être été un peu fort avec 
elles...
Mais, qu’est-ce que vous voulez, aussi, elles se rendent pas 
compte.




Source: http://www.poesies.net