Poésies Et Chansons, Oeuvre Complète. 

Par Gaston Couté. (1880-1911)










TOME III









TABLE DES MATIERES
Le Pantalon Du Cousin Jules.
Le Patois De Chez Nous.
La Paysanne.
Petit Porcher.
Petit Poucet.
Les Petits Chats.
Les Pies.
Pourquoi?
Pour Un Viol.
Le Pré D'Amour.
Les P’tits Oiseaux Chantaient Trop Fort.
Renouveau.
Le Sacrilege Impuni.
Saoul, Mais Logique.
Sapré Vin Nouveau!
La Separation.
Sera Celle Qui M’Aimera.
Stances A La Chatelaine.
Sur Le Pressoir.
Sur Un Air De Reproche.
Les Tâche.
T'As-T'y Ben Fêté Mon Jacques?
La Tête De Mort.
La Toinon. 
Le Tournevire Aux Vaisselles.
Le Trèfle A Quatre Feuilles.
Un Bon Metier.
Va Danser!
Vengeance. 
Les Vignes Sont Gelées.
Le Vilain Gas!
Les Yeux Bleus.
 
OEUVRES DE JEUNESSE.
L'aveu.
Ballade A Jehanne.
La Bombe.
Chanson De Messidor.
La Chanson Du Gui.
Comme Les Gaulois.
Dans Vos Yeux.
DE L'Influence Que Peut Avoir Un Simple Palmipède Sur Les Opinions 
Politiques D'un Brave Rentier.
Le Deuil Du Moulin.
Deuxième Lettre Ouverte.
Les Ecus De La Vielle.
Gueux.
Le Gueux Des Grandes Routes.
Idylle Rouge.
«J'En Aurait Le Coeur Net!»
Le Pauvre Gars.
La Paysanne.
Le Petit Qui Pleure.
Le Plus Volé Des Deux.
Pour Les Petits.
Requiescat In Pace.
La Rose De L'Absent.
Son Dernier Bouquet.
Sur La Grand'Route.
Les Trois Chansons Du Carillon.
Les Trois Quenouilles D'Audeberthe.
Un Crêpe Au Bras.
Une Lessive Qui Tombe Un Jour De Fête-Dieu.
Valse Mystique.
Variation Sur L'Air De Malbrough.
Le Vieux Trouvère.
Note.








Le Pantalon Du Cousin Jules.
 
J’suis d’un’ famill’qu’on estime honorable;
Mon cousin est un garçon très capable,
Et mon oncle un fort honnête épicier;
Mais, ceci est incontestable,
Ils manqu’nt de chic pour s’habiller:
 
Refrain
Le pantalon de mon cousin Jules
Est beaucoup trop long, c’est bien ridicule.
Le pantalon de mon oncle Éloi
Est beaucoup trop court, il a l’air d’une oie.
 
Lorsqu’il débit’ du sucre ou d’la chandelle,
L’un est toujours à monter ses bretelles;
Et quand l’aut’ part pour aller déposer
Quelque chos’chez sa clientèle,
Il est toujours à les baisser.
 
L’premier n’trouv’ pas d’balayeur qui l’dégotte
Pour ramasser la poussière ou les crottes,
Et le second, lorsqu’il s’indigne après
La tenu’ des dam’s en culotte,
Fait voir le poil de ses mollets.
 
Un jour que Jul’s s’était flanqué la cuite
(C’est rare! et puis chez lui ça n’a pas d’suite!)
Dans son grimpant il vint à s’oublier;
Un jour seul’ment après... sa fuite
Il vit ses souliers tout mouillés.
 
L’été dernier, sur une très chic plage,
Mon oncle put entendr’ sur son passage
L’mond’qui disait: «Où sont donc les gardiens
Pour interdire à ce sauvage
D’passer en ville en cal’çon d’bain.
 
Et si jamais un ami leur réclame
La raison d’leur accoutrement infâme
Ils répond’nt: «Si not’ culott’ fait pitié,
C’est simplement pour que not’ femme
Ne soit pas tenté’ d’la porter.








 
Le Patois De Chez Nous.
 
Dans mon pays, dès ma naissance
Les premiers mots que j'entendis
Au travers de mon «innocence»
Semblaient venir du paradis
C'était ma mère, toute heureuse,
Qui me fredonnait à mi-voix
Une simple et vieille berceuse,
En patois...
 
Le joli patois de chez nous
Est très doux!
Et mon oreille aime à l'entendre.
Mais mon coeur le trouve plus doux,
Et plus tendre!
 
Dans mon pays, au temps des sèves,
A l'âge où d'instant en instant,
L'amour entrevu dans nos rêves
Se précise dans le Printemps.
Cueillant les fleurs que l'avril sème
Un jour, pour la première fois,
Une fille m'a dit: «Je t'aime»
En patois...
 
De mon pays blond et tranquille
Quand je suis parti «déviré»
Par le vent soufflant vers la Ville,
Mes vieux et ma mie ont pleuré.
Pourtant, jusqu'au train en partance
M'ont accompagné tous les trois
Et m'ont souhaité bonne chance
En patois...
 
Loin du pays, dans la tourmente
Hurlante et folle, de Paris,
Où ma pauvre âme se lamente
Un bonheur tantôt m'a surpris!
Des paroles fraîches et gaies
Ont apaisé mes noirs émois:
J'ai croisé des gens qui causaient
Mon patois...
 









La Paysanne.
 
Paysans dont la simple histoire
Chante en nos coeurs et nos cerveaux
L'exquise douceur de la Loire
Et la bonté -des vins nouveaux, (bis)
Allons-nous, esclaves placides,
Dans un sillon où le sang luit
Rester à piétiner au bruit
Des Marseillaises fratricides?...
 
Refrain
En route! Allons les gâs! Jetons nos vieux sabots
Marchons,
Marchons,
En des sillons plus larges et plus beaux!
 
A la clarté des soirs sans voiles,
Regardons en face les cieux;
Cimetière fleuri d'étoiles
Où nous enterrerons les dieux. (bis)
Car il faudra qu'on les enterre
Ces dieux féroces et maudits
Qui, sous espoir de Paradis,
Firent de l'enfer sur la «Terre»!...
 
Ne déversons plus l'anathème
En gestes grotesques et fous.
Sur tous ceux qui disent: «Je t'aime»
Dans un autre patois que nous; (bis)
Et méprisons la gloire immonde
Des héros couverts de lauriers:
Ces assassins, ces flibustiers
Qui terrorisèrent le monde!
 
Plus -de morales hypocrites
Dont les barrières, chaque jour,
Dans le sentier des marguerites,
Arrêtent les pas de l'amour!... (bis)
Et que la fille-mère quitte
Ce maintien de honte et de deuil
Pour étaler avec orgueil
Son ventre où l'avenir palpite!...
 
Semons nos blés, soignons nos souches!
Que l'or nourricier du soleil
Emplisse pour toutes nos bouches
L'épi blond, le raisin vermeil!... (bis)
Et, seule guerre nécessaire
Faisons la guerre au Capital,
Puisque son Or: soleil du mal,
Ne fait germer que la misère.
 










Petit Porcher.
 
Il a dans les treize ans; chez eux,
On est malheureux!
Il a mis un brin de bruyère
A sa boutonnière
Et tristement s'en est allé
Au pays du blé,
A la louée où quelque maître
Le prendra peut-être?...
 
Petit porcher
Ho!...
T'es embauché!...
Le maître charretier t'attend, pauvre petiot!
Ho!...
 
Les coqs ne chantent pas encor,
Rien ne bouge, il dort
Avec «la Noiraude» et «la Rousse»
Dans l'étable douce,
L'étable close où le fumier
Tient chaud en janvier,
Et tandis que l'aube se lève
Il fait un beau rêve...
 
Petit porcher
Ho!...
Faut dénicher!
Le maître charretier a besoin d'un seau d'eau,
Ho!...
 
Sur la table où mangent les gens
Au  des champs
On apporte une miche noire
Et de l'eau pour boire.
Il mord dans son triste chanteau
Comme en du gâteau;
Et ses yeux, tandis qu'il dévore
Réclament encore!...
 
Petit porcher
Ho!...
Assez mangé!...
Le maître charretier a fermé son coutieau
Ho!...
 
Hier c'était la fête chez nous
Les gâs étaient saouls:
Ils ne sont rentrés qu'à l'aurore
Demi saouls encore;
Le charretier au vin méchant
Jure, lui cherchant
A tout propos un tas de noises,
Bêtes et sournoises.
 
Petit porcher
Ho!...
Faut pas broncher
Le maître charretier a mis ses gros sabots
Ho!...
 
Ainsi toujours peinant, souffrant,
Il deviendra grand;
Et son tour enfin, viendra d'être
Le charretier-maître
Faisant peiner, faisant souffrir
Un autre martyr
Selon la routine suivie
Puisque c'est la vie!...
 
Petit porcher
Ho!...
Sera changé
En maître charretier pour le porcher nouveau!
Ho!...
 
 







Petit Poucet.
 
Puisqu’on ne trouve plus sa vie
Au bout des sillons de chez nous,
Un jour, j’ai dû quitter ma mie
Pour la ville où pleuvent les sous;
Et, ce jour-là, dans ma mémoire:
Lit clos des contes du passé,
J’ai vu se réveiller l’histoire,
L’histoire du Petit Poucet.
 
Refrain
En partant chez l’ogresse,
L’ogresse qu’est la vie,
J’ai semé des caresses
Pour retrouver ma mie!
 
Poucet semait parmi les sentes
Son pain bis et ses cailloux blancs.
Sur le corps blanc de ma charmante
Quel semis de baisers brûlants!
Sur son front et ses yeux en fièvres,
Sur son ventre et ses seins en fleurs,
Le geste rose de mes lèvres
A semé l’Amour de mon coeur.
 
Plus tard, pour retrouver ma mie:
«Où sont mes baisers d’autrefois?»
Les baisers sont de blanches mies
Sous le bec des oiseaux des bois.
Plus un seul! sur sa chair impure,
Un seul! de mes baisers brûlants!
Tous sont partis sous la morsure
Du baiser des autres galants!
 
Ma mie qui ne se souvient guère
Se rappelle pourtant qu’un jour,
Je l’ai frappée dans ma colère
D’une gifle de mon poing lourd.
Elle me reproche ce geste
Toujours avec la même ardeur.
Le mal est un caillou qui reste
Dans les pauvres sentiers du coeur!
 








Les Petits Chats.
 
Hier, la chatt' gris’dans un p'quit coin
D’nout' guernier, su' eun' botte de foin,
Alle avait am'né troués p'quits chats;
Coumm' j’pouvais pas nourri' tout ça,
J'les ai pris d'eun' pougné' tertous
En leu-z-y attachant eun' grouss’ piarre au cou.
 
Pis j’m'ai mis en rout' pour l'étang;
Eun' foués là, j’les ai foutus d'dans;
Ça a fait: ppllouff!... L'ieau a grouillé,
Et pis pus ren!...Ils 'tin néyés...
Et j’sé r'parti, chantant coumm' ça:
"C'est la pauv' chatt' gris’qu'a pardu ses chats. "
 
En m'en allant, j'ai rencontré
Eun' fill’qu'était en train d’pleurer,
Tout' peineuse et toute en haillons,
Et qui portait deux baluchons.
L'un en main! c'était queuqu's habits;
L'autr', c'était son vent'e oùsqu'était son p'quit!
 
Et j'y ai dit: «Fill', c'est pas tout ça;
Quand t'auras ton drôl’su' les bras,
Coumment don' qu’tu f'ras pour l'él'ver,
Toué qu'as seul'ment pas d'quoué bouffer?
Et, quand mêm' que tu l'élév'rais,
En t'saignant des quat'vein's... et pis après?

 
Enfant d’peineuse, i' s'rait peineux;
Et quoiqu'i fasse i' s'rait des ceux
Qui sont contribuab's et soldats...
Et, - par la tête ou par les bras
ou par... n'importe ben par où! -
I' s'rait eun outil des ceux qu'a des sous.
 
Et p't-êt qu'un jour, lassé d'subi'
La vie et ses tristes fourbis,
I' s'en irait se j'ter à l'ieau
Ou s’foutrait eun' balle dans la pieau,
Ou dans un bois i' s'accroch'trait
Ou dans un «cintiéme» i' s'asphysquerait.
 
Pisqu'tu peux l'empêcher d’souffri,
Ton pequiot qu'est tout prêt à v'ni,
Fill', pourqoué don' qu'tu n'le f'rais pas?
Tu voués: l'étang est à deux pas.
Eh! bien, sitout qu’ton p'quiot vienra,
Pauv' fill', envoueill'-le r'trouver mes p'tits chats!...»
 








 
Les Pies.
 
Je suis un gâs du tour de France
Qui chemine depuis huit jours
Pour ner au bourg d'enfance
Où nichent ses amours.
J'ai le coeur gai comme un pinson
En suivant le bord de la Loire,
Mais soudain, malgré ma chanson,
Voilà que j'ai des idées noires.
 
Refrain
A main gauche, vers les semeurs,
J'ai vu s'envoler des pies:
(A main gauche, c'est du malheur!)
Et je songeais à ma mie!
 
Que se passe-t-il de si grave
A la maison vieille où fleurit
La giroflée dessus la cave
Et jusque dans le puits?...
Je vois des gens noirs sur le seuil,
Quatre chandelles allumées,
Et, sur le bois blanc d'un cercueil,
Les fleurs en croix des giroflées!
 
Qu'arrive-t-il de si terrible?...
Je vois ma belle allant au puits,
Tous les soirs, quand le voisin crible
L'orge pour l'écurie...
Et cette gueuse, chaque fois,
Lui jette un brin de giroflée:
Il n'en restera plus pour moi,
Pour fleurir mon jour d'arrivée.
 
Ah! que ces choses sont affreuses!
Mais, dis-moi que ça n'est pas vrai
Et que les pies sont des menteuses
O semeur des guérets?...
- Ne zyeute pas de tous côtés,
Passe, passe, le gâs qui passe!
Laisse venir les destinées
Et regarde la vie en face...
 
Refrain
A main gauche, vers les semeurs,
J'ai vu s'envoler des pies.
(A main gauche, c'est du malheur!)
Et je songeais à ma mie!
 









Pourquoi?
 
Mes vieux, autant que j’m'en rappelle,
Avint eun' bell’maison en tuile:
l's m'él'vint coumme eun' demouéselle
Et j'allais au couvent d'la ville,
Pis, crac!... V'là les mauvais's années!
La bell’  maison qu'est mise en vente,
Toute ma famill’ qu'est ruinée,
Et moué que j'm'embauch' coumm' servante...
 
Pourquoué? pourquoué?
Je l’sais't-y, moué...
L’souleil se couch' sans dir' pourquoué!
 
Adieu mon bieau corsag' de mouére!
Faut qu’je pouille un cotillon d’serge,
Et, v'là qu'un jour qu'i' voulait bouére,
L’gâs au chât'lain rent'e à l'auberge;
Je l’voués r'veni' le lend'main même
Et, de l’vouér, v'là mon coeur qui saute!
I' r'vient toujou's et v'là qu’je l'aime!
Pourquoué c'ti-là putôt qu'eun aut'e?...
 
Pourquoué? pourquoué?
Je l’sais-t-y, moué?
Les ros's fleuriss'nt sans dir' pourquoué!
 
V'là que j'i cède et qu'i m'engrosse,
Pis, i' s'ensauv' devant mon vent'e,
N' voulant pas traîner à ses chausses
L'amour douloureux d'eun' servante.
Ah! l’scélérat, et quelle histouére!
Mais dans l’vin rouge et pur des vignes,
La dargniér' foués qu'il est v'nu bouére
J'ai trempé des herbes malignes...
 
Pourquoué? pourquoué?
Je l’sais-t-y... moué?
L'tonnerr' tomb' ben sans dir' pourquoué?
 
Si j'avais fait coumm' la vouésine,
Quand qu’son galant s'est tiré d’l'aile,
Alle en a r'pris deux, la mâtine!
Pourquoué qu’j'ai pas pu fair' comme elle?
J’s'rais pas là, sous les yeux des juges,
Ces homm's juponnés coumm' des femmes
Qu'ensev'liss'nt un crim' sous l’déluge
D'un tas d'aut's crim's 'cor pus infâmes.
 
Pourquoué? pourquoué?
Je l’sais-t-y, moué?
Eux non pus, i's sav'nt pas pourquoué?
 









Pour Un Viol.
 
J'étais, quand c'tte affèr' m'a fait fout'e au d'dans,
Calouche, songeux, cloch'patte et brèch'dents,
Et j'sors de prison avec la mêm' touche:
Brèche-dents, cloch'patt', songeux et calouche.
Pourtant, y a Cath'rin', la femme au juré,
D'pis que le jug'ment d'son homm' m'a taré,
A' veut, avec moué, vouèr comment qu'ça s'joue,
 
Refrain
Et la v'là qui rit et qui m'donn' ses joues...
Tiens don', gadoue!
Et tra la la la la la!
Pour un viol au coin du boués,
Pasque j'étais laid et qu'j'avais pas d'filles,
On m'a condamné; mais c'était pas moué...
Et v'là qu'à présent j'ai toutes les filles,
Pour un viol au coin du boués!
 
Et pis y a la bell’chât'lain' du chatieau
Qu'est lass’ des baisers polis d'bourgeouésieaux,
Si lass’ que sa chair de vic's en désire
L'étreinte baveuse et foll’ du satyre.
Et la v'là qui m'suit par les ch'mins du boués
Dans l'espouèr que j'vas r'nouv'ler mes explouèts
Et qu'j'vas la rouler sur les feuill's éparses;
Mais j'm'en dérang' pas... j'y fais c'tte bonn' farce!
Ben fait, sal’garce!...
Et tra la la la la la!
 
Eune avait l'air blanch' coumme un mouès de Mai...
Après tout, cell'-là j'aurais pu l'aimer;
A' v'nait m'vouèr au bouès, dans l'après-dînée
Qu'j'abattais les chên's à grands coups d'cognée.
J'me trouvais trop nouèr pour causer d'amour,
Fallait que j'essplique, et j'y dis un jour:
"Moué, j'étais pour ren dans c'tte histouèr' pâs prop'e!"
Et, depis c'jour-là, j'ai pas r'vu sa robe...
Ah! la salope!...
Et tra la la la la la!

 
Fill's! v'avez tué l'amour d'un pauv' gâs
D'pis l'jour ousque v'êt's tombé's dans ses bras;
Car, tout en prenant vos baisers d'débauche,
J'ai vu-z-au travers de vout' téton gauche,
Qu'vout' coeur n'était ren qu'eun' butte d'fumier
Su' qui qu'vous plantez des fleurs en papier
Pour nous fère accrèr' qu'aux amours nouvelles
Y pouss’des bluets et des roses belles...
Bon guieu d'fumelles!..
Et tra la la la la la!
 









Le Pré D'Amour.
 
Lorsque Gros-Jean se maria,
Londerira,
Avec la coquette Toinette,
En dot son père lui donna
Un pré tout blanc de pâquerettes.
 
Or, la Toinette le trompa,
Londerira,
Un beau soir sous les talles d'aunes
Et, par le pré, soudain leva
Un carré de boutons d'or jaunes.
 
Quand Gros Jean s'aperçut de ça,
Londerira,
Tua le galant et l'amante
Et, par tout le pré, ce jour-là
Fleurirent des roses sanglantes.
 
Maintenant oublis et frimas,
Londerira,
Ont fané les fleurs illusoires
Et, dans le pré, sur le verglas,
Rampent de grandes ronces noires.
 








Les P’tits Oiseaux Chantaient Trop Fort.
 
Voilà: ce matin je voulais
Honorer d’un brin de romance
L’éveil des nids pleins d’oiselets
Et le doux printemps qui commence
J’ai débouché mon encrier,
Pris une plume et du papier
 
Refrain
J’ai voulu faire une chanson
Mais tireli tirelirette
Dans mon champ rempli de moisson
Mais tireli tirelirette
Les p’tits oiseaux chantaient trop fort (bis)
 
Au bout des vers de ma chanson
Tombèrent d’un vol unanime
Fauvette, bouvreuil et pinson
Dont le bec pilla chaque rime
Et leur refrain assourdissant
Étouffa le mien en passant.
 
Ainsi ce soir auprès de vous
Froissant nerveusement des roses
Je cherche les mots les plus doux
Pour vous dire certaines choses
J’en trouve trop... qui sont très bien
J’ouvre la bouche et ne dis rien.
 
Refrain final
Je voudrais vous causer d’amour
Mais tireli tirelirette
Dans mon coeur qu’enfête le jour
Mais tireli tirelirette
Les p’tits oiseaux chantent si fort (bis).
 









Renouveau.

Ben oui, notre amour était mort
Sous les faux des moissons dernières,
(la javelle fut son suaire...)
Ben oui, notre amour était mort,
Mais voici que je t’aime encor!
 
Pan pan! pan pan! à grands coups sourds
Comme lorsqu’on cloue une bière,
J’ai battu les gerbes sur l’aire;
Pan pan! pan pan! à grands coups sourds
Sur le cercueil de notre amour
 
Et pan pan! les fléaux rageurs
Ont écrasé, dessous leur danse,
Le bluet gris des souvenances
(Et pan pan! les fléaux rageurs!)
Avec le ponceau qu’est mon coeur!
 
Dedans la tombe des sillons
Quand ce fut le temps des emblaves,
Comme un fossoyeur lent et grave,
Dedans la tombe des sillons
J’ai mis l’amour et la moisson
 
Des sillons noirs un bluet sort
Tandis qu’une autre moisson bouge;
Avec un beau ponceau tout rouge,
Des sillons noirs un bluet sort,
Et voici que je t’aime encor!
 








Le Sacrilege Impuni.
 
La Mari’ s’en va-t’à l’office
Y prier pour son bon ami
Qu’v’là déjà un mois qu’est parti
Au régiment prend’ du service.
 
Comme elle mettait l’pied dans l’église
L’facteur y donne un mot d’écrit,
Un mot d’écrit qu’son bon ami
Y’envoi’ d’ousqu’i’ fait son service.
 
Ell’ rentre et prend de l’ieau bénite,
Et pis s’ag’nouille, et pis s’assit
En songeant à son bon ami
Qui souffre loin d’elle, au service.
 
Pendant ben longtemps ell’résiste
Mais, à la fin, elle ouvre et lit
Le billet doux d’son bon ami
Qu’est en train de fair’ son service.
 
Là-d’ssus, les vieux saints d’pierr’ frémissent
Et le petit Jésus rougit
D’voir la lett’ de son bon ami
Qui l’aime en faisant son service.
 
Pour la punir d’la faut’ commise
Dieu décid ’qu’elle aura un p’tit
Dans les neuf mois qu’son bon ami
S’ra encore à fair’ son service.
 
Mais, il envoya vers la p’tite
Inutil’ment son Saint-Esprit,
Car le gâs avait fait l’petit
Avant que d’partir au service.
 







 
Saoul, Mais Logique.
 
N'me parlez pas de tous ces gens
Qui crient à tout l’monde, après boire:
«J's'rai décoré au jour de l'an!»
Ou: «J'porte un nom qu'est dans l'histoire!»
Moi, j’prends souvent mon p'tit plumet,
C'est permis, même en République!
Mais alors, je n' détonn' jamais...
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 
L'autre jour, un typ' très calé
Me contait, en payant un verre,
Qu'on doutait, du temps d'Galilée
De la rotation d’la terre.
"Croir' que la terr' ne tourne pas,
Mais, nom de nom! que j'lui réplique,
On s’saoûlait donc pas dans c’temps-là! "
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 
En rentrant chez moi, un beau soir
Qu’mes jamb's me r'fusaient tout service,
J'restai allongé su' l'trottoir
"Eh ben!... m' fit un agent d’police
Qu'attendez-vous-là su' l’pavé? "
Et j'eus cett' réponse magnifique:
"J'attendais qu’vous veniez m' rel'ver... "
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 
Sur le boul'vard, sous un vent fou
Et par un temps froid de décembre,
Un' petit' dam' me dit " Mon loup,
Viens-tu? Y a du feu dans ma chambre!
- Du feu dans ta chambr'!... Bon!... Alors
Je s'rais enchanté qu’tu m'expliques
Pourquoi qu’tu rest's à g'ler dehors... "
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 
En prenant l’train, gar' Saint Lazar',
Un' fois qu’j'étais saoûl comme un' grive,
Voilà qu’j'entends, à mon départ,
Siffler une locomotive;
Alors, par la portier' j’lui cri':
" Tu peux pas la fermer... bourrique!
On n'est pas dans un' écuri'. "
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 
Enfin, hier, mon médecin,
Désolé d’me voir toujours ivre,
M'dit: "Si vous continuez d’ce train
Vous n'avez plus grand temps à vivre! "
Bon! Si j’dois claquer prochain'ment
J’m'en vais vous r'tirer ma pratique:
Plus la pein' de m' soigner, maint'nant
Quand j’suis saoûl, j’suis saoûl... mais logique!
 







 
Sapré Vin Nouveau!
 
Malgré la souéxantain' qu'est là,
Poure c’qu'est d’la pogn' j'en crains point
J’fais l’cric sous eun' vouéture ed’foin
Et j’porte un sac ed’blé coumm' ça.
Non, c'est pas les lutteux d’la fouére
Qui m' f'rin toucher l'épaule à bas...
... Allons, buvons un coup, les gâs!
C'est du p'quit vin, mais i' s’laiss’bouére.
 
Ah! mon sapré p'quit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau!
C'est don' qu’t'es déjà pus fort que ton père?
Ah! mon sapré p'quit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau!
Et que j'sens qui va, qui va m' fout' par terre!
 
Moué, j’ses tétu coumme un mulet,
C'que j'ai-z-en tét' j’l'ai pas aux pieds:
Y a Jean-Pierr' qui veut s’marier
Avec ma fille à qui qu’ça plait.
"Non, mon vieux, tant pis si tu l'aimes!
Moué ça m'va pas... tu l'auras pas!...
... Et pis, buvons un coup, mon gâs!
Tu la veux?... j’te la donn' tout d’même!"
 
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau!
C'est don' qu’t'es déjà pus fort que ton père?
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau,
Et qui fout comm' ça mes projets par terre!
 
Si queuqu'un m' fait des mauvais'tés
J'garde un chien d’ma chienne à c'ti-là!
Avec mon vouésin Nicolas
J'ai pardu quand qu'on a plaidé;
D'pis, i' vourait qu'on s'rapatrie...
"Non, que j'dis, non! j’te r'caus'rai pas!...
... Eh! dis don', vouésin Nicolas?
Viens trinquer, c'est moué que j’t'en prie! "
 
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau!
C'est don' qu’t'es déjà pus fort que ton père?
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau,
Et qui fout comm' ça ma rancun' par terre!
 
Quand on compte, un sou c'est un sou!
J'compte! et j'aim' pas donner c'que j'ai!
C'est un traîneux qui veut loger
Et qui dit qu'il a souéf comm' tout!
«T'as souéf? Va bouére à la rivière,
Et dans un fossé tu couch'ras...
... Non, reste icite et boués, mon gâs!
Mais, boués don'!... que j'rempliss’ton verre!»
 
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau!
C'est don' qu’t'es déjà pus fort que ton père?
Ah! mon sapré p'tit vin nouvieau
Qu'est 'core au bercieau,
Et qui fout en moué l'intérêt par terre!
 









La Separation.

Réflexion D'Un Traîneux.
 
Ah! bon! v'là d’quoué alleumer l’feu
Pou' fer' ma popott' de traîneux:
C’joumal qui roul’dans la venelle!
Mais, avant, lisons les nouvelles:
Bon guieu! Y a 'cor la guerr' là-bas.
Ces pauv's Russ's lumérot'nt leu's memb'es.
Quiens! Paraît qu'on cause à la Chambre
D'séparer l'Eglise et l'Etat!
 
L'Eglis’! quoué qu’ça peut êt' pour nous?
Si gna un bon guieu qui fait tout,
C'est don' li qui fait la misère
Et les malheureux su' la terre?
Mais, si l’bon guieu n'existe pas,
Pourquoué entret'ni tout' leu' vie
Les curés à dir' des ment'ries?
Séparons l'Eglise et l'Etat!
 
Mais l'Etat? Quoué qu’c'est don' itou?
C'est les gendarmes su' not' dous
Qui nous traqu'nt coumm' des bêt's sans gîte,
C'est l’tas des mauvais jug's qu'acquittent
Toujou's en haut, jamais en bas,
Et c'est les loués qui sont matines
Pour nous, pou's les gâs qui cheminent.
Séparons l'Eglise et l'Etat!
 
Z'yeutez par ci, z'yeutez par là:
V'là c’qu'est l'Eglis’! v'là c’qu'est l'Etat!
Qu'i's divorc'nt ou ben qu'i's s'raboutent,
J'me d'mande un peu c'que ça peut m'fout'e:
J'en s'rai-t-y moins peineux pour ça?
C'est bon pou' les gens à leu-z-aise
De s'occuper d’tout's ces foutaises.
Séparons l'Eglise et l'Etat!
 








Sera Celle Qui M’Aimera.
 
Ronde
Tout en dansant la ronde
Héla! celui qu’est au mitan!
Faut que tu nous répondes,
Mais lorgne ben auparavant,
Hé là! dis-nous laquelle
Est la plus belle?
 
Refrain
La plus belle?...
Dam’ je n’sais pas.
La plus belle
Sera celle
Qui m’aimera
 
Tout en dansant la ronde
Oh! ces yeux que vous a Margot!
Et la nuque si blonde
De Suzon, quel nid à bécots!
Et les lèvres de Lise,
Quelles cerises!
 
Toutes après la ronde,
Margot comme Lise et Suzon,
Se sont, au bout du monde,
Ensauvées au bras d’un garçon;
M’est restée la Mariotte
Laide et boscotte.
 
Dernier refrain
La plus belle?...
Eh ben! la v’là...
La plus belle
Sera celle
Qui m’aimera!
 







Stances A La Chatelaine.
 
Madame, c'est moi qui viens.
Moi, cela ne vous dit rien!
Je viens vous chanter quand même
Ce que mon coeur a rimé
Et si vous voulez m'aimer?
Moi: c'en est un qui vous aime!
 
Oh! vos mains, dont les pâleurs
Bougent, en gestes de fleurs
Qu'un peu de brise caresse!
Oh! vos beaux yeux impérieux!
Un seul regard de ces yeux
Dit assez votre noblesse!
 
Vos aïeules ont été,
Sous le grand chapeau d'été
Fleuries comme un jour de Pâques,
Marquises de Trianon,
Et moi, fils de gens sans nom,
J'ai des goûts à la Jean-Jacques!
 
Votre parc est doux et noir:
Il y ferait bon ce soir
Pour achever ce poème
Que mon coeur seul a rimé.
Donc, si vous voulez m'aimer,
J'y serai, moi qui vous aime!
 
- Je chantais cela tantôt,
Aux grilles de son château.
A la fin, compatissante,
Elle dit à son larbin:
«Joseph, portez donc du pain
Au pauvre mendiant qui chante!»
 
 







Sur Le Pressoir.
 
Sous les étoiles de septembre
Notre cour a l'air d'une chambre
Et le pressoir d'un lit ancien;
Grisé par l'odeur des vendanges
Je suis pris d'un désir étrange
Né du souvenir des païens.
 
Couchons ce soir
Tous les deux, sur le pressoir!
Dis, faisons cette folie?...
Couchons ce soir
Tous les deux sur le pressoir,
Margot, Margot, ma jolie!
 
Parmi les grappes qui s'étalent
Comme une jonchée de pétales,
O ma bacchante! roulons-nous-
J'aurai l'étreinte rude et franche
Et les tressauts de ta chair blanche
Ecraseront les raisins doux.
 
Sous les baisers et les morsures,
Nos bouches et les grappes mûres
Mêleront leur sang généreux;
Et le vin nouveau de l'Automne
Ruissellera jusqu'en la tonne,
D'autant plus qu'on s'aimera mieux!
 
Au petit jour, dans la cour close,
Nous boirons la part de vin rose
OEuvrée de nuit par notre amour;
Et, dans ce cas, tu peux m'en croire,
Nous aurons pleine tonne à boire
Lorsque viendra le petit jour!
 








Sur Un Air De Reproche.
 
A l'assemblée du pays
Quand j'étais petit, petit,
Guère plus haut qu'une botte,
Mon père, un bon paysan,
Me disait, en me glissant
Un gros sou dans la menotte:

 
Refrain
Tiens, p'tit gàs
V'là deux sous pour ton assemblée...
Tiens, p'tit gàs
V'là deux sous, mais n' les dépens’pas.
 
Avec les autres morveux
Je courais, le coeur joyeux,
Jusque sur la place en fête
Ecoutant le carillon
De l'inutile billon
Qui tintait dans ma pochette.
 
Les prestes chevaux de bois
Obéissant à la voix
Des orgues de Barbarie,
Les chevaux de bois tournaient
Habillés de beaux harnais
Où brillaient des pierreries.
 
Chez le marchand de gâteaux
Installé dessous l'ormeau
C'était la galette au beurre,
Et les sucres d'orge blonds,
Et la roue aux macarons
Qu'une plume d'oie effleure!
 
Devant tout ce Paradis
Je restais abasourdi,
N'osant rien dire et rien faire,
Et je nais chez nous
Pleurant, avec les deux sous
Que m'avait donnés mon père.
 
Ainsi, belle aux yeux charmants
Qui dites m'aimer vraiment,
Sans vouloir me laisser prendre
Parmi votre corps rosé
Ce que j'appelle un baiser,
Prés de vous je crois entendre:
 
Refrain
Tiens, p'tit gâs
V'là deux sous pour ton assemblée!
Tiens, p'tit gàs
V'là deux sous, mais n' les dépens’pas!
 
 








Les Tâche.
 
L'matin, au coup d’clairon des oés
On saute à bas au grand galop,
Et l'on s'en va-t-aux champs piocher
Jusqu'à midi à nout' clocher.
A midi, on casse un morceau
Pis on r'pioch' tout le temps du tantôt.
Le souér, on rentre à la maison
Pour manger la soupe au cochon,
Et, prés d'sa femme eun' foués couché,
Avant d’dormi' faut 'cor... bûcher.
 
Et v'là comm' ça qu'est cheu nous:
On se r'pos’qu'un coup dans l’trou.
 
On trim' comme eun' bête el’lundi,
On fait la mêm' chous’le mardi,
Et, pou se r'poser l’méquerdi,
On fait comm' lundi et mardi;
L'jeudi, à seul’fin d’se changer,
On va vend’ son beurre au marché.
Le venterdi et le sam'di
On r'prend la tach' du méquerdi
Et, l’dimanch' quand on prend du r'pous,
On n' le sent pas pasqu'on est saoul.
 
Et v'là comm' ça qu'est cheu nous:
On se r'pos’qu'un coup dans l’trou.
 
Tout l'hiver on bat à grands coups
Su' l'air' des granges le blé d'août.
Un coup qu'arrive el mois de mars
On peign' les champs avec sa harse.
Grobants sous l’souleil en été
On fane el’foin, on fauche el’blé.
En automne on coupe el raisin.
On fait l'vin doux, on sème el’grain.
Et quand que r'vient les moués d’janvier,
Reste pas qu'à s'chauffer les pieds.
 
Et v'là comm' ça qu'est cheu nous:
On se r'pos’qu'un coup dans l’trou.
 
Quand on est tout petit petiot
On va-t-à l'écot' de l’hamieau.
Quand qu'on attrap' douze à treize ans
Faut s'en aller piocher aux champs.
A vingt ans on sert sa Patrie,
En s'en r'venant d’là on s'marie,
On fait des petits à soun heure,
On est patriote, électeur,
Contribuabe!... et ça continue
Jusque là ousqu'on n'en pouv' pus...
 
Et v'là comm' ça qu'est cheu nous:
On se r'pos’qu'un coup dans l’trou.
 








T'as-t'y ben fêté, mon Jacques...
 
T'as-t'y ben fêté, mon Jacques,
La fêt' de la Libarté?
T'as-t'y ben fêté, mon Jacques,
T'as-t'y ben fêté?
 
J'on envoueyé fout' la bon guieu d'ouvrage
Qui press’coumme el diab'e à l'entré d’mouésson,

Et pis, j’son partis traîner sous l'ombrage
Ousque les pompiers buvint au poinson;
On s’n'est mis dans l’col tant qu’j'en pouvint mett'e,
Si qu’v'auriez vu ça quand qu'on s'est l'vé d’là!...
I' disint: «Hu' mon Jacqu's!» et j'allint à dia!
(Jusqu'à nous vieill's jamb's qui voulint pus d’maîte!)
 
J'ons mis des lantarn's su' l’devant des f'nêtes
Pour qu’l'Egalité trouv' son compte itou
En fesant r'ssembler les maisons hounnêtes
A d'auceun's maisons qui l’sont point en tout!
Voueyons! core un r'frain! core eun' rinçounette!
Pour bouére et chanter, parsounn'ne r'naclait:
On lichait tertous après chaqu’couplet
Et la Marseillais’servait d’Pomponnette!
 
I' régnait partout la mêm' bounne entente:
Nout' maire dit: «Je... je... je n' men rappell’pus!»
Au bieau d'un discours plein d'phras's éloquentes
Et j'ons fait: «Tant mieux!» nous qu'avions trop bu!
C’brav' maire, ben qu'il 'tait itou coumme eun' boule,
Par un coup qu’nout' vin s'en v'nait d’nous r'monter
(C'est-y, voui ou non, d'la Fraternité?)
A pris soun' écharp' pou' torcher nout' goule!
 
Y a temps pour tout' chose, et c'est fini d'rire!
T'es lib'e ed’cracher les impôts qu’tu doués:
V'là m'sieu l'Parcepteur et sa grouss’tir'-lire!
T'es l'égal de tous les peineux coumm' toué
Qu'ont des gâs qu’nous faut pour fair': portez armes!...
V'là l’major avec eun' toués sous son bras!...
Et si tu r'chign's trop, mon Jacqu's tu goût'ras
D'la Fraternité d’tes frèr's les gendarmes!...
 
Le 14 juillet.
 







La Tête De Mort.
 
Un jour, en nant la terre
D’un coin de c’champ-ci où, jadis,
Se trouvait l’ancien cimetière
Qui reçut les vieux du pays,
En nant la terre nue,
Au creux d’un sillon noir et d’or,
Soudain, une tête de mort
Buta dans mon soc de charrue.
 
Et, prenant dans ma main calleuse,
Afin de mieux l’examiner,
Cette tête à grimace hideuse,
Sans lèvres, sans yeux et sans nez,
J’ai rêvé de filles jolies
Aux lèvres donneuses d’amour,
Aux yeux clairs comme un rai de jour,
Pour qui j’aurais fait des folies.
 
Voyant ce crâne à l’ossature
Jaune et verte, et dont le cerveau
Avait dû servir de pâture
Aux vers qui vivent des tombeaux,
J’ai rêvé d’un bourgeois très riche,
Gros de ventre et fort d’appétit,
Dont j’aurais servi, comme outil
A faire le boire et la miche!
 
Et jetant à travers la plaine
Selon mon désir, n’importe où,
Cette chose qui fut humaine,
Comme on jetterait un caillou,
J’ai rêvé d’un grand capitaine
Qui m’aurait emmené mourir...
Ou faire mourir, pour servir
Son oeuvre de gloire et de haine!
 
Mais, en r’trouvant soudain la tête
Reposant en l’ombre d’un pré
Comme vont reposer mes bêtes
Lorsque mon champ s’ra labouré,
J’ai rêvé du travailleur blême
Pour qui l’existence est un poids,
D’un pauvre bougre comme moi,
Mort... comme je mourrons moi-même!
 
Variante des quatre derniers vers
 
J’ai rêvé d’un pauvr’ prolétaire
Pour qui l’existence est un poids,
D’un pauvre bougre comme moi,
Et pieusement j’l’ai r’mise dans la terre.
 










La Toinon.
 
Paraît qu’la Toinon qu'est parti' coumm' bonne
Pour aller sarvi' cheu des gens d'Paris
S'appelle à pésent: Mame la Baronne;
Moué, je suis resté bêtement au pays.
Ça ne m'a jamais v'nu dans la caboche
Ed’coller un "De" par devant mon nom...
Et pourtant, du temps qu’j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon!
 
A ses «tous les jours» all’port' robe ed’soie,
All’sait s’parlotter à chaqu’mot qu'all’dit;
Moué, je suis resté bête coumme eune oie,
J'porte la mêm' blous’l’dimanche et l’sam'di.
Tout' la s'maine, all’mang' d’la dinde à la broche;
Moué, tout' moun anné', j’bouff' que du cochon...
Et dir' que, du temps qu’j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon!
 
All’reçoué cheu-z-ell’des moncieux d'la ville,
Des gens coumme i’faut qui li font la cour...
Et qui la fourniss'nt de bieaux billets d’mille;
Moué, j’suis un pauv' gâs sans l’sou, sans amour!
Ell', du moins, all’vit sans que l’monde i' r'proche;
Moué, quand que j’bracounne, on m' fout en prison...
Et dir' que, du temps qu’j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon!
 
Ça m'gên' d’la vouèr riche et d’me vouèr si pauve,
Ça m' saigne ed’songer qu'alle aime un tas d’gàs
Qu'entr'nt avec leu's sous au fond d’soun alcôve
Et qu'ont les bécots qu'all’me baill'ra pas...
Aussi, j’dounn'rais ben tout c’que j'ai en poche:
Ma pip', mon coutieau, mes collets d’laiton,
Pour ét' 'core au temps oùsque, tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon!
 








Le Tournevire Aux Vaisselles.

Su' la grand’place, y a des baraqu's et des roulottes,
Des bohémiens qu'ont des brac'lets d’cuiv' au pougnet,
Et les p'tiots, du fin fond des seigl's ou des genêts
Accourent avec de grous sous dans leux menottes.
 
L'assemblée est jolie à plein; mais c’qu'est l'pus biau,
C'est c’tourniquet là-bas, qu'a des vaissell's dessus,
Des assiett's qu'ont des coqs roug's et verts peints dans l’cul,
Des tass's pareill's! - Et qui qui prend un numério? -
 
- Ah! les bell's tass's! Les bell's assiett's! En gangner une...
C'est ça qu'aurait bon genr' su' l’dressoir à la mère...
Et, pour prendr' el numério qui gangne... ou qui perd
D'vant l’tourniquet qui gric', les p'tiots lâch'nt leux fortune.
 
D'aucuns pard'nt. Et d'autr's gangn'nt eune assiette ou eun' 
tasse,
Ceux là, d'vant les vaissell's qu’leux doigts vont tournaillant
Trouv'nt qu'a font moins d'effet qu'a n'en f'sin cheu l'marchand
Et tertous r'niffl'nt la galett' chaud’su' la grand'place.
 
La galett' chaud’! La galett' qu'a du beurr' dedans
- Un sous l'quarquier! La bonn' galette aux croustill's d'or -...
Mais les p'tiots s'en r'tourn'nt cheux eux avec la creus'dent,
Et c't'odeur de galett' qui les suit... Coume un r'mords...
 
- M'man, j'ai pardu mes sous à mettre au tourniquet. -
Qu'i geignouss'ront, la têt', dans l'devantiau des vieilles
Et l’pèr' dira: - Hou! queux michants couyons qu’ça fait,
Qui s'laiss'nt 'cor encancher par des foutais's pareilles! -
 
Pourtant les p'tiots en s'ront p't'êtr' là quand i's'ront vieux.
Du rest' el’père a jamais cessé d’fair' coume eux.
Il tourne au long d’sa vie l’tourniquet aux vaissell's...
Y a qu'les vaissell's qui chang'nt et all's n' sont pas pus 
belles.
 
Il tourn' le tourniquet su' l'autel du curé
Y a des paradis bleus qui nag'nt dans les assiett's,
Des bons Gieux qui vous ouvr'nt leux bras pleins de bonté...
Et quoué, tout c’que l’bagoût d’ces gâs-là sait y mett'.
 
Il tourn' le tourniquet su' l’canon d’la patrie:
Y a des souleils de glouér' dans des plats tricolores,
Des couronn's de lauriers verts, des branch's de chên' d'or
Et des band'roll's ousqu'est les dévis's héroïques! -
 
Il tourn' le tourniquet su'l'dous d'son député
Y a des tass's aux r'bords dorés, coum' des bell's promesses:
V'aurez toujou' d’la soup' grass’dans vos tass's dorées
Et mêm' du vin vieux pour dorloter vot' vieillesse! -
 
Quand qu'il aura jité ses sous, ses gâs, sa vie
Su' l'tourniquet qui tourn' pour le bien d'ceux qu'en vivent,
Il pens'ra que la loi, la r'ligion, la patrie,
C'est des imag's de fouér' dans des culs d'vaisséll’vide
Et la Raison cri'ra d'vant li:
La galette! chaude!
 
 








Le Trèfle A Quatre Feuilles.
 
Il faut abattre la moisson
Et la serrer en gerbes grosses;
Tous les gens solides se sont
Loués chez les fermiers de Beauce.
Au départ des gâs s’en allant
Prendre leur place aux tâches blondes
Les garçailles, à leurs galants,
Ont dit à la ronde
 
Refrain
Faucheur, mon beau faucheur,
Si vous trouvez un trèfle à quatre feuilles
Gardez-le pour que je le cueille.
Faucheur, mon beau faucheur,
Ça porte bonheur!
 
Mais au travers des chaumes roux
Le trèfle à bonheur est bien rare
Depuis qu’il pend à tous les cous
Des belles dames qui s’en parent;
Et tous les gâs, des champs aux prés,
N’ont pu trouver, sous leurs faucilles,
Qu’un brin du trèfle désiré
Par toutes les filles.
 
Un seul brin! Et tous les galants
L’ont voulu pour sa bonne amie;
Le fer des faux soudain sanglant
S’est dressé dans les mains roidies.
Et dans la Beauce aux longs champs plats
Quand la moisson s’écarte et bouge
Le brin de trèfle est encore là
Tout rouge, tout rouge!
 








Un Bon Metier.
 
Pas ça, vieux gâs! V'là qu’tu prends d’l'âge,
Faudrait vouèr à vouèr à t' caser;
Tant qu'à faire, aut' part qu'au village,
Pasqu'au villag' faut trop masser
Pour gangner sa bouguer' de vie!
Dis donc, ça n' te fait point envie?...
Si j'étais que d'toué, j'me mettrais
Curé!
 
Tu f'rais tes class's au séminaire
Où qu’nout' chât'tain, qu'est ben dévot,
T'entertiendrait à ne rien n' faire;
Et tu briff'rais d’la tête d’vieau,
Du poulet roûti tout' la s'maine,
En songeant qu’d'aucuns mang'nt à peine...
Si j'étais que d’toué, j’me mettrais
Curé!
 
Et pis, quand t'aurais la tonsure,
Tu rabed'rais vouèr au pat'lin
Où qu’l'existenc’nous est si dure,
Où qu'all’t' s'rait agréable à plein...
Tu fourr'rais du foin dans tes bottes,
Avec les sous des vieill's bigottes...
Si j'étais que d’toué, j’me mettrais
Curé!
 
Tu prêch'rais l'abstinence en chaire,
Et tu f'rais maigr' les venterdis...
Tout's les fois qu’la viand’s'rait trop chère;
Tu confess'rais l’mond’du pays
Et, dans l’tas des fill's brun's ou blondes,
Gn'en a pas mal qui sont girondes
Si j'étais que d’toué, j’me mettrais
Curé!
 
Tu s'rais queuqu'un dans la commune;
Monsieu l'Maire s'rait ben avec toué,
Et j'profit'rais d’cette bonn' fortune
Pour am'ner un ch'min d'vant cheu moué...
Dam, fais c’que tu veux, j’forc’parsonne!
Mais v'là l'bon conseil que j'te dounne:
Si j'étais que d'toué, j'me mettrais
Curé!
 








Va Danser!
 
Au mois d'août, en fauchant le blé,
On crevait de soif dans la plaine;
Le corps en feu, je suis allé
Boire à plat ventre à la fontaine:
L'eau froide m'a glacé «les sangs».
Et je meurs par ce tendre automne
Où l'on danse devant la tonne
Durant les beaux jours finissants...
 
J'entends les violons... Marie!
Va, petiote que j'aimais bien;
Moi, je n'ai plus besoin de rien!...
Va-t'en danser à la frairie,
J'entends les violons... Marie!...
 
Veux-tu bien me sécher ces pleurs?
Les pleurs enlaidissent les belles!
Mets ton joli bonnet à fleurs
Et ton devantier en dentelle:
Rejoins les jeunesses du bourg
Au bourg où l'amour les enivre;
Car, si je meurs, il te faut vivre...
Et l'on ne vit pas sans amour!
 
Entre dans la ronde gaiement;
Choisis un beau gâs dans la ronde,
Et donne-lui ton coeur aimant
Qui resterait seul en ce monde...
Oui, j'étais jaloux cet été
Quand un autre t'avait suivie;
Mais on ne comprend bien la vie
Que sur le point de la quitter...
 
Après ça, tu te marieras...
Et, quand la moisson sera haute,
Avec ton homme au rude bras,
Moissonnant un jour côte à côte
Vous viendrez peut-être à parler,
Emus de pitié grave et sobre,
De Jean qui mourut en Octobre
D'un mal pris en fauchant les blés...
 








Vengeance.
 
Me voici que j’entre au bourg,
Tiens, mais cette grande rue
Ne m’est-elle pas connue?
Mais si da! c’était un jour,
Mon coeur était jeune et tendre:
Une fille vint le prendre!
Et ce gros homme ventru
Ne l’ai-je pas déjà vu?
 
Ah! c’est l’épicier du coin!
Qui m’a refusé sa fille
En disant: «Je ne veux point
D’un tel gueux dans ma famille!»
 
Puisque l’on a marié
Proprement la demoiselle
Au comptoir qui donc m’appelle?
- C’est la femme à l’épicier
Qu’une chaude quarantaine
Pousse aux pires prétentaines!
Quand on a pas ce qu’on veut,
Il faut prendre ce qu’on peut!
 
La conjointe à l’épicier
M’offre, à défaut de la fille,
Pour rentrer dans la famille
Un chemin déjà frayé,
Et me voici donc, en somme,
Plus que proche du brave homme
A qui je laisse goûter
Cette étrange parenté
 







Les Vignes Sont Gelées.
 
La vendange s'annonçait belle
Et l'espoir, pour nous,
En sourires de fleurs nouvelles
S'ouvrait au bout des jeunes pousses,
Mais, cette nuit, la lune rousse
A fait de ses coups!
 
Mon bel ami, les vignes sont gelées!
Tes deux arpents si verts sur le coteau,
Faut pas y songer!
Si l'on ne boit pas de vin cette année,
On boira de l'eau!
 
Si ta belle vendange est morte
La nuit du grand froid,
Nos vingt ans toujours bien se portent!
Les bourgeons roulent sous les souches
Mais il reste encor sur ma bouche
Des baisers pour toi!
 
Oui, nous n'irons pas en vendange
Dans les arpents blonds
Lorsque viendra la mi-septembre,
Mais dans le champ de nos caresses,
L'an tout au long, sans fin ni cesse,
Nous vendangerons!
 
Le vin doux dont l'âme pétille
Ne jaillira pas
Du pressoir aux rondes sébilles,
Mais de ton coeur tendre et farouche,
Comme du creux d'un pressoir rouge
L'Amour jaillira!
 








Le Vilain Gas!
 
Ohé! Là-bas,
Vous qui dansez en rondes claires,
Écoutez ça: c’était un pauvre gâs!
 
Au temps des contes de grand’mères,
C’était un rustaud si laid,
Si laid, si pauvre, et si bête
Que, pour danser dans les fêtes,
Nulle fille n’en voulait!
 
Ohé! Là-bas,
Vous qui tournez par couples roses,
Écoutez ça: c’était un pauvre gâs!
 
Ses vingt ans murmuraient des choses
Et son coeur n’était point sourd.
Il en eut telle souffrance
Qu’il mourut, un soir de danses,
Au son des crincrins d’amour.
 
Ohé! Là-bas,
Vous qui savez les baisers tendres,
Écoutez ça: c’était un pauvre gâs!
 
Le vieux sonneur alla descendre
Son méchant corps au tombeau.
Mais du froid cercueil de planches
Son coeur, au temps des pervenches,
Monta vers l’amour nouveau.
 
Ohé! Là-bas,
Vous qui passez, les gais dimanches,
Écoutez ça: c’était un pauvre gâs!
 
Son âme prit corps de pervenche...
Et, comme une fille allait
Vers les danses coutumières,
Cueillit la fleur printanière
Pour la mettre à son corset...
 
Ohé! Là-bas,
Vous qui tournez en rondes claires,
Écoutez ça: c’était un pauvre gâs!...
 
 








Les Yeux Bleus.
 
A une dame aux yeux noirs
 
Vous m'avez dit dans un sourire,
Que les yeux bleus (souvent songeurs),
Semblaient refléter et décrire
Les intimes penchants des coeurs.
 
Vous m'avez dit - lèvres sincères -
Que vous aimiez ce bleu profond,
Où vos yeux trouvaient plus sévères
Ces regards où tout se confond.
 
Ces regards fixes qui résument
La haine ou la joie ou l'amour,
Ces regards bleus qui vous consument
Et font tout un siècle d'un jour.
 
Vous les adorez, chère Dame,
Aussi je les chante pour vous,
Mystique, divine est leur flamme;
Vous les trouvez si doux.., si doux!
 
Vous m'avez dit dans un sourire
Que ces yeux dictaient les espoirs.
Pourtant... (laissez-moi vous le dire)
Pourquoi vos beaux yeux sont-ils noirs?
 









OEUVRES DE JEUNESSE.

L'aveu. (Sonnet)
 
A Ma Dame.

Ton âme avait alors la blancheur des grands lys
Que berce la chanson des vents rasant la terre;
L'Amour était encor pour toi tout un mystère,
Et la sainte candeur te drapait dans les plis
 
De sa robe... Ce fut par les bois reverdis,
A l'heure où dans le ciel perce la lune austère.
Je te vis, je t'aimai, je ne pus te le taire
Et tout naïvement alors je te le dis.
 
Tu fixas sur mes yeux tes yeux de jeune vierge,
Brillants de la clarté douce et pure d'un cierge,
Ton front rougit.... tu n'osas pas me repousser.
 
Et l'aveu tremblotant, dans un soupir de fièvre,
S'exhala de ton coeur pour errer sur ta lèvre,
Où je le recueillis dans un premier baiser.
 
Pierre Printemps Moulin de Clan, août 1897.
 








Ballade A Jehanne.
 
Jehanne la pastourelle au cotillon de laine,
Un soir qu'elle gardait ses moutons dans la plaine,
Mystique, au bas du vieux clocher de Domrémy,
Ouît de saintes voix qui voltigeaient parmi
Les blés en deuil, et les bluets aux yeux en larmes
Et les coquelicots saignants: «Ma fille, aux armes!»
Criaient les voix: «Il faut obéir au bon Dieu,
Ma fille, mets l'épée à la main, dis adieu
Aux tiens, et va porter ces mots de délivrance:
- L'Anglais sera bouté hors de la doulce France!...
 
Alors Jehanne quitta son cotillon de laine
Et laissa ses moutons au milieu de la plaine,
Pour chevaucher au loin, bien loin d'eux, en habit
De fer, allant combattre et chasser l'ennemi.
Elle arriva devant Orléans plein d'alarmes,
Hérissé de bastions, flanqué de tours «aux armes!...
Sus!... en avant!...» fit-elle, ardente, l'oeil en feu,
Piquant son destrier et levant au ciel bleu
Son étendard baisé par les vents d'espérance:
- «L'Anglais sera bouté hors de la doulce France!...
 
Jehanne ne remit plus son cotillon de laine,
Et mourut sans revoir ses moutons, dans la plaine
Où les blés bruient au loin, tel le flot endormi
De la mer... Quand il eut bien souffert et gémi,
Son beau corps fut brûlé, mais, comme sous des charmes
Puissants, un cri partit dans le royaume: «Aux armes!...
Aux armes!...» Fils des preux d'antan qui faisaient voeu
De vaincre ou de périr! Bon peuple! Jehanne veut
Vous bénir tous!... Finis sont vos jours de souffrance!
- L'Anglais sera bouté hors de la doulce France!...
 
Envoi:
Bonne Lorraine, hélas! quand crieront-ils: «Aux armes!..
Tes neveux du pays de l'Est, là-bas, un peu,
Dans la brume... Espérons! car ta chère âme peut
Faire luire pour eux l'astre de la délivrance.
- Et bouter l'Allemand hors de la doulce France!...
 
Gaston Koutay
 









La Bombe.
 
(Conte fantaisiste)
 
Les agents sont de braves gens
(Yon-Lug)
 
Hier soir à la sortie des ateliers, deux ouvriers se promenaient 
paisiblement sur le trottoir, causant entre eux et fumant leurs 
cigarettes.
Soudain l'un d'eux s'écria en s'adressant à son camarade «Mon 
vieux, avec Erness on a fait une bombe, une bombe à tout casser!»
Un bon bourgeois recueillit avec effroi cette bribe de 
conversation et s'en alla la porter, aussi terrifié que s'il eût 
porté une marmite à renversement, à un sergot qui dormait à côté 
d'un bec de gaz. «Ils ont fait une bombe, ceux-là», fit-il, très 
pâle, au représentant de l'autorité qui ouvrit les yeux.
«Comment ça... Ils ont fait une bombe!... Les attentats a... 
narchistes vont reprendre... Gare à nous!...» s'éclata le sergot 
devenant violent. Et après avoir rassemblé une douzaine de ses 
camarades pris de peur comme lui, il arrêta avec toutes les 
précautions possibles les deux paisibles ouvriers qui se 
promenaient sur le trottoir causant entre eux et fumant leurs 
cigarettes. Et les deux infortunés ont couché au violon; on les a 
relâchés au jour, il est vrai... Mais vous avouerez qu'il est un 
peu dur de passer une nuit sur la paille parce qu'on en a passé 
une autre à s'amuser... et faire la bombe.
 
Gaston Coûté.
 








Chanson De Messidor.
 
Dame (1)! vois-tu les grands blés d'or
Sous les couchants de Messidor
Saillir longs et droits de la glèbe.
Ils ne sont pas encor si longs 
Que les flots de tes cheveux blonds
Où je cache mon front d'éphèbe.
 
Dame! écoute la voix du vent
Dont l'aile caresse en rêvant
Une par une chaque tige.
Elle est moins vibrante d'émoi
Que ta chanson qui fait en moi
Courir des frissons de vertige.
 
Dame! regarde voltiger
Les abeilles en l'air léger
Et se reposer sur les roses.
Leur miel plein d'arôme est moins doux
Que le baiser pris à genoux
Sur tes lèvres fraîches écloses.
 
Dame! en ton geste noble et lent
Cueille un coquelicot sanglant
Pour l'épingler sur ta poitrine.
Il est moins rouge que mon coeur
Quand ton rictus aigre et moqueur
Le met en doute ou le chagrine...
 

 
Août 1897.
 








La Chanson Du Gui.
 
Le soir étend sur les grands bois
Son manteau d'ombre et de mystère;
Les vieux menhirs, dans la bruyère
Qui s'endort, veillent, et des voix
Semblent sortir de chaque pierre.
L'heure est muette comme aux temps
Où, dans les forêts souveraines,
Les vierges blondes et sereines
Et les druides aux cheveux blancs
Allaient cueillir le gui des chênes.
 
Réveillez-vous, ô fiers Gaulois,
Jetez au loin votre suaire
Gris de la funèbre poussière
De la tombe et, comme autrefois,
Poussez votre long cri de guerre
Qui fit trembler les plus vaillants,
Allons, debout! brisez vos chaînes
Invisibles qui vous retiennent
Loin des bois depuis deux mille ans.
Allez cueillir le gui des chênes.
 
Barde, fais vibrer sous tes doigts
Les fils d'or de la lyre altière,
Et gonfle de ta voix de tonnerre
Pour chanter plus haut les exploits
Des héros à fauve crinière
Qui, devant les flots triomphants
Et serrés des légions romaines
Donnèrent le sang de leurs veines
Pour sauver leurs dieux tout puissants
Et le gui sacré des grands chênes.
 
Envoi
Gaulois, pour vos petits-enfants,
Cueillez aux rameaux verdoyants
Du chêne des bois frissonnants
Le gui aux feuilles souveraines
Et dont les vertus surhumaines
Font des hommes forts et vaillants.
Cueillez pour nous le gui des chênes.
 
Copie d'une production polycopiée portant le cachet du lycée 
d'Orléans 
en date du jeudi 17 décembre 1896 Seconde moderne.
 
 








Comme Les Gaulois.
 
A Da Costa.
 
Partout, sans cesse, on nous reproche
D'aimer trop l'amour et le vin.
Si notre coeur n'est pas de roche
Pour les filles au corps divin,
Si nous remplissons notre verre
Pour le vider souventes fois,
Français! nous n'y pouvons rien faire
Car c'est de la faute aux Gaulois.
 
Les vieux Gaulois, nos joyeux frères,
Pour se reposer des combats
Faisaient en leurs sombres repaires
Les plus gais festins d'ici bas
Dont les bruits aux ailes légères
Aient jamais rempli les grands bois...
Nous sommes les fils de nos pères!
Nous sommes les fils des Gaulois!
 
En leurs coupes la Vierge blonde
Versait l'hydromel à pleins bords,
Et chacun buvait à la ronde
Le nectar que buvaient les morts,
Au Walhala grave, en des crânes
Pour récompenser leurs exploits...
Et nous!... par respect pour leurs mânes
Nous faisons comme les Gaulois!
 
Le barde chantait sur sa lyre
Les passes d'armes et d'amour
Que les convives en délire
Racontaient chacun à leur tour:
Et l'ombre magique et sonore
Redisait l'écho de leurs voix...
Qui trouve mal qu'on fasse encore
Ce que faisaient les vieux Gaulois?
 
Maintenant, si l'on nous reproche
D'aimer trop l'amour et le vin,
De n'avoir pas un coeur de roche
Pour les filles aux corps divin,
Et d'emplir aussi notre verre
Pour le vider souventes fois
Qu'ils aillent se faire lanlaire
Ceux qui nous trouvent trop... Gaulois!
 
Moulin de Clan, août 1897.
 











Dans Vos Yeux.
 
Dans vos yeux
J'ai lu l'aveu de votre âme
En caractères de flamme
Et je m'en suis allé joyeux
Bornant alors mon espace
Au coin d'horizon qui passe
Dans vos yeux.
 
Dans vos yeux
J'ai vu s'amasser l'ivresse
Et d'une longue caresse
J'ai clos vos grands cils soyeux.
Mais cette ivresse fut brève
Et s'envola comme un rêve
De vos yeux.
 
Dans vos yeux
Profonds comme des abîmes
J'ai souvent cherché des rimes
Aux lacs bleus et spacieux
Et comme en leurs eaux sereines
J'ai souvent noyé mes peines
Dans vos yeux.
 
Dans vos yeux
J'ai vu rouler bien des larmes
Qui m'ont mis dans les alarmes
Et m'ont rendu malheureux.
J'ai vu la trace des songes
Et tous vos petits mensonges
Dans vos yeux.
 
Dans vos yeux
Je ne vois rien à cette heure
Hors que l'Amour est un leurre
Et qu'il n'est plus sous les cieux
D'amante qui soit fidèle
A sa promesse... éternelle
Dans vos yeux.
 
Pierre Printemps (1897).
 
 







DE L'Influence Que Peut Avoir Un Simple Palmipède Sur Les Opinions 
Politiques D'un Brave Rentier.
 
Vous ne l'avez pas connu, vous, Monsieur Patafiol? C'est 
regrettable, car il vous aurait paru, certes, très intéressant, 
surtout quand il développait ses théories (aussi changeantes que 
les figures d'un kaléidoscope) sur la question sociale.
C'était du reste un bien brave homme, et je puis vous certifier 
que, dans le cours de sa longue existence, il n'a jamais fait un 
centime de tort à son prochain (qu'il s'est toutefois bien gardé 
d'obliger). C'était le vrai type du petit rentier égoïste. De plus 
- il ressemblait en cela à bon nombre de nos politiciens fin de 
siècle - il avait le privilège de changer d'opinions aussi 
facilement que de chemises, qu'est-ce que je dis là?, aussi 
facilement, c'est une manière de parler, car Madame Patafiol, pour 
restreindre les frais de blanchissage, ne lui donnait une chemise 
propre qu'une fois par mois, le dimanche où il la conduisait à la 
grand'messe, et à de telles conditions vous ne vous étonnerez pas 
que souvent le brave homme tournait sa veste avant d'avoir changé 
de linge sale.
A l'époque où il fut victime d'une petite aventure que je 
m'efforcerai de vous conter, il était abonné à un certain 
«Courrier...», organe de l'évêché, journal quotidien politique, 
littéraire (oh! combien...), agricole, industriel et financier, et 
naturellement le brave homme «tombait» toujours du même avis que 
«son» journal. Il glorifiait bien haut l'évêque et sa suite, 
accusait les républicains d'avoir fraudé aux dernières élections, 
et au besoin les traitait du haut en bas.
Mais on ne peut pas toujours invectiver les gens du matin au soir, 
c'est un métier qui devient fatigant. M. Patafiol choisit comme 
autre genre de distraction la pêche à la ligne. Tous les après-
midis, il se rendait au bord du ruisseau, un peu «au-dessus» du 
moulin, et là, se livrait à l'attrayant plaisir de tremper du fil 
dans l'eau. Il s en nait régulièrement bredouille car les poissons 
étaient aussi rares à l'endroit qu'il avait choisi (permettez-moi 
la comparaison) que les cheveux sur sa tête, ce qui n'est pas peu 
dire, le brave homme ayant le dessus du crâne aussi nu, aussi 
poli, que la face postérieure d'un quadrumane.
Or un beau jour il vint à sa place habituelle, s'assit sur l'herbe 
comme de coutume, assujettit ses lunettes sur son nez, amorça avec 
un ver de terre, jeta sa ligne au beau milieu de la rivière, tira 
son journal de sa poche, jeta un coup d'oeil sur une bande de 
canards dont les plongeons troublaient la tranquillité de l'onde, 
et se plongea lui-même dans la politique.
Son journal avait le monopole d'être très intéressant, des fois... 
pas toujours (il serait plus exact de dire: pas souvent). 
Justement, ce jour-là il était encore plus vide de faits et plus 
mal rédigé que de coutume, si bien que, la chaleur aidant, notre 
homme ne tarda pas à s'endormir, laissant échapper des ronflements 
d'ogre ou d'orgue (comme il vous plaira). Il lâcha sa ligne qui 
s'en alla à la dérive, le fil s'accrocha dans les nénuphars, le 
ver revint à la surface.
Aussitôt, un canard, par l'odeur alléché, se précipita goulûment 
(la sale bête) sur l'infortuné lombric qu'il avala d'une seule 
bouchée, puis, satisfait de son aubaine, il voulut ner vers ses 
compagnons, mais il ne put, et pour cause, il avait avalé 
l'hameçon.
Le réveil fut triste. M. Patafiol, en se frottant les yeux, 
aperçut le meunier (son plus grand ennemi politique), qui 
accourait vers lui, criant, la face pourpre de colère «Espèce de 
feignant! Faut pus t'gêner. Si tu veux que j't'aide à prend' mes 
canards à la ligne!»
M. Patafiol, forcé de s'incliner, fit des excuses, paya le 
malheureux volatile dont on ne put extraire l'hameçon ancré dans 
les intestins, et tout en s'en allant la tête basse par les 
sentiers fleuris, sa sainte bouche prononça une bordée d'injures à 
faire rougir le plus mal embouché des francs-maçons, contre un 
N... de D... de journal qui l'avait endormi.
Quelque temps après, il remplaça la feuille de l'Evêché par le 
«Radical», chauffa la candidature aux élections municipales du 
meunier aux canards (maintenant son ami sur le terrain politique) 
et ne conduisit plus Madame Patafiol à la messe... jusqu'à ce 
qu'un nouveau revirement s'opérât en lui.
Et il est mort, trois ans après, le cher homme, après avoir changé 
cinq fois encore d'opinions politiques. Pour un mois ou deux je 
crois que le Bon Dieu aurait dû le laisser vivre jusqu'à la demi-
douzaine.
 










Le Deuil Du Moulin.
 
Le vieux meunier dort, au fond d'un cercueil
De chêne et de plomb, sous six pieds de terre,
Et, dans le val plein d'ombre et de mystère,
Le moulin repose en signe de deuil.
 
La nuit a drapé ses murs de longs voiles
Crêpes aux plis noirs et silencieux,
Et sur le velours funèbre des cieux
Roulent des pleurs d'or tombés des étoiles.
 
La voix du vent dit, dans les roseaux roux,
Un hymne au bon Dieu pour la paix de l'âme
Du défunt, et l'onde égrène sa gamme,
Lente comme un glas, sur de gros cailloux.
 
Les saules ont mis leurs branches en berne
Au bord du ruisseau, dans l'obscurité,
Et le sentier même est comme attristé
Par l'air douloureux et lourd qui le cerne.
 
Et le vieux moulin, le pauvre moulin
Dont le maître est mort un matin d'automne,
Gît parmi les champs, sous la lune atone,
Seul et délaissé comme un orphelin.
 
Gaston Koutay
Meung-sur-Loire, mars 1897
Revue littéraire et Sténographique du Centre, n° 8, du 8 avr l 
1897
 








Deuxième Lettre Ouverte.
 
Monsieur le Curé,
Je ne suis pas précisément de vos fidèles les plus pratiquants et 
vous ne me voyez pas souvent assister à la messe, me confesser, 
communier à la sainte table, mais malgré la divergence de nos 
idées sur l'opération du Saint-Esprit, vous me permettrez 
néanmoins de publier un plaidoyer en votre faveur.
Figurez-vous que de mauvaises langues veulent vous faire passer 
pour cabaretier et prétendent que dans votre «Cercle Saint-Joseph» 
vous vendez des bouteilles de bière et de limonade.
Si le fait était vrai, comme vous ne payez point patente, vous 
feriez ainsi aux débitants du pays une concurrence dont ils 
auraient droit de se plaindre.
Je ne peux pas souffrir qu'une pareille accusation pèse sur vous, 
car je sais que vous vous désintéressez des biens matériels d'ici-
bas; vous n'aimez ni l'argent, ni les profits, ni les petits 
cadeaux (à moins qu'ils n'aient pour but d'entretenir l'amitié) et 
à vous tout seul, vous surpassez Job et saint Martin.
Je m'inscrirai toujours en faux contre ceux dont l'audace prétend 
que vos petites soirées du «Cercle Saint-Joseph» vous rapporte bon 
an, mal an, une somme assez rondelette. J'irai même jusqu'à dire 
que vous payez des droits à la Société des auteurs et compositeurs 
dramatiques pour les pièces que l'on joue sur votre scène.
Une chose cependant m'intrigue et je vous la dirai aussi 
franchement que si j'étais dans l'ombre sainte du confessionnal: 
Pourquoi changez-vous parfois les titres et modifiez-vous le texte 
des pièces en question? Il est probable que vous ne manquez pas 
d'en avertir les auteurs en leur expédiant par mandat-poste, le 
montant de leurs droits. Quant à la sortie de vos spectacles, si 
les jeunes gens et les jeunes filles entretiennent des 
conversations en regagnant nuitamment leurs demeures, c'est 
certainement sur le Saint-Rosaire et autres sujets pieux que 
portent leurs dialogues.
D'ailleurs, Monsieur le Curé, ne leur prêchez-vous pas l'exemple 
de toutes les vertus? Vous qui êtes de ceux qui marchent bien 
heureux, chastes et immaculés dans la voie du Seigneur: Beati et 
immaculati qui ambulant in via Domini.
Quand on mène, comme vous, M. le Curé, une vie d'abnégation et 
d'ascétisme, on n'entasse rien dans son coffre-fort: heureusement 
que vous n'avez pas de filles à doter ni de fils à caser.
Après cette apologie de votre personne et de votre caractère, je 
puis bien risquer une remarque sans méchanceté: Je trouve que 
votre costume de curé avec large chapeau et ample manteau, donne 
trop beau jeu aux mauvais plaisants qui vous accusent déjà de 
tenir un cabaret et qui vous comparent au fameux chansonnier 
Aristide Bruant, ancien seigneur du «Mirliton».
Il est vrai que, si vous aviez sa cravate rouge et ses larges 
bottes, vous lui ressembleriez un peu tout de même, Monsieur le 
Curé.
J'espère que vous me pardonnerez volontiers cette plaisanterie, à 
moi qui, sur tous les autres points, me suis fait votre avocat, 
sans même vous demander d'honoraires. Agréez, Monsieur le Curé, 
etc.
 
Revue littéraire et Sténographique du Centre, n° 8, du 8 avr l 
1897
 










Les Ecus De La Vielle.
 
(Comédie en un acte de Gaston COUTE)
 
La mé Rapiat
Le pé Rapiat
La vieille tante
Le maître Narcisse    
 
La scène représente une vaste cuisine de campagne. C’est Dimanche. 
- La famille Rapiat vient de finir de déjeuner. La fille est 
montée dans sa chambre pour faire sa toilette; la mé dessert la 
table et cause avec le pé qui fume sa pipe; la vieille tante reste 
immobile sur sa chaise, les yeux bestialement rivés au fond de son 
assiette vide.
Au moment où le rideau se lève, on voit Julie ouvrir une porte et 
disparaître.
 
Le pé Rapiat
Dis donc la mé, où donc que c’est qu’est partie Julie?
 
La mé Rapiat
Je crois ben qu’alle a été faire un brin de toilette parce que le 
gâs au maître Narcisse doit venir la chercher ce soir pour aller 
au bal.
 
Le pé Rapiat
Ah! Ah!... Tiens mais, comme je vois, ça fait mine de marcher les 
amours. Le gâs en pince pour not’fille, y a pas de doute, et dam! 
not’fille...
 
La mé Rapiat
... M’étonnerait pas qu’alle en pince itou pour le gâs!
 
Le pé Rapiat
Bah! laisse donc faire, c’est ce qui nous faut.
 
La mé Rapiat
Ben sûr que c’est ce qu’i’nous faut.
 
Le pé Rapiat
Ça n’a pas l’air d’être un mauvais garçon; on le dit seulement un 
peu dur comme ça avec les domestiques mais bah! quand même que ça 
serait vrai, quoi que ça peut faire: pour qu’une femme soit 
heureuse en ménage, faut que son homme la batte de temps en temps, 
pas vrai, la mé! Et pis tout ça c’est ren, c’est négligeable; cé 
qu’est à regarder de pus près c’est que son père est le pus riche 
fermier de cheu nous.
 
La mé Rapiat
Le pus riche!... ah oui, l’pus riche!... Persounne saurait dire 
comben qu’il l’est. Il a un champ à côté de celui à Pierre, il en 
a un autre à côté de c’ti-là à Jacques, il en a un à côté de celui 
à tout le monde, il en a partout!
 
Le pé Rapiat
Et pis, tu parles de la terre! Je veux ben que c’est que’qu’chose 
déjà, mais a’n’hui que ça a ben pardu de sa valeur faut considérer 
que c’est le moindre de tout ce qu’i’possède, le bonhom’. Il a des 
maisons d’éparpillées dans tout le bourg; il a dans son coffre... 
ah dam! ça je le savons pas, mais je sommes certains que y en a 
pus que dans le nôtre... et des actions su’les chemins de fer...
 
La mé Rapiat
Et des héritages à faire...
Le pé Rapiat
Mais voui, tiens encore, je songeais pas à ça... Ah bon Dieu!... 
si jamais on peut la caser là, not’Julie, a pourra se vanter 
d’être chouettement casée.
 
La mé Rapiat
Oui mais, ça sera pour en arriver là que ça sera peut-être pas 
commode... On dit le maître Narcisse un peu regardant, un peu près 
de ses intérêts et dam! pourrait ben se faire qu’i’ne se laisse 
pas faire tout seul!
 
Le pé Rapiat
Je sais ben, je sais ben! mais il est fin, va, le bonhomme. Il est 
comme nous, i’s’attend... i’... i’compte sur autre chose que sur 
ce que je donnons à not’fille. I voit ben que si on s’est donné le 
mal d’avoir recueilli eune vieille cruche de tante, qu’on 
l’héberge, qu’on la soigne comme un p’tit enfant, qu’on la traite 
quasiment comme si c’était not’mère, ça doit pas être pour des 
prunes...
 
La mé Rapiat
... Mais pour ses écus parce qu’alle en a, elle aussi, la 
vieille!... Ah! le jour oùs qu’a’claquera... (se rapprochant de la 
vieille; portant à sa bouche ses deux mains en forme de porte-voix 
et criant à tue-tête tout en s’efforçant d’adoucir ses paroles). 
Dites donc, hé! ma tante, v’avez l’air d’avoir froid, si vous 
v’lez que je vous fasse un peu de feu.
 
La vieille
Non va;  t’es ben gentille de songer à moi, mais c’est pas la 
peine: quand la fin arrive, y a pas de feu qui fasse, on a toujou’ 
froid.
 
La mé Rapiat (s’éloignant et reprenant sa voix naturelle) Bon! 
Bon!... tant mieux... ça sera de l’ouvrage de moins. A’m’en donne 
assez comm’ça, la vieille bête. Alle est sourde comme un pot 
depuis eun’an qu’alle est avec nous; ça l’a pris comme eune tape 
le jour oùs qu’alle est rentrée. J’avons fait venir le médecin qui 
nous a ben pris quarante bons sous pour nous dire que y avait ren 
à faire, que c’était la vieillesse, qu’on pouvait pas guérir de 
ça... Ca m’n’est eune charge que de l’avoir su’le dos, celle-là. 
Heureusement qu’à présent la v’la ben mal, alle est à la fin comme 
a’disait tout à l’heure et c’est pus qu’eune quesquion de jours; 
et dam!... sitôt qu’a sera enterrée, nous autres je pourrons aller 
déterrer ses écus: derrière son linge, dans son ormoire... C’est 
là la cachette.
 
Le pé Rapiat
Mais en attendant, je sommes toujours point sûrs qu’a’ nous a mis 
su’ le testament.
 
La mé Rapiat
Non mais, voyons si a’ ne nous mettait pas qui donc que c’est que 
tu voudrais qu’a’ mette.
 
Le pé Rapiat
C’est vrai, je ne vois personne, je pouvons dormir tranquille. 
Alle a pus pas un parent... excepté nous autres. (On frappe à la 
porte.)
 
La mé Rapiat
Entrez! (Paraît le maître Narcisse.)
 
Le pé Narcisse
Bonjour la compagnie!
 
La mé Rapiat
Salut, maître Narcisse que’ bon vent vous amène, prenez donc eune 
chaise.
 
Le pé Rapiat
Hé la mé! va donc nous tirer eune chopinée de vin; v’allez voir ça 
maître Narcisse, c’est du nouvieau. Je m’en vas vous y faire 
goûter. (Les deux hommes sont alors assis à table, l’un en face de 
l’autre.)
 
Le pé Narcisse
Je veux ben après tout parce que ça fait jamais de mal, mais je 
suis pas venu exprès pour goûter ton vin nouvieau. Voyons, parlons 
sérieusement; tu t’es pas aperçu de que’qu’chose toi?
 
 
Le pé Rapiat
Moi!... non!... pourquoi?... de ren!
 
Le pé Narcisse
En ben, moi, je me suis aperçu que t’as eune fille qui plaît 
bougrement à mon gâs, la preuve c’est qu’on les voit souvent, même 
un peu trop souvent ensemble, ce qui fait jaser le monde. Et comme 
mon gâs arrive du service, qu’il a besoin d’eune femme pour 
s’établir je te viens demander ta fille... pour li... et de sa 
part. Ça sera un moyen de renouer nos liens de parenté, parce que 
j’avons été parents dans un temps. La vieille tante qu’est là, eh 
ben! alle était cousine par sa mère avec défunt la mienne. 
Seulement le gâs, il est jeune encore, il ne sait pas ce que c’est 
que l’intérêt; il se sait avoir quelque chose et y ne regarde pas 
si en se mariant avec ta fille, i’ ne va pas faire eune 
mésalliance.
Moi, je veille là-dessus.
Voyons; dis-moi si t’es dans le dessein de donner ta fille à mon 
gâs, et dans ce cas-là comben que tu dois y donner.
 
Le pé Rapiat
Heu!... Heu!... ça demande réflexion. (A la mé qui rentre et pose 
la chopine pleine sur la table.) Dis donc la mé! tu te doutais-t-y 
pas de ça, toi? V’là le maître Narcisse qui vient me demander 
Julie en mariage pour son garçon... Quoi que t’en penses?...
 
La mé Rapiat (d’un air désintéressé)
Hélas, mon Dieu!... si c’est les jeunes qui le veulent, moi je 
demande pas mieux.
 
Le pé Rapiat
Moi, j’y mets pas d’empêchements non plus (servant à boire et 
buvant). Tenez maître Narcisse, j’allons boire un coup d’abord, je 
voirons plus clair dans nos affaires, après... A vot’santé!
 
Le pé Narcisse
A la tienne Rapiat... Voui mais, c’est pas ça, tu me dis 
toujou’point comben que t’y donnes à ta fille... Voyons, faudrait 
tout de même s’entendre.
 
Le pé Rapiat
Dam! écoutez maître Narcisse, j’ai que c’t’enfant-là, j’peux faire 
un sacrifice; j’y donnerai... et la grande vigne qui fait suite à 
vot’champ de betteraves, de l’autre côté du bourg.
 
Le pé Narcisse
T’y donnes que ça. Bon Dieu! C’est guère. Pense donc, moi je donne 
à mon gâs... et... arpents de terre, y en a eune différence, c’est 
énorme!... Je suis comme qui dirait en perte dans ce marché-là.
 
Le pé Rapiat
Dam! maître Narcisse, écoutez encore que je vous dise. De ce 
moment v’là tout, mais tout ce que je peux donner, seulement... 
dans que’que temps d’ici je pourra donner à ma fille presque 
autant que vous donnez à vot’gâs.
 
Le pé Narcisse
Et comment que tu feras?
 
Le pé Rapiat
Eh ben!... et la vieille tante, pourquoi donc qu’a’compte? Alle en 
a assez, alle en a des écus. (Renouvelant le même manège que la 
mé.) Hé la tante! Vous v’lez boire un coup avec nous?...
 
La vieille
T’es ben gentil, mais je te remercie, j’ai pas soif.
 
Le pé Rapiat (reprenant sa voix naturelle)
Bon! Bon!... Tant mieux, vieille bougresse, je l’aurons de reste. 
Tu nous uses assez comme ça. C’est des visites du médecin, c’est 
des remèdes du pharmacien, c’est... ça n’en finit pas!... Ah la 
vieille! Allez maître Narcisse, le jour de sa mort, ça sera le 
premier jour de sa vie ous qu’a’ nous aura été utile...
... Ca s’ra un bieau jour itou pour nous.
 
Le pé Narcisse
Voui mais, voyons, c’est pas tout, quoi qu’on décide?
 
Le pé Rapiat
Eh ben mais, ça ne tient qu’à vous. Marions-les tout de suite, le 
pus tôt sera le mieux parce que si l’on attend trop longtemps 
avant que de faire la noce et que la vieille vienne à claquer 
pendant ce temps là, faudra commencer par l’enterrement, et puis 
après, faudra porter le deuil pendant six mois, parce que c’est 
eune question de convenances, encore ça; si on ne le faisait pas 
on trouverait à redire sur not’compte et faut point de ça... 
Faisons donc pas traîner les choses en longueur... et sitôt que  
la vieille sera passée, eh ben! je rajouterai à la dot de ma fille 
ce qui y manque pour qu’a’ soit assez grosse (pas ma fille, la dot 
quoique après tout la fille pourrait ben l’être aussi à ce moment-
là).
 
Le pé Narcisse
Eh ben, à ces conditions-là je veux ben, allons pé... On va 
prévenir les enfants et pis on va passer chez le notaire.
 
La vieille
Eh!... eh!... où donc qu’v’allez?... chez le notaire... Ecoutez 
donc avant que je vous parle de mon testament à tous les deux!... 
Hé Rapiat!...
 
Le pé Rapiat (à part)
Ah ben bon Dieu!... ah ben!... a’ m’a entendu!... ah ben!... alle 
est donc pus sourde! (A la vieille.) Eh ben, ma tante, v’êtes donc 
pus sourde.
 
La vieille
Mais, mon neveu, je l’ai jamais été.
 
Le pé Rapiat (à part)
Ah ben!... en ce cas, c’est du joli.
 
La vieille
Non, j’ai jamais été sourde; j’ai encore bon pied, bon oeil... et 
bonne oreille par dessus le marché, ce qui fait que je n’ai pas 
laissé échapper toutes les mauvaises choses que t’as dit de moi: 
et je suis pas encore si près de claquer que t’avais l’air de le 
croire tout à l’heure, va, sois tranquille. «Ah la vieille 
bête!...» comme tu disais, alle est pas encore si bête que tu 
croyais, tiens!
 
Ah! mon Rapiat tu viendras te moquer des anciens jusque sous 
leu’nez, toi! Ah! tu guetteras l’heure de ma mort pour avoir mes 
écus, toi! eh ben! je vas t’ôter c’te peine là, moi. Mes écus!... 
tu peux te fouiller mon vieux si t’as des poches. Mes écus... 
tiens, je n’ai pus ren qu’un parent de ben loin que je viens de me 
connaître tout à l’heure et qu’en a pas besoin de mes écus, eh 
ben!... c’est li qui va les avoir... V’entendez ben Narcisse, 
v’êtes mon héritier, v’allez m’emmener cheu vous; je veux pus 
rester ici... Allons-nous en tout de suite... Vous reviendrez 
après pour signer le contrat si le coeur vous en dit.
 
Le pé Narcisse
Le contrat!... quoi faire à présent, c’est pus la peine... Tiens 
Rapiat, tu vois, le mariage n’est pus possible... Tu comptais 
su’la succession de ta tante pour amortir la différence que y 
aurait eu entre la dot de ta fille et celle de mon gâs... et c’est 
moi qui l’ai, la bougre de succession! quoique j’y comptais pas, 
c’est vrai qu’on dit toujours que le bien vous vient en dormant...
C’est pus possible à présent!
 
Le pé Rapiat
Hein!... Ah ben!... c’est comme ça que t’arrange ça, toi, espèce 
de canaille, sale cochon! Tu viens me voler eune succession... et 
pis tu veux pus de ma fille, fripouille.
 
Le pé Narcisse
(suivant la vieille qui s’en va, des paquets sous le bras)
Ha! Ha! Ha! voyons Rapiat je pouvons tout de même pas tout te 
prendre, t’aurais été trop malheureux après. J’avons à choisir; 
j’ai pris ce qui me plaisait le mieux: l’argent de ta tante, et je 
te laisse ta fille... sans argent!... Au revoir!...
 
Le pé Rapiat (à la mè qui se lamente)
Ah ben! Nom de Dieu!... N’en v’là d’un tour... la vieille 
saleté!... Qui qu’aurait jamais cru ça d’elle?...
 
Pierre Printemps
Moulin de Clan, août 1897
 
N. d. E.: Ce texte jusqu’ici inédit nous a été  communiqué par un 
de nos lecteurs que nous remercions.
 









 
Gueux.
 
Un soir d'hiver, quand de partout,
Les corbeaux s'enfuient en déroute,
Dans un fossé de la grand'route,
Près d'une borne, n'importe où
Pleurant avec le vent qui blesse
Leurs petits corps chétifs et nus,
Pour souffrir des maux trop connus,
Les gueux naissent.
 
Pour narguer le destin cruel,
Le Dieu d'en haut qui les protège
En haut de leur berceau de neige
Accroche une étoile au ciel
Qui met en eux sa chaleur vive,
Et, comme les oiseaux des champs,
Mangeant le pain des bonnes gens
Les gueux vivent.
 
Puis vient l'âge où, sous les haillons,
Leur coeur bat et leur sang fermente,
Où, dans leur pauvre âme souffrante,
L'amour tinte ses carillons
Et dit son éternel poème;
Alors blonde fille et gars brun,
Pour endolir leur chagrin
Les gueux s'aiment!
 
Mais bientôt, et comme toujours,
- Que l'on soit riche ou misérable -
L'amour devient intolérable
Et même un poison à leurs jours,
Et sous tous leurs pas creuse un gouffre
Alors, quand ils se sont quittés,
Pour les petits qui sont restés
Les gueux souffrent!
 
Et, quand le temps les a fait vieux,
Courbant le dos, baissant la tête
Sous le vent qui souffle en tempête,
Ils vont dormir un soir pluvieux,
Par les fossés où gît le Rêve,
Dans les gazons aux ors fanés,
Et - comme autrefois ils sont nés -
Les gueux crèvent!...
 
Meung-sur-Loire, le 19 août 1898
Revue Littéraire et Sténographique du Loiret, n° 17, du 20 août 
1898
 









 
Le Gueux Des Grandes Routes.
 
Hélas! Combien de fois l'avons-nous rencontré sur notre chemin, ce 
pauvre hère que le peu charitable jugement des hommes taxe souvent 
de lâcheté et de paresse!
La plupart du temps, ouvrier sans ouvrage et parfois sans famille, 
il va, de ville en ville, à la recherche d'un emploi, d'une place, 
mais une sorte de discrédit est jeté sur lui: on ne le connaît 
pas, et par cela même on est tout disposé à lui supposer des vices 
qu'il n'a pas (pris), du reste, pauvre gueux! Il a ordinairement 
une mine si peu encourageante avec ses vêtements fripés, ses 
souliers troués, sa barbe hirsute, son visage blême où la misère a 
déposé une expression de tristesse méfiante et dure. Partout on 
refuse ses services. Alors après maintes tentatives infructueuses, 
il s'en va, découragé et la mort dans l'âme, il marche devant lui 
au *hasard, sur la grande route poudreuse ou blanche de neige, 
moderne juif errant, condamné par la loi immuable et cruelle de la 
Fatalité.
Au printemps, quand la violette fleurit dans les haies et sur les 
talus des fossés, quand les premières feuilles paraissent, 
plaquant de vert tendre les carcasses brunes des arbres de la 
route, quand l'oiseau chante, quand tout est gai dans la nature, 
lui seul est triste, et comment peut-il en être autrement? Comment 
l'homme (je parle de l'homme de coeur) peut-il être joyeux quand 
il en est réduit pour vivre à tendre la main?
Mais aux approches des mauvais jours, sa mélancolie se transforme 
en une tristesse plus sombre et plus noire encore. Oh, l'hiver! 
oh, la saison morne et grise I C'est elle qui recevra les derniers 
soupirs de ce miséreux. Ses jours brumeux et ses nuits glaciales 
l'auront tué. Oh, l'hiver! quand vient le soir, pendant que nous 
veillons dans une salle bien chaude, il est là, lui, sur la 
grand'route, blotti dans un fossé, au long d'un mur, au pied d'une 
borne, n'importe où. La bise aigre lui fouette le visage et 
pénètre au travers de ses haillons. La neige tombe et
amoncelle autour de lui sa ouate qui glace et paralyse, le couvre, 
l'enveloppe de ses draps blancs comme le linceul, froids comme la 
mort.
Là-haut les étoiles scintillent. Quand le matin terne et blafard 
aura pris leur place, un voyageur matinal le trouvera étendu, sans 
mouvement, sans vie, les membres tordus et bleus par le froid. Oh! 
la triste existence. Oh! le triste trépas.
Et dire qu'ils sont comme cela des mille et des mille en France 
qui meurent de cette mort, vivent de cette vie, se nourrissent de 
l'air des champs et de pain mendié, sans avoir d'autre domicile, 
sans même avoir d'autre patrie que la grand'route.
 
Septembre 1896
Etude qui donnera naissance au poème: «Sur la grand’route»
 
 










Idylle Rouge.
 
Le chemineux s'est dit: «Je veux
Cette jouvencelle aux cheveux
D'aurore blême».
Mais la jouvencelle a du bien
Tandis qu'est gueux, gueux comme un chien
Le gâs qui l'aime!
 
Et la belle, aux riches galants
Seuls! ouvrira les rideaux blancs
De son alcôve;
Elle course le miséreux...
Alors, par les chemins poudreux,
Le gâs s'ensauve!
 
Errant le jour, de ci de là
Il geint, et la nuit lorsque la
Lune pâlotte
L'éveille au fond de son fossé,
Laissant saigner son coeur blessé
Le gâs sanglotte.
 
Dans l'ombre des vieux cabarets
Où le vin, des pichets de grés
A grands flots coule,
Il va se reposer un brin
Et, pour oublier son chagrin,
Le gâs se saoule!
 
Enfin, il vient de faire don
De sa raison aux femmes dont
L'amour s'achète.
Il va par les quais, triste et seul...
Le grand fleuve ouvre son linceul...
Le gâs s'y jette...
Meung-sur-Loire, 5 août 1898
Progrès du Loiret, n° 8, du 11 août 1898
 









«J'En Aurait Le Coeur Net!»
 
Conte Fantaisiste.
 
A ceux qui se disent trop vieux pour apprendre la sténographie.
 
Elle allait avoir dix-huit ans, la demoiselle au maître Belaud, le 
fermier de la Bousie.
Elle venait de sortir de pension emportant de là son inévitable 
brevet et, sans posséder ce qu'on peut appeler des connaissances 
sérieuses, c'était une petite personne d'un esprit assez 
agréablement cultivé.
Le pé Belaud, qui avait perdu sa femme et n'avait plus que cette 
fille-là, la traitait en véritable enfant gâtée. Il lui avait 
acheté un piano dont elle tapotait gentiment-peut-être un peu plus 
souvent que les gens de la maison en avaient besoin; il lui 
laissait prendre des leçons de dessin et passait par toutes ses 
fantaisies... Ah! j'allais oublier quelque chose et quelque chose 
de très important: la demoiselle faisait aussi de la sténographie.
Elle allait avoir dix-huit ans (je l'ai déjà dit, mais mieux vaut 
deux fois qu'une) et ses grands yeux noirs, qui flambaient comme 
des braises lorsqu'ils rencontraient ceux d'un gars, semblaient en 
dire plus long qu'on ne le pensait.
Mais cependant, on ne lui supposait pas encore d'amoureux... on se 
trompait!
Un jour, le facteur apporta une lettre à l'adresse de la jeune 
fille «Mlle Berthe Belaud». Celle-ci s'empressa de la lui prendre 
des mains et se sauva pour aller la lire dans sa chambre. Comme 
elle était occupée à cette intéressante... besogne, son père 
entra: «Tiens, quoi que tu fais donc là, Berthe?
Tu vois bien, papa, c'est une ancienne camarade de pension qui 
vient de m'écrire.
Ah!...» fit le vieux et, curieux comme une dévote, incrédule comme 
saint Thomas, il s'approcha dans l'espoir de pouvoir lire un peu, 
sans en avoir l'air...; mais, va au diable! la lettre était écrite 
d'un bout à l'autre en sténographie.
Alors, il s'éloigna mécontent et grognant entre ses dents: «Tout 
ça n'est pas clair, des «hiérogriffes», comme ça, on n'y comprend 
goutte... ça fait rien, j'en aurai le coeur net.»
Et dès ce jour, le bonhomme, à la tête aussi dure qu'une souche de 
vigne, se mit à étudier la sténographie en cachette. Avec un 
entêtement rageur, un journal sous les yeux, un bout de crayon à 
la main, il se mit, lui qui n'écrivait qu'avec beaucoup de 
difficulté, à tracer des signes, à combiner des sons pour faire 
des mots et, au bout d’une semaine, il était capable de lire en 
ânonnant; mais il pouvait lire.
Sur ce, une nouvelle lettre arriva... toujours au nom de sa fille! 
Ce fut lui qui la reçut, il brisa l'enveloppe, tira le billet et 
le déplia: toujours de la sténographie; Enfin, il lut:
 
«Ma mignonne,
Si tu savais comme je m'ennuie à la caserne et comme je souffre 
loin de toi. Enfin, heureusement que l'heure va bientôt sonner où 
je pourrai te presser de nouveau sur mon coeur et te dire de vive 
voix: «Ma petite Berthe, je t'aime...».
Je pense qu'il serait indiscret pour nous autres de vouloir 
connaître la suite et, du reste, qu'y apprendrions-nous de bien 
intéressant? Cette lettre n'échappait pas à la sublime banalité 
des missives amoureuses.
Alors le pé Belaud, malin comme un vieux renard, alla porter ce 
précieux billet à sa fille:
«Hé Berthe!... Berthe!... Ta camarade qui t'a écrit... seulement 
c'est encore en géo... en stén... o... en sténographie. Lis-m'en 
un petit bout, je serais curieux de voir comment qu'on peut 
comprendre quelque chose à ça?». La jeune fille, très embarrassée, 
en prit pourtant son parti et, inventant au fur et à mesure 
qu'elle parlait, elle lui lut une lettre supposée écrite par la 
supposée camarade.
Quand elle eut fini, tant bien que mal, rougissant et se troublant 
à chaque étape du mensonge qu'elle faisait, le vieux lui dit, un 
rire narquois sur la lèvre:
«Eh ben, tu sais pas, Berthe, j'ignore si ces petits signes-là ont 
deux sens; mais, moi, v'ià ce qui me disent. > Et il relut la 
lettre... du soldat.
Après quoi, il s'en alla, joyeux, laissant la jeune fille toute 
confuse et lui pardonnant du fond du coeur en se disant: «Bah! il 
faut ben que jeunesse se passe!... et pis, après tout, ça a encore 
eu un bon côté; à présent, je sais la géo... lo... stén... o... la 
sténographie!... Mais ça me prouve aussi qui faudra que je marie 
la Berthe au plus tôt.»
 
Pierre Printemps.

Revue Littéraire et Sténographique du Centre, n° 18, du 5 
septembre 1897
 








Le Pauvre Gars.

Il était une fois un gars si laid, si laid
Et si bête! qu'aucune fille ne voulait
Lui faire seulement l'aumône d'un sourire;
Or, d'avoir trop longtemps souffert l'affreux martyre
De ne pas être aimé lorsque chante l'amour,
Le pauvre gars s'en vint à mourir un beau jour...
On l'emmena dormir au fond du cimetière,
Mais, son âme, un Avril, s'échappa de la terre
Et devint une fleur sur sa tombe, une fleur
Qu'une fille cueillit et mit près de son coeur.
 
Moulin de Clan, octobre 1898
Progrès du Loiret, n° 70, du 12 octobre 1898
 







 
La Paysanne.
 
(dédiée aux gâs de Saint-Ay)
 
Paysans dont la simple histoire
Chante en nos coeurs et nos cerveaux
L'exquise douceur de la Loire
Et la bonté des vins nouveaux (bis)
Allons-nous esclaves placides,
Dans les sillons où le sang luit
Rester à piétiner au bruit
De chants guerriers et fratricides?
 
Refrain
En route! Allons les gâs!
Pour un nouvel été Marchons!
Marchons!
Semons le grain de la fraternité!
 
Sarclons les herbes parasites
Et que le chiendent soit brûlé!
Pour que ces racines maudites
N'étouffent plus le jeune blé! (bis)
Arrachons à coups de science
L'erreur qui s'en vient infester
Les germes de la Vérité
Dans le champ de nos consciences!
 
Ne déversons plus l'anathème,
En gestes grotesques et fous,
Sur tous ceux qui disent: «Je t'aime»
Dans un autre patois que nous! (bis)
Assez de sang, assez de larmes!
- De la joie et de la beauté! -
Jetons hors de l'humanité
La gloire homicide des armes!
 
Soignons nos blés, soignons nos souches!
Que l'or nourricier du soleil
Emplisse pour toutes les bouches
L'épi clair, le raisin vermeil! (bis)
Mais que tous les bras collaborent
vec le tendre soleil blond!
- Dans la ruche, pas de frelon
Qui la pille et la déshonore! -
 
Saluons les vieux qui s'éteignent,
Et choyons leur dernier moment!
Ils ont lutté durant leur règne
A nous de lutter maintenant! (bis)
Si la récolte s'est accrue
De ce que le père a pioché,
Il reste encore à défricher!
Poussons plus avant la charrue!
 









Le Petit Qui Pleure.
 
Un gosse qui n'a pas sept ans
Chiale au sortir du vieux faubourg
Où ça sent la peine et l'amour.
Et je m'arrête, là longtemps:
Moi, dont le coeur saigne ce soir
Tout rouge, en un silence atroce.
Je m'arrête sur le trottoir
A regarder chialer ce gosse...
 
Refrain
Pleure, pleure mon petit gâs
Dis, pourquoi pleures-tu? Pour rien!
Mais pleure: ça me fait du bien!
Pleure pour moi, qui ne peux pas!
 
 











Le Plus Volé Des Deux.
 
Conte Fantaisiste.

A Mon Ami Abel Renault.
 
Si nos gros fermiers beaucerons exploitent de larges domaines et 
possèdent pour la plupart, un bien large ventre qui ballotte sous 
leur blouse comme une barrique d'alcool qu'on dissimulerait pour 
passer à l'octroi, il en est très peu qui soient... larges, comme 
on dit. Il en est même si peu que, moi qui les connais tous, je 
n'en connais pas un seul auquel cette épithète puisse être 
applicable.
Ils sont tous aussi serrés... au moral, que certaines petites 
demoiselles le sont dans leur corset et si près de leurs intérêts, 
que de jeunes mariés ne le sont pas davantage, l'un de l'autre, la 
première nuit de leurs noces.
Et cependant, tous, excepté un et en comparaison de celui-là, ils 
peuvent passer pour des prodigues.
Oh! mais celui-là, par exemple!... sa rapacité lui a joué... par 
l'intermédiaire de ses domestiques, un tour que vous n'hésiterez 
pas à qualifier de vilain tour, quand vous le connaîtrez.
Oyez plutôt.
Un beau jour, un beau jour qui fut le commencement de mauvais 
jours pour lui, il trouva quatre de ses poules étendues sur le 
flanc, à côté de son tas de fumier. «Zut!...» fait-il en donnant à 
cette exclamation une amplification que se refuse d'écrire ma 
chaste plume de jeune homme bien élevé.
«Quoi que ça veut donc dire ça! v'la mes poules qui se mettent à 
crever à présent... oh!» Et ramassant les quatre cadavres, il s'en 
fut vers la cuisine de la ferme en se disant à part lui: «Je fais 
déjà comme ça une perte sensiblement sensible, c'est pas la peine 
de perdre davantage, du temps que je peux m'en dispenser. J'ai 
quatre poules crevées, quinze domestiques en bonne santé et qui 
cassent bien la croûte; les domestiques mangeront les poules et du 
moins comme ça, si je sais pas comment que les sacrées volailles 
ont passées, je saurais par où qu'y passeront...» Les poules 
furent plumées, vidées, fricassées et servies aux domestiques qui 
les mangèrent sans dégoût...
Le lendemain, il trouva de même, quatre poules de «quervées».
Le surlendemain encore!
Le sur-surlendemain toujours!
Et bien entendu, elles subirent toutes le même sort que les 
premières.
Alors pour enrayer l'épidémie, il fit venir le vétérinaire: celui-
ci qui avait fait des études classiques avant d'entrer à Alfort, 
en perdit son latin et ne sut que lui réclamer trois francs pour 
prix de sa visite.
«Si c'est pas une maladie, c'est qu'y m'a jeté un sort!» bougonna 
le vieux en payant.
Cà dura, comme ça un mois, puis, un soir qu'il se coucha, 
propriétaire seulement de quatre poules, fatalement appelées à ne 
pas voir le lever de l'aurore. C'était écrit!... Il ne put clore 
yeux, de la nuit, gémissant qu'il était sur ses pertes. Pertes, 
plus grandes, pour que c'en était, de faire manger de la charogne 
à ses domestiques, au risque de faire naître aussi une épidémie 
parmi eux.
Enfin, au petit jour il sauta du lit et s'en alla faire un tour 
dans la vaste cour de sa ferme.
Là, il vit! trois poules sur le dos, au pied du tas de fumier et, 
non loin de là, le maître charretier en train d'étouffer la 
quatrième sous son gilet... Il préparait le repas du lendemain!...
 
Pierre Printemps.

Revue Littéraire et Sténographique du Centre, n° 22, du 5 novembre 
1897
 











Pour Les Petits.
 
Le vent siffle au travers des trous de la mansarde
Où l'ouvrière coud sous la lampe et regarde
Ses deux petits, couchés dans le même berceau.
Et parfois, écartant un pan du grand rideau
A ramages pâlis, elle porte à sa lèvre,
Une blanche menotte et dit «Dieu, quelle fièvre!...
Heureusement pour eux que mon brave mari
Doit rapporter ce soir la paye du samedi
Et que, dans le quartier, j'irai de mon plus vite
Leur acheter du pain, des remèdes ensuite...
Soudain, des pas pesants font, dans l'escalier noir,
Tout trembler et sauter. Curieuse elle va voir
S'éclairant de la lampe à pétrole qui fume.
«Toi déjà!... Te voilà plus tôt que de coutume
Mon pauvre homme! viens voir, les petits sont souffrants.»
S'écrie-t-elle, mais lui, reste les bras ballants,
L'air égaré, les yeux rouges comme une braise
Et, aussitôt rentré, tombe sur une chaise.
«Mais voyons! Mais qu'as-tu? - Ah! ne m'en parle pas!
J'ai... J'ai... sale patron! faut-il que tu sois bas...
Dire que ce sans coeur m'a jeté à la porte
Prétextant poliment que, vu la saison morte
Il ne peut occuper tant d'ouvriers chez lui;
Il m'a donné mon compte, alors je suis sorti,
Et me voilà, hélas! sans travail à cette heure
Devant mes deux enfants et ma femme qui pleure,
Dans mon bouge où tout sent la misère et la faim...
Allons vite! il faut que cela ait une fin,
Et puisqu'il faut mourir, mourons donc tout de suite
Nous ne connaîtrons point la misère maudite
Et les repas sans pain.» Ce disant il saisit
Un réchaud à charbon et farouche se mit
A calfeutrer les joints de l'unique fenêtre...
La femme regardait son époux et son maître
Travailler à leur perte et, le coeur plein d'effroi,
Songeait aux chérubins qui, sans savoir pourquoi
S'éveilleraient au ciel parmi les anges roses
Et chercheraient en vain les visages moroses
De la mère sans âme et du père assassin.
«Non, arrête dit-elle en bondissant soudain,
Arrête, malheureux!... Grand Dieu qu'allions-nous faire?
Tuer nos enfants, nous tuer! J'aime mieux la misère
Moi, et puisqu'il le faut, eh bien je te défends
De mourir... tu te dois à ces chers innocents
Et je veux bien encor que ta vie t'appartienne
Mais la leur, insensé! Mais la leur et la mienne!
Pourquoi la comptes-tu? Apaise-toi un peu
Ouvre-nous la fenêtre, éteins vite ton feu
Vis et laisse-les vivre ou sinon je te crache
Au visage ces mots: «Meurs, va, tu n'es qu'un lâche.»
Les enfants assoupis sur le même oreiller
Toussotaient alors comme pour approuver
Ce qu'avait si bien dit leur courageuse mère
Protectrice et sauveur;... pendant ce temps le père
Bégayait à mi-voix, la honte sur le front
«Pardonne! j'étais fou... femme tu as raison!»
 











Requiescat In Pace.
 
Comme s'effeuille une rose
L'amante dolente aux traits
Ravagés par la chlorose
Est morte au soir des regrets
Et sur le bord de sa fosse
Le vieux prêtre au dos cassé
A glapi de sa voix fausse
Requiescat in pace!...
 
Et maintenant pauvre chère
Elle git loin du soleil
Sous le grand champ en jachère
Où tout est paix et sommeil
Défunts tous les jours d'ivresse
Et les nuits de l'an passé
Défunts comme ma maîtresse
Requiescat in pace!...
 
Plus n'ai la force de vivre
Et par les tristes hivers
Sertis de larmes de givre
J'erre en sanglotant mes vers
Dans le vent qui les emporte
Mon pauvre coeur trépassé
Dort sur celui de la morte
Requiescat in pace!...
 
Moulin de Clan, 20 janvier 1898.
Revue Littéraire et Sténographique du Centre, n° 40, du 5 août 
1898
 










La Rose De L'Absent.
 
Légende Du Moyen Age.
 
Le beau chevalier était à la guerre...
Le beau chevalier avait dit adieu
A sa dame aimée, Anne de Beaucaire
Aux yeux plus profonds que le grand ciel bleu.
 
Le beau chevalier, à genoux près d'elle,
Avait soupiré, lui baisant la main:
«Je suis tout à vous! soyez-moi fidèle;
A bientôt!... je vais me mettre en chemin.»
 
Anne répondit avec un sourire:
«Toujours, sur le Christ! je vous aimerai,
Emportez mon coeur! allez, mon beau sire,
Il vous appartient tant que je vivrai.»
 
Alors, le vaillant, tendant à sa dame
Une rose blanche en gage d'amour,
S'en était allé près de l'oriflamme
De son Suzerain, duc de Rocamour.
 
Le beau chevalier était à la guerre
Anne, la perfide aux yeux de velours,
Foulant son naïf serment de naguère,
Reniait celui qui l'aimait toujours;
 
Et, sa blanche main dans les boucles folles
D'un page mignard, elle murmurait
Doucement, tout bas, de tendres paroles
A l'éphèbe blond qui s'abandonnait.
 
Mais, soudain, voulant respirer la rose
Du fier paladin oublié depuis,
Elle eut peur et vit perler quelque chose
De brillant avec des tons de rubis.
 
Cela s'étendait en tache rougeâtre
Sur la fleur soyeuse aux pétales blancs
Comme ceux des lis et comme l'albâtre...
La rose échappa de ses doigts tremblants;
 
La rose roula tristement par terre
Une voix alors sortit de son coeur;
Cette voix était la voix du mystère,
La voix du reproche et de la douleur.
 
«Il est mort, méchante, il est mort en brave!
Et songeant à toi, le beau chevalier;
Son âme est au ciel, chez le bon Dieu grave
Et doux, où jamais tu n'iras veiller;
 
Où tu n'iras pas, même une seconde,
Car ta lèvre doit éternellement
Souffrir et brûler, par dans l'autre monde,
Au feu des baisers d'un démon méchant...»
 
Et la voix se tut sous le coup du charme,
La fleur se flétrit, Anne, se baissant
N'aperçut plus rien, plus rien qu'une larme
Avec une goutte épaisse de sang.
 
 
Pierre Printemps.

Revue Littéraire et Sténographique du Centre, n° 12, du 5juin 1897
 










Son Dernier Bouquet.
 
Nouvelle.
 
Ils s'aimaient!... le gars, nerveux et brun, aux épaules robustes, 
à la poigne solide, était farinier chez son père, le meunier du 
village; la fille, mièvre et blonde, aux lourds cheveux tordus en 
chignon au-dessus de la nuque, était orpheline et vivait chez sa 
tante, une vieille lavandière qui l'employait à blanchir le linge 
au ruisseau.
Ils s'aimaient!... ils se l'étaient juré, un soir, en revenant de 
la danse, et, depuis ce temps-là, ils n'avaient jamais cessé de se 
le dire et de se le répéter; mais comme ils ne pouvaient se voir 
qu'après journée faite, l'amoureux possédait un poétique moyen de 
correspondance pour parler au coeur de sa bien-aimée, à chaque 
instant, en une langue muette mais éloquente.
Souvent, dès l'aube, on le voyait se pencher sur le bord de la 
rivière et y jeter de petits bouquets de violettes ou 
d'églantiers, selon la saison; ces fleurettes s'en allaient au fil 
de l'eau chantante, sans jamais s'accrocher aux roseaux de la rive 
et, quand elles arrivaient devant le lavoir communal, la belle 
fille essuyait, à un coin de son tablier, ses mains blanches où le 
savon moussait en bulles légères, cassait une branche au saule 
voisin et les amenait à elle. Puis, les prenant délicatement entre 
ses doigts fins, elle aspirait avec délices les parfums de 
jeunesse et d'amour qui s'envolaient de leurs corolles où les 
gouttelettes d'eau dansaient et roulaient, brillantes comme des 
perles fines.
Ils s'aimaient!... mais l'hiver approchant, les fleurs devinrent 
plus rares, les bouquets moins fréquents et leur amour, fragile 
comme les violettes, éphémère comme les roses, devait comme elles, 
avoir une fin.
La belle s'amouracha d'un beau clerc de notaire, toujours tiré à 
quatre épingles, beau parleur qui s'empara de son coeur sans 
qu'elle eut la force de s'en défendre.
Fini le bonheur! Le coeur du pauvre gâs saigna bien fort, sous ces 
hardes blanches de farine et on le surprit souvent, lui, le solide 
gaillard d'autrefois, à pleurer sur son malheur.
«C'est le mai d'amour, on n'en guérit pas!» chuchotaient autour de 
lui les commères; pour cette fois, elles devaient avoir raison.
Une grise après-midi de novembre qu'il errait, morose et rêveur, 
il vint à passer devant la serre du château où se trouvaient des 
plantes rares et fragiles; la porte était ouverte: il entra 
précipitamment comme un voleur, comme un fou, cueillir une branche 
d'oranger encore fleurie et s'en courut vers le vieux moulin au 
tic-tac langoureux. Là, comme les vaguelettes clapotaient 
doucement sous la roue brune, il se laissa tomber d'un air résigné 
dans l'onde claire où jouait un dernier rayon de soleil... 
Pouf!... Puis plus rien; son corps reparut à la surface un peu 
plus loin et s'en alla au fil de l'eau chantante, sans s'accrocher 
aux roseaux de la rive, vers la belle fille, comme les fleurs de 
jadis...
Et lorsqu'il passa, les yeux fermés et les membres roidis devant 
celle qui l'avait si traîtreusement renié, il serrait encore, en 
une étreinte convulsive, la branche d'oranger - bouquet d'union 
nouvelle avec une nouvelle amante: la Mort!
 
Gaston Koutay.
 
 









Sur La Grand'Route.
 
Nous sommes les crève-de-faim
Les va-nu-pieds du grand chemin
Ceux qu'on nomme les sans-patrie
Et qui vont traînant leur boulet
D'infortunes toute la vie,
Ceux dont on médit sans pitié
Et que sans connaître on redoute
Sur la grand'route.
 
Nous sommes nés on ne sait où
Dans le fossé, un peu partout,
Nous n'avons ni père, ni mère,
Notre seul frère est le chagrin
Notre maîtresse est la misère
Qui, jalouse jusqu'à la fin
Nous suit, nous guette et nous écoute
Sur la grand'route.
 
Nous ne connaissons point les pleurs
Nos âmes sont vides, nos coeurs
sont secs comme les feuilles mortes.
Nous allons mendier notre pain
C'est dur d'aller (nous refroidir) aux portes.
Mais hélas! lorsque l'on a faim
Il faut manger, coûte que coûte,
Sur la grand'route.
 
L'hiver, d'aucuns de nous iront
Dormir dans le fossé profond
Sous la pluie de neige qui tombe.
Ce fossé-là leur servira
D'auberge, de lit et de tombe
Car au jour on les trouvera
Tout bleus de froid et morts sans doute
Sur la grand'route.
 










Les Trois Chansons Du Carillon.
 
A M. Bertrand, pour le remercier de l'accueil tout... 
évangélique qu'il m'a fait dans ses bureaux du Patriote.
 
Quand les nouveau-nés, en leurs langes
Dorment sur les bras des marraines
Tels, de doux et blonds petits anges
Tombés des étoiles sereines
Digue digue dig, digue digue don!
Chante aux enfançons le grand carillon
Digue digue dig, digue digue don!
Pour qu'on vous baptise
Casquez, casquez donc!...
 
Quand sous les cieux des épousailles
Où le soleil d'amour scintille,
S'envolent des coeurs, les grisailles
Et s'en va le gars vers la fille.
Digue digue dig, digue digue don!
Chante aux amoureux le grand carillon
Digue digue dig, digue digue don!
Pour qu'on vous marie
Casquez, casquez donc!...
 
Quand s'éteignent comme des cierges,
Les grands-pères et les grand'mères
Et que gisent, emmi les serges
Des linceuls, leurs corps éphémères.
Digue digue dig, digue digue don!
Chante aux trépassés le grand carillon
Digue digue dig, digue digue don!
Pour qu'on vous enterre
Casquez, casquez donc!...
 
Orléans, 25 août 1898.
Le Progrès du Loiret, n° 23, du 26 août 1898
 
 










Les Trois Quenouilles D'Audeberthe.
 
Légende Magdunoise.

A Frottier.
 
En ce temps-là vivait, au manoir de Meung, un vieux baron, si 
vieux que ses cheveux étaient blancs comme la neige ou le duvet 
des grands cygnes et si triste que, depuis la mort de son épouse, 
nul n'avait aperçu le moindre sourire sur sa lèvre tremblante.
Il avait auprès de lui sa fille Audeberthe, surnommée «la Pâle» à 
cause de la carnation de son teint. Elle allait avoir seize ans 
et, malgré l'affection qu'elle avait pour son père, elle 
s'ennuyait à mourir dans la solitude maussade qu'il lui faisait 
partager; parfois aussi, de vagues et nuageuses bouffées d'amour 
passaient dans son âme avec les brises d'avril et lui donnaient 
comme la soif ardente des tendresses inconnues.
Un soir que, du haut d'une tour, elle regardait, sans trop bien 
comprendre encore, ses bons vilains des deux sexes qui s'en 
allaient, par couples enlacés, au bord de la Loire, sous la 
splendeur du soleil couchant, elle s'écria, transportée: «Notre-
Dame! que ces gens-là ont l'air heureux; tout gueux qu'ils sont, 
ils me font envier leur sort!»
Ses paroles furent entendues par un saint charitable et bon enfant 
qui se hâta d'accourir des profondeurs azurées du Paradis pour lui 
dire: «Ma fille, ton souhait sera exaucé; prends ces trois 
quenouilles; use des deux premières et fasse le bon Dieu que tu ne 
te serves jamais de l'autre!»
Audeberthe remercia le saint et s'en fut, ravie...
Le lendemain, comme elle était remontée au haut de la tour, elle 
aperçut un jeune chevalier qui la regardait d'en bas. «Bonjour, 
belle dame!» lui dit-il; elle répondit: «Salut, noble sire!»
«Belle dame...» continua le chevalier «vous avez devant vous une 
pauvre créature en grand péril et que vous pouvez sauver... Mes 
gens ont été défaits, les ennemis me poursuivent... Je tombe de 
fatigue, cachez-moi un instant pour que je puisse me reposer afin 
de mieux combattre ensuite...» Cette fois, Audeberthe ne répondit 
rien, mais ses grands yeux noirs se fixèrent si étrangement sur 
ceux du beau chevalier que celui-ci comprit tout de suite qu'il 
n'avait plus rien à craindre. Alors, naïve, la pauvrette saisit la 
première quenouille et se mit à filer le chanvre avec une vitesse 
qui tenait du vertige; au bout de quelques instants, un fil d'or 
souple et soyeux sortit de ses doigts; elle le noua en forme 
d'échelle, accrocha d'un des bouts au sommet de la tour et jeta 
l'autre par terre. Le beau chevalier monta et... Audeberthe connut 
l'amour.
Quelques mois après, il revint, le courtois seigneur! il revint 
pour demander au vieux baron la main de sa fille. Celui-ci l'ayant 
accordée, on s'occupa des préparatifs des épousailles et 
Audeberthe prit la seconde quenouille dont elle fila la soie 
chatoyante qui devait servir à tisser sa robe de fiancée.
Mais avant que le mariage fût célébré, le beau chevalier devait 
partir encore une fois à la guerre. Il fit ses adieux à sa dame, 
et après lui avoir posé un dernier baiser sur la bouche, il 
s'éloigna au grand galop de son destrier de batailles. Il ne 
revint pas! et quand Audeberthe apprit la nouvelle de sa mort, 
elle prit en pleurant la dernière quenouille et fila le lin du 
linceul dans lequel on devait ensevelir le corps de son amant.
Et Audeberthe, qui avait aimé et souffert pendant l'existence des 
trois quenouilles, vécut en bienheureuse durant le reste de ses 
jours, car son coeur avait trop saigné pour pouvoir aimer ou 
souffrir encore.
 
Pierre Printemps Et Bodey.

Revue Littéraire et Sténographique du Centre, n° 14, du 5juillet 
1897
 
 









Un Crêpe Au Bras.
 
L'an dernier, je les vis encor
Le petit frère aimable et rose
Dans sa tunique à boutons d'or
Avec sa soeur que la chlorose
 
Emportait - oh! bien doucement
Vers la tombe muette et blanche.
Je les vis en me promenant
Sur le boulevard, le dimanche
 
Ils s'en allaient à petits pas
Tous les deux, dans l'allée ombreuse,
La fillette appuyant son bras
Maigriot et sa main fiévreuse
 
Sur le bras droit du garçonnet
Qui, tirant deux sous de sa poche,
Allait lui chercher un bouquet
A la marchande la plus proche.
 
Et le père aux cheveux tout gris
Fumait tristement son cigare
Sous les grands marronniers fleuris
Ecoutant le concert bizarre
 
Des petits pierrots batailleurs
Quand la petite était trop lasse
Vite, il prenait un des meilleurs
Bancs pour elle, sur la grand'place
 
Suivis de leur père, un monsieur
A barbiche, un vieux militaire,
Qui portait la légion d'honneur
En ruban à la boutonnière.
 
Et pas trop tard, avant la nuit,
Tous regagnaient leur domicile
Sans étalage, ni sans bruit,
Au travers du bruit de la ville.
 
Maintenant on peut les revoir
Ils sont deux. Dans la tombe blanche
La soeur dort. Un long crêpe noir
Un crêpe est cousu sur la manche
 
De la tunique à boutons d'or
Du petit frère aimable et rose
Et le père est plus triste encor
Dans sa redingote morose.
 
Le 12 janvier 1897.
 









Une Lessive Qui Tombe Un Jour De Fête-Dieu.
 
Récit De Gaston Couté.
 
Dans la rue jonchée de pauvres fleurs condamnées, par une coutume 
bête, à périr sous les pieds de la foule, entre deux rangées de 
draps qui - ainsi que les ivrognes - seraient mieux à leur place 
au lit que sur la voie publique, sous le dais de velours grenat, 
filigrane d'or, le curé s'avançait, gras, lent, majestueux, 
imposant, orné, chamarré - tel un boeuf gras un jour de Mi-carême.
Les chantres suivaient, coassant, croassant (comment dois-je dire? 
leur chant tient à la fois de celui de la grenouille et du 
corbeau) - enfin par respect pour des supérieurs (en âge) - je 
préfère écrire: entonnant les cantiques d'usage.
Ensuite venaient les enfants de choeur en surplis blancs, en 
petites calottes rouges, rouges à faire pâlir un drapeau de la 
Sociale, puis la marmaille des écoles, dont le nez morveux et 
l'air agacé de la plupart de ses représentants témoignaient du 
goût qu'ils avaient pour cette petite promenade où l'on ne pouvait 
ni remuer, ni causer.
Enfin, a l'arrière-garde se tenait le high-life féminin de notre 
petite ville dont les belles dames étaient en grand nombre à 
l'église pour prier, pour élever leur âme vers Dieu, pour 
l'implorer, pour... etc. (voir la suite de la définition de la 
prière dans le catéchisme, chap., page ), mais n'oublions pas le 
principal, elles étaient venues aussi et surtout pour exhiber 
leurs toilettes neuves. Enfin, bref... après avoir cheminé un 
certain temps par les rues habitées du monde «comme il faut», la 
procession s'engagea dans un vilain quartier peuplé d'individus 
qui se ruinent en frais de lampions au 14 juillet et qui se 
feraient couper la tête plutôt que de tendre des draps le jour de 
la Fête-Dieu.
Enfin, heureusement qu'il existe des gens de coeur pour racheter 
leurs vilenies car à peine arrivé à la moitié de la prière qu'on 
venait de commencer, que tout le monde tourna la tête (oh! la 
distraction...) du côté d'une petite maison basse à la porte de 
laquelle on apercevait deux draps, une chemise probablement placée 
là par inadvertance, ainsi que deux paires de chaussettes. Cela 
constituait un décor assez grotesque, mais bah! quand l'intention 
y est!...
Quelque quinze jours après, Monsieur le Curé passait par hasard 
dans le mauvais quartier dont je viens de parler, il aperçut la 
locataire de la maison aux draps occupée à balayer le devant de sa 
porte.
Comme cette pauvre vieille avait l'air minable, avec sa robe en 
loques et ses savates éculées, il s'approcha d'elle et la 
questionna, bien résolu d'apporter un soulagement à sa misère.
C'était charitable sans doute, mais le brave homme aurait mieux 
fait de passer son chemin, car aux premières paroles, la vieille 
se rebiffa:
- «Vous dites, Môssieu le Curé; vous v'lez nous mettre au bureau 
de Bienfaisance, nous aut' qu'avons point d'enfants... et ça, du 
temps qu'y a des malheureux voisins qui crèvent la faim avec leurs 
ribambelles de gosses... Ça s'rait du prop', ça, par exemple!
- Vos voisins? grommela le saint homme de prêtre, je sais... Mais 
ne peuvent-ils pas vous imiter? Ne peuvent-ils pas tendre des 
draps comme vous?
- Mais, sauf vot' respect, j'en avons point tendu non plus, nous, 
d'draps!
- Comment?... Mais, enfin, pourtant...
- Ah! j'y suis. Faites excuse, Môssieu le Curé, mon homme devait 
aller le lendemain à la noce du cousin Léonard, et comme i'n'avait 
plus ni bas, ni ch'mises de prop' a fallu que j'y en blanchisse! 
Par la même occasion, j'ai lavé les deux draps d'not' lit. Et 
dame, j'sommes si mal logés; point d'grenier, point d'eour, j'ai 
été forcée d'faire sécher ma lessive dans la rue!»
 
Moulin de Clan, 15 juillet 1896.
 










Valse Mystique.
 
A Mon Ami Abel Renault.
 
Le soir, quand paraît la première étoile,
Les coeurs de tous ceux qui sont morts d'amour
Viennent vers la terre et fendent le voile
Qui les cache aux yeux des vivants, le jour.
Alors, dans la nuit brune et fantastique,
Leur sang meurtri pleut et retombe en pleurs
Sur l'herbe, troublant la mélancolique
Chanson de sanglots du vent dans les fleurs.
 
Et les coeurs en peine, et les pauvres coeurs
Dansent dans les airs la valse mystique!...
 
Ils accourent tous!... le coeur du poète
Et de son amante aux yeux langoureux,
Le coeur de l'éphèbe à la blonde tête,
Le coeur torturé des vieux amoureux,
Le coeur de la vierge aimante et pudique,
Le coeur de la femme aux baisers trompeurs,
Ils accourent tous!... pris d'un nostalgique
Besoin de revoir le val des douleurs.
 
Et les coeurs en peine, et les pauvres coeurs
Dansent dans les airs la valse mystique!...
 
Ils tournent noyés dans des flots d'extase,
Parmi des parfums lourds et capiteux
Tandis que la lune au front de topaze
Etincelle au fond du ciel nébuleux;
Et leur tourbillon noir et magnétique
Poursuit son chemin, semant des lueurs
D'or en fusion dans la magnifique
Splendeur de l'espace aux vagues pâleurs.
 
Et les coeurs en peine, et les pauvres coeurs
Dansent dans les airs la valse mystique!...
 
Mais, sitôt que perce un clair rayon d'aube
Et qu'un chant d'oiseau bruit dans le vallon,
Leur essaim léger au loin se dérobe
Et plus rien!... alors, plaintifs, ils s'en vont,
Pour rentrer, passer sous le grand portique
D'azur diaphane enlacé de fleurs
D'opale où le Dieu calme et pacifique
Dénombre, un par un, le troupeau des coeurs.
 
Et le lendemain, tous les pauvres coeurs
Reviennent danser la valse mystique.
 
Pierre Printemps.










 
Variation Sur L'Air De Malbrough.
 
Au bon temps de naguère
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Au bon temps de naguère
C'était comme aujourd'hui, (bis)
 
Le duc est à la guerre
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Le duc est à la guerre
Sa dame pense à lui. (bis)
 
Quand, par une vesprée,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Quand, par une vesprée,
Aux portes du manoir, (bis)
 
Frappe mine atterrée,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Frappe mine atterrée,
Un page en pourpoint noir, (bis)
 
Dame! ma gente dame!
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Dame! ma gente dame!
Ton seigneur est défunt (bis)
 
Vois-tu voler son âme
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Vois-tu voler son âme
Sous l'horizon sans fin (bis)
 
Lui dit-il, tout en larmes,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Lui dit-il, tout en larmes,
Mais comme il est joli (bis)
 
La duchesse, que charment,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
La duchesse, que charment,
Les yeux de ciel pâli (bis)
 
Va prendre en sa main blanche,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Va prendre en sa main blanche,
Celle du damoisel. (bis)
 
Vers sa lèvre se penche,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Vers sa lèvre se penche
Et, douce comme miel: (bis)
 
«Le duc est mort en guerre,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Le duc est mort en guerre,
J'ai trouvé mieux que lui.» (bis)
 
Au bon temps de naguère,
Mironton, ton, ton, mirontaine,
Au bon temps de naguère
C'était comme aujourd'hui.
 
Orléans Le Progrès Du Loiret, n° 58, du 30 septembre 1898
 









Le Vieux Trouvère.
 
Chanson.
 
Dans ce temps-là, je n'avais rien,
Rien du tout dans mon escarcelle,
Et ma lyre était tout mon bien;
Dans ce temps-là je n'avais rien
Que de grands trous à mon pourpoint
Et le coeur de ma damoiselle.
Dans ce temps-là je n'avais rien,
Rien du tout dans mon escarcelle.
 
J'allais chanter dans les manoirs
La geste du vieux Charlemagne,
Et, gueux d'argent, riche d'espoirs,
J'allais chanter dans les manoirs
Devant les dames aux yeux noirs
Dont les barons faisaient compagne.
J'allais chanter dans les manoirs
La geste du vieux Charlemagne.
 
On m'aimait... j'étais adoré
Car j'avais ce qu'il faut pour plaire:
Le regard vif, l'air déluré;
On m'aimait... j'étais adoré
Et m'étais toujours figuré
Qu'on vivait d'amour et d'eau claire
On m'aimait... j'étais adoré
Car j'avais ce qu'il faut pour plaire.
 
Je payais souvent un baiser
D'un rondel ou d'une ballade
Lorsqu'on voulait bien me laisser,
Je payais souvent un baiser
Comme ça, sans jamais toucher
A ma bourse toujours malade,
Je payais souvent un baiser
D'un rondel ou d'une ballade.
 
Quand ma toute belle voulait
Un collier d'or aux lueurs folles
Pour entourer son cou fluet,
Quand ma toute belle voulait!...
Je lui faisais un chapelet
D'éblouissantes lucioles,
Quand ma toute belle voulait
Un collier d'or aux lueurs folles.
 
L'avenir était devant moi
Comme un jardin couvert de roses
Et, plus riant que pour un roi,
L'avenir était devant moi...
Mais, maintenant, au vieux beffroi
Vont sonner mes heures moroses.
L'avenir était devant moi
Comme un jardin couvert de roses.
 
Riche et vieux!... las! m'ont dit adieu
Jeune pastoure et gente dame
Que mes cheveux blancs tentaient peu.
Riche et vieux!... las! m'ont dit adieu
Car je n'attends qu'un mot de Dieu
Pour voir, vers lui, voler mon âme.
Riche et vieux!... las! m'ont dit adieu
Jeune pastoure et gente dame!...
 
Pierre Printemps.









Note.

(1) variante: Chère.


Source: http://www.poesies.net